SENSIBILIDAD POÉTICA III
19:::febrero:::2012
“La escritura deja cicatriz”, ha escrito Signos en Estilema.
La escritura es ella misma cicatriz, acontece tras la herida y trata de ser su ingenuo cauterio.
La escritura es una debilidad.
A veces fantaseo y me imagino ágrafo, maldito, solo, indiferente y cuerdo. Qué aristocrático placer.
Una extrema sensibilidad, ésa es la herida.
© CrisC
19:::febrero:::2012 at ''12:22''
Post corto, rotundo, contundente.
Estoy de acuerdo: la escritura es cicatriz, deja cicatriz y es cirugía a la vez. Pero no debilidad.
Con sensibilidad poética se nace, así que poco puedes hacer después.
Y por mucho que lo intente, no consigo imaginarte ágrafo, maldito, solo, indiferente ni del todo cuerdo. Afortunadamente.
19:::febrero:::2012 at ''14:56''
Cuanto no es fisiología es prescindible, particularmente la escritura.
El reo de sensibilidad poética se venga del mundo alzando una manipulación colosal de una palabra que ya en sí misma es una impostura, una suplencia intencionada, un deflector ontológico (sorry).
Es una debilidad, una venganza. Cuidaos de los poetas.
19:::febrero:::2012 at ''16:18''
…porque actúan como el espejo que refleja la luz que cortó su retina, como el vidrio en el que se fragmenta la lluvia que pesó sobre sus hombros, como el cristal que mancha con su transparencia sangrienta… se vengan, sí… a través de su aliento hecho puñal en nuestras gargantas…
¡¡BOOM!! Disparo certero, la sensibilidad muerde nuestra carne… estigma indefinido…
19:::febrero:::2012 at ''17:15''
ese cristal de transparente sangre sé de dónde, también la retina hendida por la luz sé, y la lluvia
pero esa sensibilidad daña, en todas las direcciones: un estigma, así es
19:::febrero:::2012 at ''17:49''
Ágrafo y cuerdo. Como los demás: plebeyuno y poligonero, primate verbal, víctima de las mareas, no protagonista.
Ni lo intentes. Hay actos que pertenecen al ser del lobo. Entre ellos no está pastar plácidamente ni creer en dioses blandos.
19:::febrero:::2012 at ''19:07''
cuerdo por ágrafo, silente, qué tentación: aullar, no más
19:::febrero:::2012 at ''20:56''
uhmmm… ágrafo me quedo yo… a ti no te puedo ni imaginar ágrafo. Sería un delito.
19:::febrero:::2012 at ''22:31''
ágrafo, sí, estoy en ello: a ver si sí
19:::febrero:::2012 at ''22:46''
Yo en este caso acompaño a JoseV, y tampoco me atrevo a representar la onomatopeya del disparo (iba a poner piujjj o algo similar). Parece ser que se me ha atascado el arma, en ambos sentidos, y casi lo prefiero así. Pero aún me queda un consejo:
Dejad que muerda, que se alimente hasta estar satisfecha, hasta que corrompa vuestra genética y haya registrado celosa cada uno de los bolsillos, hasta que os pervierta de tal forma que creáis dominarla sabiéndola un ente libre, cumplid dadivosos con sus deseos, pues hay quienes buscan con desánimo las marcas en sus manos y sobreviven a través de esos mártires de la grafía. Llevaré flores junto a lo que quede de vosotros (pensamientos, por supuesto).
¿Cuerdo? Nunca, por caridad filosófica…
20:::febrero:::2012 at ''16:55''
alguna idea tengo acerca de ese sujeto elidido: pensamientos, cómo no, y alguna flor blanca, favor, cualquiera
20:::febrero:::2012 at ''17:57''
b l a n c a s… el sentir suBlime de una orquídea, La sensuAlidad del jazmíN, la amistad de una margarita, la pureza de una rosa… inoCencia e ingenuidad afloran de la cArne herida que no deja de Sangrar… b l a n c a s…
20:::febrero:::2012 at ''21:43''
Ese post que has escrito es escritura desnuda; por eso no hay mucho más que añadir.
A mí me gusta hasta la palabra “escribir”. Compré hace unos años un libro titulado “Recado de escribir” solo por el título. Era tan breve que lo leí en una tarde. Me gustan esos libros que puedes devorar en un par de horas. Son como un sándwich de dos pisos de El Corte Inglés, como un café en compañía o como esos “Arriba España” que te zampas tú en momentos pletóricos: un placer.
21:::febrero:::2012 at ''23:16''
eso es, blancas, también las flores de desierto
recado de escribir es una locución casi matérica: como esos bokatas que
me administro tras un hecho concreto (también está el Gran Nacional, que es un Arriba España pero a la plancha)
23:::febrero:::2012 at ''0:22''
Ayer encontré el primer “libro” que “escribí” en mi vida. Tenía 6 años. Lo encuaderné tan minuciosamente que aún puede ojearse casi despreocupadamente. Era sobre un pez que se llamaba Frankie y las pasaba putas porque lo pescaban… puro drama (ya apuntaba maneras). Me acordé del post y de vosotr@s, y me apetecía compartirlo, con tu permiso, C.
PD: Haz por durar mucho que el presupuesto para sepelios lo tengo a plazo fijo en el banco.
23:::febrero:::2012 at ''21:16''
Pobre Frankie: de pez a pescadito…
Recuerdo la peli “Capitanes intrépidos (1937)” y a sus dos protagonistas: el pescador portugués (no recuerdo su nombre, google me lo chiva: Manuel) y pescadito.
Tráigame flores, favor: blancas, of course.