MILICIANAS

“Aunque me tiren el puente y también la pasarela,
me verás pasar el Ebro en un barquito de vela.”

Esta fotografía me fascina. Por diversas razones y motivos, por cosas del sentimiento.

Es deliciosamente plástica. En una línea diagonal descendente, contra la tendencia que tiene nuestra percepción a ordenar la realidad de manera simple y cómoda, esas chicas disponen la imagen para la Historia y para estos instantes míos.

Visten monos de trabajo, pero están relajadas. Visten ropa poco femenina, pero son bellísimas como rosas. La disposición en fila revela que hacen un alto en lo que quiera que hayan estado haciendo. La del pañuelo acoge con su mano el brazo derecho de la chica rubia. Esto significa afecto, alguna convicción compartida, un cariño cuyo trasfondo es épico. Su rostro me emociona. No es guapa, y absolutamente lo es. Se le nota el cansancio, y la firmeza. Esta ahí, en formación. Como todas ellas.

La chica que apoya sus manos en las caderas dice lo mismo: cansancio, pero no menos determinación. Los cabellos de todas son cortos, algunos revueltos, y siento que reclaman mis dedos para su descanso. Parecen de ése y de este tiempo. Parecen de hoy. Y son tan jóvenes.

El contrapunto que define la imagen es el fusil que sostiene la última. Ella podría ser una mujer de Romero de Torres, podría ser también mi amiga, mi hermana, una compañera de trabajo, mi amante, una mujer que pasa, mi mujer. El escorzo de su cuerpo es tan estético. Su mirada y el ceño atento la sitúan en lo que está haciendo. Sabe por qué esta ahí. El pañuelo de la primera chica probablemente es rojo.

Quiero declarar que son las criaturas más bellas que he visto nunca.
Y que estas lágrimas casi llanto que no contengo son mías.

La fotografía se intitula “Milicianas republicanas entrenándose en la playa”. Está hecha en los alrededores de Barcelona, en Agosto de 1936. Es de Gerda Taro, la que fue novia del mítico Robert Capa. Ella murió aquí, en España. En el repliegue de la batalla de Brunete su convoy fue atacado por la aviación franquista, y en la confusión creada un carro de combate pasó por encima de su cuerpo. Tenía 26 años. Dicen que Capa nunca superó su pérdida.

Gerda Taro.

http://www.youtube.com/watch?v=aVOJOq7fW7Y

… dedicado a Gerda Taro y a todas ellas
© Six Roy

LA ESCRITURA Y LA VIDA

Vivir no es imprescindible, navegar sí.
Ésta es frase que quiere hacer valer la aventura del mar…, y lo expresa con esa hipérbole poética que pone a la Vida por detrás de la navegación en el orden de
los valores.

De la Escritura podría decirse igual.
En todo tiempo los letraheridos se han preguntado el porqué de su porfía. Algunos han dicho: escribo para que me quieran. No está mal…, si no fuera porque ese genérico querer es, sin más, una ficción.

Ando liado desde este verano con borradores de un post que dijera
por qué escribo y por qué lo hago en este blog. Y yo qué sé. Es una quimera digna de Sísifo poner en palabras el porqué de las palabras.

En la Escritura la Vida sabe de sí. Esto creo.

A mí ya me importa lo justo que me quieran, así que no escribía este
blog por eso. Escribía para que me escribieras tú.

© CrisCrac

BLOGGERS Y MARÍAS

El artículo de Javier Marías (EPS, 14/12/08, Núm. 1681) me ha hecho pensar. Reconozco ese mérito (suyo). Creo que tiene razón en muchas cosas. Hablo de blogs, de foros no sé nada.

Me ha llevado a pensar en la funcionalidad del insulto. Hay tres clases de insultos: el gordo (hijoputa, cabronazo, guarra); el mediano (capullo, gili, tontolculo); y el nenaza (mentecato, petimetre, sonso). Yo practico el de los Chichos, pero con una variante: el análisis, mejor o peor, y la argumentación. El filósofo Pérez Ramos escribió que sin indignación moral no hay vida que merezca ese nombre. Creo que el insulto es, al menos algunas veces, la única forma de manifestar que los capullos, gilis y tontos nalgares lo son con avaricia.

Me ha hecho pensar, también, en que estos insultos se amparan en el anonimato –dice él- de los nicks. Es verdad. Pero el anonimato es un modo eficaz de decir lo que realmente se piensa. Todos conocemos a esos profesionales de asamblea que se empeñan en que el voto sea a mano alzada: para amedrentar, para clavar la mirada inquisidora, para criminalizar. No es casual que el sufragio universal sea secreto, que es una forma de anonimato, pues así se garantiza la veracidad. Por eso, estos pijolétricos son siempre minoritarios en cuanto la gente vota desde ese amparo. No está tan mal, pues, que sea así en los blogs.

Y me ha hecho pensar en que buena parte de mis posts son, como él dice, “rabiosos y cabreados”. Y lo peor es que… sí, tiene razón, a veces están llenos de resentimiento y supuran mis heridas. Es verdad. Y por eso, qué casualidades tiene la vida, Jung, hace algunas semanas decidí dar un golpe de timón. Estoy en ello. Y por eso, además, me he autocensurado algún post que no colgaré. Y buena parte de los últimos están depurados de improperios y de más cosas. Diré, no obstante, que esa necesaria indignación moral que referí antes, aboca, ay, demasiadas veces, a la amargura, que es cosa mu malita de llevar.

Creo que Marías es un buen articulista, lúcido y sin complejos; y concierto con sus desarrollos muchas veces. Creo que es un novelista muy justito, nada brillante; pero me equivocaré en esto último, no lo he leído suficientemente. Y creo que es el peor titulador de libros en la historia de todas las escrituras del mundo: es ampuloso, agrandao y adolescentón en sus alambicados y cursilones títulos. Pero quizás me equivoque, puede que haya alguno peor en las Caimán, Barbados, Redonda o así.

De lo que no me cabe duda es de que es un poco capullo.

***** Dedicated to my blogger brother, King George I of the Isle of Estilema.

© Vil Korea

VIOLENCIA MACHISTA

“y pude al fin aquella noche llorar como llora una mujer,
que es el modo en que lloramos los hombres”.

Leí hace unos días algo sobre una convocatoria de dones juristes contra la “violencia masculina”, y me dije, ¿por qué “violencia masculina” y no “violencia machista”?, pues de “violencia masculina” podría colegirse, y de hecho se hace por intelectos epiteliales y retorcidos, que es la violencia genérica de los hombres contra las mujeres, y me digo, decía, que la expresión “violencia masculina” es muy sospechosa porque puede interpretarse mal (o bien), y prefiero la muy descriptiva “violencia machista”, que es la violencia cobarde, repugnante e insoportable de un hombre machista sobre una mujer en una sociedad consentidora…,

pero no me preguntaré el porqué de una expresión y no la otra…, porque tengo claro de que lo flipas eso de la “violencia masculina” por parte de las juristes, y me dan arcadas sólo de pensarlo y espanto, porque ya tengo una pila de años, algún rigor analítico o vocación de intentarlo, pizca de ecuanimidad, algunas lecturas (pocas) y un mínimo quantum de osadía, y mira, aquí me quedo, para qué hacer gasto de un precioso tiempo desertor allá donde no hay lucidez, altura ni coraje y rezuman la miseria humana y el resentimiento, puntos suspensivos… coma, dos puntos: punto.

Vil Korea

EDUCACIÓN PARA LA CIUDADANÍA: EL DEDO Y LA LUNA.

En las páginas 44 y 45 de El País de 5 de Octubre de 2008 hay una extensa profusión de datos sobre el estado de la educación en España (los nacionalistas serbios y/o habilitados de estiuescoleta y emboscados de ikastola lean Estado Español Franquista malo, malito, metafísicamente malismo).

El Informe Pisa, de la OCDE, “entre los 57 países más desarrollados, sitúa a España por debajo de la media internacional”; y más: “la OCDE volvía a dar un varapalo a la educación española en el informe Education at a Glance 2008”. También se dice que el “fracaso escolar es espectacularmente más alto en España que en la media de los países de la Unión Europea”, y se señala que “Italia, por ejemplo, ha pasado de un 30% de fracaso escolar en 1997 al 19’3% actual; y Grecia, del 19’9% al 14’7% en el mismo periodo”. En España “el gobierno reconoce un 31%”.

Hay otros datos relativos al “desprestigio social” y demás. No he observado que se diga que los sucesivos gobiernos, de sociatas y derechona, desprecian bestiamente a los docentes, hecho manifiesto en su atadura de pies y manos para proponer e imponer un mínimo de dignidad y autoridad en su trabajo. Lo peor es que buena parte de ellos, los muy jilipollas, les maman a boca abierta el rabo a los politicazos de uno y otro signo (lo siento, o no, pero no me incluyo).

En las páginas que cito, la redactora dice también que a pesar de todo esto “el mayor ruido en las aulas no lo hacen estos problemas sino la implantación de la asignatura de Educación para la Ciudadanía”, y que “la utilización política de la educación es lo que copa más portadas (aunque) los verdaderos problemas están en otra parte”.

Y ahí tienes a los maestritos, desempolvando sus pancartitas, sus consignitas, su raída cosa moraíta y, un suposucionar, Las tesis de Abril, oh, tan contentitos y de esquerres (izquierdas), tan pagaditos de sí, tan cubanitos, tan saciados y contentitos, tan muera la inteligencia, tan maniqueítos con sus manifiestitos y asambleítas, oh, qué bonitos, huy que sí, ¡olé, mis chicos! Allons anfans de la patriiieeé… Qué ricos estos corderitos, escribía my brother, el dinamitero. Qué falaces y letales, escribo yo.

No pude evitar, cuando leía este artículo, recordar ese proverbio oriental (digo yo que será oriental, caraj…, de dónde va a ser) que dice que cuando les señalas la luna, los tontos miran la punta del dedo. Lo dicho, qué ricos, míralos mirar, míralos. Pero cuidado, hermano, cuidado hermano mío, que te vas a volver tonto tú también, tonto de tanto mirar, de tanto mirarlos a ellos: ¿qué miras, pues, qué miras?…, ellos son la punta del dedo, el Mal en estado puro. Huye a tu soledad, me dijo el loco de Turín, huye del mercado, lleno de moscas venenosas, grandes y pequeñas, lleno de comediantes para los que el pueblo tiene abiertos todos sus sentidos, poros y esfínteres (oh, qué lindo vocablo: esfínteres). Huye. Y huyo.

Felicidades al Poder, felicidades rendidamente: lo hace de puta madre.

Oh, Power. You my lord, You son of a bitch: You welcome to my soul. Güilian Shéspir *

* Inglis normalisat per la Cultural Action of the Valentinian Cauntry.

VIL MEISTER

SIN COMENTARIOS.

Sin comentarios un blog es como el culo de un mandril.

LA IZQUIERDA CONTRA LA FILOSOFÍA.

“Venga a mí la libertad, /soledad que tanto temo”
Emilio Prados. Jardín cerrado.

fariseos talking between them mateixos

>> Hace algo más de un mes envié a la Cartelera Turia el libelazo incendiario que figura a continuación. No lo han publicado. La llamada “izquierda” (la vieja, la nueva, la civil y la militante), esquizoide entre lo socialdemócrata y lo soviético, no encaja bien la crítica que proviene de cuña de la misma madera; y eso que era una pullita hecha desde el amor y prometía darles en matrimonio a mis siete hijas (pagando).

En Turia 2322 de Agosto, El Huevo de Colón se descuelga editorial y triunfante comentando la sentencia contra la Consellería acerca de la Opción B de la Educacion para la Ciudadanía. Y añade que esa opción es como una de las antiguas “marías” del franquismo. Qué bruto. Soy lector de la Turia desde Agosto de 1984 y profesor en la pública desde hace 19 años, y esa asignatura es una maría desde el día en que salió de las meninges sociatas. Si le dan tanta importancia (que no, hipócritas), que no la pongan en el infante 2º y sí en 4º y/o Bachiller: y todos los días. No lo harán, lo suyo sólo es opium cheap for the old people of esquerres. Qué narices importará si tiene opciones alfa, beta o gammaglobulina; si es en inglés, bable (reading béibol), arameo o baix lemosí. Cualquier asignatura de menos de 3 horas semanales, como la diseñada por el Psoe, es una vulgar engañifa, nengs… Que no os enteráis. Y por eso le dais a la mojarra, que es de gratis.

Y ahí tenemos a los bastiones de la izquierda civil, la Turia entre otros, entretenidos en soplapollismos porque es la derechona (enormous party right) quien ha pretendido desactivar la materia. Es el Psoe quien lleva lustros con la asignatura madre entre ceja y ceja. Ya desangraron la Filosofía hace algunos quitando su obligatoriedad en Bachiller y Selectivo. Y fue la derechona, manda huevos (send eggs), la que le devolvió presencia. ¿No sabíais todo esto o es vuestro rencor de pesarosos estudiantes de Kant? Y ahora el Psoe vuelve a la carga: ¿no saben Turia y amiguetes que son los sociatas, no la derechona, quienes este curso entrante (el Psoe sabe mucho “de entrada no”) la han convertido en una mariaza al defenestrarla a sólo 2 horas de clase? ¿Es que no es la Filosofía el lugar histórico y crítico desde donde se sustentan los sueños de la izquierda: liberté, égalité et fraternité? ¿Eh?

La Turia existe, como Teruel, Halle Berry y tantas otras cosas buenas, porque hay Filosofía desde hace 2500 años. Así de sencillo. Y allá donde no hubo, no hay o la hay a medias, acechan los obispazos de todas las religiones y la barbarie.

Y ahí le anda la izquierdona (enormous party left)…, calladita y bobuna. Si Zapatero se tirase un pedo, les parecería ambrosía; si la derechona exudase un Vega Sicilia del 82 (eitichú year), que mecreodeque no, les parecería peleón El tío de la Bota. La Ética y la Filosofía expresan en cualquier sistema educativo lo mejor de la tradición ilustrada. La izquierda, y más la izquierda tipográfica, debería ser crítica feroz de todos los dioses, reyes y tribunos. ¿En qué pulevaleches estáis pensando? Es el Psoe (ay, estos cristianazos de segunda internacional) quien las ha anorexizado, no la derechona, que debe de estar partiéndose su gordo cucu macucu de risa ante los mosqueos de esta desleída izquierda nacional y tal y tal…, vergonzosamente acrítica (no critic), fondona (political fat) y maniquea (double moral and few lights in the head).

Dedico a mi mamá me mima esta turiferaria pullita desde el amor y a la salud de estos gualtrapas: Sade (el marqués), Nietzsche y Melendi en tren. A tus pieses, Spectra.

Vil Meister

EDUCACIÓN PARA LA CIUDADANÍA: el Psoe contra el Pensamiento.

Sociata y Pepero en un party tras ardua negociación.

Hace unos días envíe “esto” que sigue a la sección de Cartas al Director de El País. No es mi estilo, yo soy más mordaz, borde, faltón y con más argumentos, pero si envío a los “políticamente correctos” megamoñas de El País una carta con mi estilo habitual, me la archivan en la papelera por decreto o, como ya hicieron hace muchos años, la mutilan salvajemente dejándola irreconocible. Si alguien la pilla en alguna edición de estos días, que no creo que la pongan, que me lo diga. Miau.

Últimamente hasta los humoristas hacen chirigota de la proverbial incultura de los alumnos del actual sistema educativo. El primer responsable de este desastre es el PSOE desde hace lustros, hallando colaboracionismo maniqueo en la mitad del profesorado e indignación moral en la otra mitad. La derechona, por su parte, como siempre: integrista y cerril. Véanse las propuestas marcianas de la Sra. Aguirre y el Sr. Camps.

Y todo ello por una Educación Ciudadana para la que el Gobierno de España ha reservado una anoréxica e inútil hora de clase a la semana, que a su vez ha restado a la Filosofía en Bachiller, convirtiéndola por vez primera en la historia de nuestra educación en una asignatura maría. El PSOE la lleva años entre ceja y ceja; ya la desangraron quitando su obligatoriedad en Bachiller y Selectivo. Y han vuelto a la carga: este curso entrante (el Psoe sabe mucho “de entrada no“) la ha desactivado y defenestrado a sólo 2 horas de clase.

La Filosofía es la materia que nos anuda a los fundamentos de nuestra cultura: a la Grecia cuyo pensamiento sigue siendo el nuestro, a la Modernidad que hizo eclosionar en las revoluciones que conforman nuestras constituciones. La Democracia, la Educación, los Derechos Humanos existen porque hay Filosofía desde hace 2500 años. Así de sencillo. Y allá donde no hubo, no hay o la hay a medias, acecha la barbarie.

Ningún otro gobierno (de la transición hacia acá) ha cometido tal agresión al Pensamiento.

Vil Meister

FEMINISTAS, PROSTITUTAS Y HETAIRA*

Como muchos hombres de mi generación yo nunca he estado con prostitutas. Nunca. Siendo así, lo que yo dijera hablaría más de mí que de ellas.

Y eso es lo que le pasa a algunas feministorras (pseudofeministas) y acólitas de cátedra, que cuando hablan del tema delatan más sus propios aburrimientos, fracasos, puritanismo y resentimientos por sus culos gordos que la cuestión humana de la prostitución. ¿Que tiro con bala? Po zí, y de plata yugular. Este destino de mirar de frente al alma humana da algunos derechos e impone algunos sacrificios (el poeta Holan dice que hay cosas que debes decir precisamente tú). Por no hablar, pero hablemos, de esos eunucazos papanatas que las adulan porque queda de presentar en corrillos y mentideros a la izquierda de, o esos huelebragas oportunistas que las revolotean por ver si pillan filete machucho en el revoltijo progre. Los Landa de siempre…

Yo no sé qué decir de la prostitución, para ello debería documentarme y El Romaní me pilla lontano. Creo que deberían hablar ellas y lo hacen, por cierto, desvelando con sus reivindicaciones el discurso raído de esas, en el fondo, beatonas de sacristía, mercadillo y ejército de salvación.

Si legalizar el aborto, la eutanasia o las drogas no supone fomentar el infanticidio del imbécil porque te salga feo, darle mulé al abuelito pa pillarle las tierras o flipar con chino expedido en los estancos…, no veo por qué legalizar la prostitución supondría levantar la veda para que a las pijas de Las Esclavas de María –es un suponer- les diese por hacer la calle con falditas escocesas y calcetinitos de chinita guarripeix. ¿O sí? Y, de paso, a los hijos de perra que trafican con africanas o eslavas les iban a dar mucho por el cerín y hostias hasta en el cielo de la boca con una llave inglesa rebozada en clavos de palé. A esos lumpencochinazos sí los ponía yo en manos de las de morao (qué crueldad la mía…, huy que sí).

“Pero es usted un demagogo, un cerdo, un machista y un hombre…”, me ha gritado (a mí) una señora mayor (de ésas de morao).

“Pues sí señora…, un dema… eso que dice usté mirusté, un puerco de bellota y un machista de premiar por la cope. Y también un perfecto cabronazo con matrícula de honor en la asignatura de faltarsofía (ciencia del faltar al congénere bobo)”.

“Que pase un buen día”, la he dicho yo (a ella). Qué jevi soc, nengs…

* (“Hetaira nace en 1995, dice Mamen Briz, portavoz de este colectivo en defensa de los derechos de las prostitutas (…) Lo que caracteriza nuestra organización es que está conformada por mujeres que ejercen la prostitución y mujeres que ofrecemos nuestro trabajo voluntario”.

PSOE, PP y CIU consideran que la prostitución no cumple los requisitos de dignidad básicos para ser considerada un trabajo. IU-ICV, ERC y EA entienden que la prostitución ejercida libremente debe ser reglamentada.

“Lo terrible –continúa Briz- es que suelen ser otras mujeres quienes están dando la espalda a quienes han decidido ejercer la prostitución. Dicen: ‘no es un delito, pueden ejercer, allá ellas’. Eso significa condenarlas de nuevo a la exclusión y la marginación…, pensamos que el feminismo no es eso, significa sobre todo ‘solidaridad entre mujeres’, con todas las mujeres”.

“Para nosotras éste es un trabajo digno. ‘Soy yo quien dignifica mi trabajo’, decía la semana pasada en una rueda de prensa una chica de la calle. Lo que no son dignas son las condiciones en que desgraciadamente se ejerce en nuestro país. Por eso seguiremos trabajando”. El País. com. Jueves, 28/8/08.)

Vil Korea

NATURALEZA HUMANA

Repasaba ayer unos pasajes de El malestar de la Cultura en los que Freud escribe que “el hombre no es una criatura tierna y necesitada de amor”, no, antes bien es un ser cuyos instintos alientan su agresividad y, por ello, “el prójimo” no es sino “un motivo de tentación para satisfacer en él su agresividad, para explotar su capacidad de trabajo sin retribuirla, para aprovecharlo sexualmente sin su consentimiento, para apoderarse de sus bienes, para humillarlo, para ocasionarle sufrimientos, martirizarlo y matarlo”… Y continúa, demoledor: “Homo hominis lupus: ¿quién se atrevería a refutar este refrán, después de todas las experiencias de la vida y la Historia?”.

Estoy, sin complacerme en ello, de acuerdo con él; o, por mejor decir, con Nietzsche, al que no cita este pendejo fumador de puros, pero de quien toma éstas y otras ideas. Pero no sólo la Historia, también la Psicología y la Antropología no papanatas dan sobrada razón de los hondos anclajes de la crueldad humana. Me falta en Freud, que no en Nietzsche, que a la base de esa porcina bestialidad humana, se halla la estupidez. Nada hay más peligroso que un tonto, nada más letal que un simple. Un gilipollas es un arma de destrucción masiva.

Por la tarde leí en El País el caso de una niña judía polaca de catorce años que dejó unas palabras escritas al modo de Ana Frank. Entre otras cosas había anotado que un soldado nazi, cogiendo a un bebé por las piernas, golpeaba su cabeza contra un poste. Recordé el caso de aquel otro soldado de las SS que, en su diario, se quejaba de que los llantos de los niños de las presas judías no le dejaban dormitar. Y somos tan ingenuos, tan bobunos, tan cristianazos en el fondo, que creemos que eso es cosa de un pasado ajeno y aciago que no volverá a repetirse, joder qué risa, con supercabronazos como esos dos nazis me cruzo yo todos los días en las calles y en el vertedero en el que imparto, inútilmente, lecciones limpias y sencillas sobre racionalidad, belleza y libertad. Seguro que algún soplapollas desnucao dirá que el problema es que mis clases magistrales están metodológicamente desfasadas…, su puta madre y la de sus compañeros de mesa, anormales, que sois unos anormales… Si ya decía yo que un tonto…

VIL KOREA

ELEGÍA Y ABRIL.

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PM476

ISAÍAS CARRASCO

Hoy no pensaba votar, como tantísimas otras veces. No presumo de ello, sólo certifico el hecho. Ayer, durante buena parte del día, unos versos de Leonard Cohen me iban silbando su canción: “hay muchas formas de traicionar a la revolución, ésta es la mía”. A mí me la bufan la revolución y los revolucionarios; y me cisco en la casi totalidad de mi Especie, así que me dejaba ir por las horas del día, como un desvencijado derrelicto al que las olas arriman su sal y su desdén. Hacia la noche hurté al destino unos instantes de felicidad. He dormido bien, poco; he desayunado bien, mucho. Y no pensaba votar. He salido a comprar el periódico. En la portada, SANDRA CARRASCO declaraba: “Quien quiera solidarizarse con mi padre, que vote”. Y he ido al colegio electoral, Distrito 04, Sección 031, Mesa U. Me he encontrado allí a un ex-camarada de la izquierda comunista, aquélla que se reclamó antiestalinista, antitotalitaria, ligada sentimentalmente al POUM, a Andrés Nin, a Rosa Luxemburgo y a la Vida. Mi antiguo camarada empujaba un carrito de ruedas en el que, sobres en mano, su tía de 102 años quería votar. Ha votado. Y yo.

HEINRICH HEINE I.

Soy la espada, soy la llama.

Os he iluminado en la obscuridad, y al iniciarse la batalla yo combatí en primera línea.

A mi alrededor yacen los cadáveres de mis amigos, pero hemos vencido.
Hemos vencido, pero a mi alrededor yacen los cadáveres de mis amigos.

(…)

Pero no nos queda tiempo ni para la alegría ni para el duelo. De nuevo suenan las trompetas y es preciso luchar, de nuevo…

Soy la espada, soy la llama.

HEINRICH HEINE

HEINRICH HEINE II.

Tengo la disposición más apacible que se pueda imaginar.

Mis deseos son: una modesta choza, un techo de paja; pero buena cama, buena mesa, manteca y leche bien frescas, unas flores ante la ventana, algunos árboles hermosos ante la puerta,

y si el buen Dios quiere hacerme completamente feliz,
me concederá la alegría de ver colgados de estos árboles
a unos seis o siete de mis enemigos.

Con el corazón enternecido les perdonaré antes de su muerte
todas las iniquidades que me hicieron sufrir en vida. Es cierto: se debe perdonar a los enemigos, pero no antes de su ejecución.

HEINRICH HEINE

Citado por Sigmund Freud en
El malestar de la Cultura

YOU’LL NEVER WALK ALONE

Hemos vencido,
pero alrededor yacen los cadáveres
de mis amigos.

Himno. Heinrich Heine.

(…) Y no te preocupes por la obscuridad
Al final de la tormenta
Hay un cielo dorado
Camina a través del viento, camina a través de la lluvia
Aunque tus sueños se vean sacudidos y golpeados
Sigue caminando, sigue caminando, con esperanza en el corazón
And you’ll never walk alone
You’ll never walk alone…
Hay quien asegura que los hinchas del Liverpool están entre los más violentos, hay quienes dicen que son los más violentos. Me gustaría creer que no es verdad, quiero que no sea verdad. Querría yo que fuesen mis amigos, ellos, y los reds, tomar unas pintas juntos, hablar de fútbol, de la pintura de Bacon y de Bertrand Russell, por ejemplo, y lanzar requiebros elegantes y miradas atrevidas a las chatis (mejor si son de otros equipos, mejor si rinden sus encantos, perfecto si nos olvidan…, bye girls). Una hinchada que canta you’ll never walk alone en cada partido, no puede ser una partida de neandertales. Reclamo que no sea verdad. Os lo pido con lágrimas en los ojos, cabrones, os lo exijo.

SixRoy

APOLOGÍA DEL ASALTO AL TREN.

(… encarecidamente desaconsejo y repruebo la lectura del siguiente panfletazo a mis seres queridos.)

Las fuerzas que predominan en el Cosmos han sido siempre objeto de preocupación. Heráclito y el fuego, el agua de Tales, el odio y el amor de Empédocles son todos ellos los primeros esbozos de Occidente; pero antes, la epopeya de Gilgamesh habla de potencias que llamamos mito; y los egipcios con su panteón escatológico; la astronomía babilónica o la azteca; y, desde luego, para asombro de los paganos helenizados de Roma, que no los comprendían y los consideraban bárbaros y crueles, los cristianos con su elenco de mártires, su santoral, sus curias corruptas, sus escisiones protestonas, sus renacidos, sus francisquitos teoliberadores, sus teocons, sus kikos…, de tó como en olla gitana. Y su corolario. Me refiero a la Ilustración, el marxismo, los greengreen tocapelotas o las oenegés trinconas y no trinconas. Todos cristianos radicales. De raíz. Unos hablan de la parousía; otros de la lucha de clases como motorola de los cambios históricos; otros peroran sobre petirrojos mufíes de cola azul (listada, por dios) y de lechugas rizadas; y los otros…, pues no sé de qué hablan, de todo un poco, pero significan (alguna vez lo dije, cuando aún pensaba lo que decía y pude ser bello) la derrota del pensamiento y la asunción definitiva de que hay una irreductible alma negra en la naturaleza humana, cuyos desmanes hay que paliar en lo posible.

“Pero ¿qué me dice usted? -se exalta el síndico en su manifa que seloflipa-, si todos esos hitos (al queo del vocablo que enfatiza el muy cipotón: ‘hitos’), son precisamente gloriosas cimas del ateísmo, a lo menos agnosticismo?”. Ay que joderse con esta gente y su buena conciencia. Yo no sé qué fuerzas determinan la Historia, los astros y las naciones…, pero hay una que tiene mano (pelúa) y que me da pavor. Es la cosa masa que vocifera por las grandes superficies, mientras se va rascando el bul con uñas de servir el pan después; esta criatura homuncular impone programaciones televisivas entre regüeldo y regüeldo; devora publicité; hiperconsume, vo(mi)ta y secreedequé… Ay, esta vergüenza evolutiva que inició Turkana. Y tiene razón para creérselo, porque los politicorros andan siempre oliéndole las bragas pa pillar. Puercos.

Los que andan listos de verdad con este fuenteovejuneo son los outsiders. A ésos la viscomasa los segrega sin contemplaciones. La comunité de vesinos, qué parduzca bestia, no quiere héroes en su barrio: o te apuntas a su trote cochinero o te joden vivo. Los héroes en los flims, no en mi escalera…, broagg, broooaggg…, argumenta el neandertal. Así que los que por desgracia genética, cultural o porque se les pone en los huevos ser raros y no comulgar soplapolleces de unos (hienas) y otros (bobos), tienen pocos caminos, fuera de aceptar, claro está, abrevar de la ubre patria. Estos caminos son, en primer lugar, el PODER. A quien lo tiene, del tipo que sea, le importa una leche semidecremé todo lo demás. Hay también otra salida: la BOHEMIA del arte, la filosofía, la poesía, los teatricos de calle y todo eso. Una tercera posibilidad: la MARGINACIÓN; ya se sabe: los albergues para pobres y sus sopas de col. También puedes hacerte de alguna TRIBU URBANA, reventar la puerta de un antro y ponerte a vivir sin agua ni luz con otra panda de andrajosos como tú, hasta que venga la pestañí (la madera, noi) pa darle vidilla a esa mierda de vida. O LA LOCURA, oiga, que siempre es un consuelo. Y la DELINCUENCIA.

A mí la cosa Poder me va, pero tendría que empezar de putibecaria o así. Y mira, no. En cuanto a la bohemia y demás cojudeces…, manga de pendejos. La marginación tampoco, mi piel es porcelanosamente delicada. Pertenezco, aunque no sé por qué, a una tribu urbana: los indios aupatléticos; pero sólo es cosa de findes y dan mucho disgusto. La locura no está en mi mano.
Vil Korea

LA INFINITUD Y EL VIENTO

La infinitud y el viento.

En no menos de catorce narraciones usted se sobrecoge ante lo infinito y nos sobrecoge. Digo catorce porque es sabido que esa cifra podría equivaler a lo que no tiene fin, quizás tampoco principio. Afirmación tan extravagante no me corresponde; conjeturo haberla sustraído de alguna de sus páginas, pues cualquier otra hipótesis o bien es inverosímil o nos obliga aceptar que el enigma habita en el tuétano mismo del devenir. Y antepongo lo ante el sustantivo infinito porque, en efecto sobrecogido, no me atrevo a menos; y ya llamarlo sustantivo me parece un descaro ontológico por el que no me disculparé ante mi presumido lector, si bien no hay en ello la menor soberbia por mi parte y sí, más bien, fervor de estilo y ansia de vida. Una fluencia estética. Puede, si se quiere, decirse elegancia; y, por tanto, nada que ver con ese obsceno magreo de moralidades que la cátedra, los gacetilleros y otros impostores de grado llaman Ética. Los desolados de abismo conocemos todos sus disfraces. Y los sabemos no menos falaces que peligrosos.

Usted sugiere que, dado un tiempo infinito, sería concebible y aun indefectiblemente repetible la escritura de un libro que reprodujera palabra a palabra lo que ya fue escrito. Citaré, no más que pour epater le progresiste (omitiré la traducción, no vaya a ser que en mitad de la misma me dé la risaflux, se me corran las cinchas jerezanas y me mee en mis orange fantasy rabbits boxers, dejando inacabado este libelo)…; citaré, decía, algo de Céline. Viaje al fin de la noche. Dada la infinitud del Tiempo es, pues, rigurosamente posible, más aún, necesario en un sentido exigiblemente lógico, que esa obra del escritor desertor fuese repetida hasta la última errata un número infinito de veces. Erragta. Dado lo infinito, ¿no es requerible un círculo del Tiempo sin inicio ni fin? ¿Cómo certificar la edición original? Sólo imaginarlo, da vértigo. Pero aún más vertiginosa es la hipótesis contraria: que aun aceptando la infinitud tempórea, pulularan el Universo hechos, acciones, sentimientos u hombres únicos e irrepetibles, singularidades destinadas al aparecer y desaparecer para siempre en el decurso cósmico (sé que hubiera quedado more fetén vorágine astral u otra locución de presentar, pero hoy estoy vergonzosamente ceñido y sobrio…, ea, sí, torero).

Me libran del temor y temblor la sospecha de no haber definido con precisión algunos de mis términos, premisas y argumentos, lo cual, paradójicamente, salvaría el sentido de todo cuanto existe; y también, por otro lado, la convicción de que hay menos alma viva en cualesquiera de esas monstruosas conjeturas cosmológicas que en una sola de las lágrimas que vierte, en esta noche de soledad azul pared, un hombre que en la foto de sus hijas advierte cómo el viento demora delicadamente sus dedos en los cabellos de ellas.

SixRoy

EL CULO DE BETTY

Casi toda acción humana concebible puede ser interpretada de mil y una formas. Las vanguardias artísticas del Siglo XX nos enseñaron que un perro en un jardín puede significar la desolación de la condición humana, el horror de la guerra, un desengaño amoroso o… un perro en un jardín.

NO HAY VERDADES ABSOLUTAS, tampoco ésta. Nadie, por tanto, puede arrogarse el derecho a poseer lo que no existe. Las interpretaciones son libres, lo cual no significa que sean inteligentes; las opiniones son libres, aunque esto no garantiza que sean razonables; los juicios morales se expresan libremente, pero ello no justifica que se actúe ominosamente contra quienes no los comparten. Eso es bajeza. Y poco leer.

La Ilustración, los Derechos Humanos o el Conocimiento que combatió al obscurantismo son sólo algunos de los jinetes que han descabalgado de sus cátedras y tronos a sacerdotes, reyes, dictadores y pseudorevolucionarios. Nuestra libertad de hoy le es también debida a quienes lucharon por la suya. Pero la indigencia mental, el puritanismo y la beatería siguen siendo potentes vectores de fuerza que conforman UN TIPO PSICOLÓGICO REACCIONARIO que antaño buscó acomodo cerca de las sotanas, en los corrillos de comadres o en los salones burgueses y mentideros.

Hoy se disfrazan. Y al punto es eficaz esta máscara que su íntimo ser se les oculta; están convencid@s, L@S NUEV@S INQUISIDOR@S, de ser modern@s. Qué va… Son l@s de siempre. A la menor ocasión su paleolítico alien moral descargará su martillo de herejes. Ni por un sólo momento se permitirán dudar de sí mism@s, porque la DUDA que hizo nacer la Ciencia, la Modernidad y sostiene la imperfecta Democracia no es cosa de ell@s… Y porque la duda -lo dijo Borges- es uno de los nombres de la inteligencia.

La única defensa posible es la tersura de la razón, el verbo franco, la fuerza del mejor argumento y no el cloqueo gallináceo; pero qué ingenuidad la mía…, ¿quién podría convencer con razones a quienes la razón les es un cuerpo extraño?, a quienes no pueden comprender porque son juguete de una fuerza intestinal que viene de lejos. El Coronel Kurtz, personaje de Conrad y de Coppola, lo comprende en el corazón de la selva al saberse dominado por ese feroz instinto tanático…, y exclama: el horror, el horror…

No me preocupan ell@s, L@S VIEJ@S Y NUEV@S INQUISIDOR@S. Me sé sus maniqueísmos, su discurso raído, la etiología de sus modos y hasta el ph de su jabón de tocador… L@s huelo a más de siete leguas y no me engañan. Huelen a sacristía cincuentona y más, a trastienda de telas anacrónicas, a rebotica húmeda, a mefítico pretérito. Me preocupan los tibios en quienes se legitiman y a quienes manosean las magras. Sé que mis palabras llevan cuchillos…, porque duelen al salir. Querría que no fueran mías, y saberlas innecesarias.

Me voy de copas, más allá del Bien y del Mal, con mis queridos Hank y Friedrich…

“y cogiendo las calles más altas regresé al culo de Betty”.
Charles Bukowski

PM476

BACHILLERATO (1872)

“Amigo mío (…) lo último que debemos temer es vernos escarnecidos (…) son tantas las verdades que hay que decir –verdades terribles, tormentosas, imperdonables-, que desde luego no faltará contra nosotros el odio más puro”.

… con la mejor buena fe han adoptado el sistema educativo anterior (…) ¿cómo se lo tomarán, cuando oigan hablar de proyectos de los que están excluidos (…) de exigencias que superen con mucho sus mediocres capacidades (…) y de luchas cuyo grito de guerra ni siquiera comprenden? (…)

Hoy en día (…) existe un número tan exagerado de institutos (…) Llegan así a esos institutos una cantidad excesiva de incompetentes, quienes, con su superioridad numérica y con el instinto del similis simili gaudet, determinan el espíritu de esos institutos

(…) Precisamente los mejores (…) quizás sean los menos aptos, en el estado actual del bachillerato, para educar a esta juventud no selecta, escogida, amontonada; y, más que nada, deben ocultarle, en cierto modo, lo mejor que podrían ofrecer. Por el contrario, la mayoría (…) se siente en su ambiente en esos institutos, ya que sus dotes están en cierta armónica relación con el bajo nivel y la insuficiencia (…)

(…) faltan los talentos realmente inventivos, faltan los hombres verdaderamente prácticos, o sea, los que tienen ideas buenas y nuevas (…) Basta con entrar en contacto con la literatura pedagógica de nuestra época: hay que estar muy corrompido para no asustarse ante la suprema pobreza espiritual, ante ese desdichado juego infantil de coro (…)

el instituto de bachillerato (…) Precisamente el instituto de bachillerato ha sido el que me ha impulsado a huir desalentado a la soledad (…)

FRIEDRICH NIETZSCHE

Über die Zukunft unserer Bildungsanstalten (1872)
Obras de Friedrich Nietzsche, Vol. III, Tomo 2 de la Edición italiana
dirigida por Giorgio Colli y Mazzimo Montinari.

Sobre el porvenir de nuestras escuelas
Tusquets Editores, Barcelona 2000, páginas 60/62 y 90/93.

Vil Meister

¿POR QUÉ “CRISCRACTAL”?

“Y dicen que has escrito cosas que te hacen fusilable.”
                            Heinrich Heine                  

              Allá por 1981 aparece en Puerto de Sagunto la revista Abalorio, de la que fui en cierto modo cofundador, quizás colaborador sin más, y que luego derrotó en busca de plastas y pastos patrios, y de la fogata de la tribu. Hasta aquí nada original, lo normal pa un perro.

    Y es que la criatura humana es estúpida qua cánido,
ama la cosa rebaño, lo bajuno, el agachar porcino, la cosa viscosidad,
las cuentecitas de colores, los ominosos silencios, la canibalización del otro, la vulgarización de toda épica, el desprecio de toda lírica,
el incesto puro y duro.  

Más homuncular que hominizada, esta bestia parda proclama amar la libertad…, “¡Una mierda! -dice JIM MORRISON-, están tan aterrorizados ante la posibilidad de ser libres que eso les llevará a luchar contra quienes intenten destruir sus cadenas. Eso les da seguridad”.

    Uno de aquellos jóvenes redactores hizo la presentación
del resto con una nanodescripción: había un triste ruiseñor, un niñito muerto, el mismísimo judío Shylock o un ácrata en Hong Kong.  Yo era ese chino libertario…, ¿alguien lo dudó un sólo instante?; y soy el infante mofletudo que ansía ser EROS y la birrita que se incauta el baranda;
y el miliciano herido fui; y el poeta deshauciado que se despachó a base de pólvora, absenta y koch; y el crío a quien defenestró la secreta;
y el amante que regresó en la noche…      

                                   “Volverás a deshora
                                por un camino viejo,
                                      a la ciudad antigua donde duermen
                                              tus recuerdos” 

                                   (gracias, DÁMASO ALONSO);

                  y el teenager pardillo a quien deslumbró lo hippy, 
BRAHMS, YVONNE ELLYMAN y DEEP PURPLE;  y el bachiller soldador,  simpatizante del P.O.U.M.; y más de una vez un bocas; más de una; 
y el que al acabar esta carta hará un guiño fordiano para quedar de cinéfilo; y el lector de NIETZSCHE; y el hombre que amaba la lluvia;
y el absolutamente desbordado por la Belleza y sus encarnaciones;
 y un montón de cosas más, todas peores… 

                                      La diatribas del primer párrafo nada tienen que ver con la revista, que tomo como pretexto, y sí con la especie. Y es que en una de sus páginas había un poema, intitulado Habla J.L. Borges, de un tal JULIO RIBERA. Y dentro del poema una palabra: <<espeCRACKjos>>…
Ésta es la debida referencia que da cuenta del título del blog: CRISCRACTAL. 

Gracias, prendas. Soy Luis, y escribo cosas.