MILICIANAS

“Aunque me tiren el puente y también la pasarela,
me verás pasar el Ebro en un barquito de vela.”

Esta fotografía me fascina. Por diversas razones y motivos, por cosas del sentimiento.

Es deliciosamente plástica. En una línea diagonal descendente, contra la tendencia que tiene nuestra percepción a ordenar la realidad de manera simple y cómoda, esas chicas disponen la imagen para la Historia y para estos instantes míos.

Visten monos de trabajo, pero están relajadas. Visten ropa poco femenina, pero son bellísimas como rosas. La disposición en fila revela que hacen un alto en lo que quiera que hayan estado haciendo. La del pañuelo acoge con su mano el brazo derecho de la chica rubia. Esto significa afecto, alguna convicción compartida, un cariño cuyo trasfondo es épico. Su rostro me emociona. No es guapa, y absolutamente lo es. Se le nota el cansancio, y la firmeza. Esta ahí, en formación. Como todas ellas.

La chica que apoya sus manos en las caderas dice lo mismo: cansancio, pero no menos determinación. Los cabellos de todas son cortos, algunos revueltos, y siento que reclaman mis dedos para su descanso. Parecen de ése y de este tiempo. Parecen de hoy. Y son tan jóvenes.

El contrapunto que define la imagen es el fusil que sostiene la última. Ella podría ser una mujer de Romero de Torres, podría ser también mi amiga, mi hermana, una compañera de trabajo, mi amante, una mujer que pasa, mi mujer. El escorzo de su cuerpo es tan estético. Su mirada y el ceño atento la sitúan en lo que está haciendo. Sabe por qué esta ahí. El pañuelo de la primera chica probablemente es rojo.

Quiero declarar que son las criaturas más bellas que he visto nunca.
Y que estas lágrimas casi llanto que no contengo son mías.

La fotografía se intitula “Milicianas republicanas entrenándose en la playa”. Está hecha en los alrededores de Barcelona, en Agosto de 1936. Es de Gerda Taro, la que fue novia del mítico Robert Capa. Ella murió aquí, en España. En el repliegue de la batalla de Brunete su convoy fue atacado por la aviación franquista, y en la confusión creada un carro de combate pasó por encima de su cuerpo. Tenía 26 años. Dicen que Capa nunca superó su pérdida.

Gerda Taro.

http://www.youtube.com/watch?v=aVOJOq7fW7Y

… dedicado a Gerda Taro y a todas ellas
© Six Roy

LA CHICA DE IPANEMA

Hêlo Pinheiro, la chica de Ipanema

Cuentan, pero tal vez sea una leyenda urbana, que una mañana de principios de los sesenta estaban Antonio Carlos Jobim y Vinicius de Moraes sentados a una mesa del Café Veloso en Río de Janeiro. Y en esto pasó una linda garota con sus bártulos de playa. Era tal su gracia y su belleza que al unísono empezaron ambos, sobre el ritmo bamboleante de aquella Venus encarnada, a componer los acordes y letra de la famosa canción que luego haría popular la cantante Astrud Gilberto con la participación del jazzman Stan Getz.

“Mira qué cosa más linda, más llena de gracia, que es esa niña, que viene y que pasa en un dulce baile camino del mar (…)

¡Ah! ¿Por qué estoy tan solo? ¡Ah! ¿Por qué es todo tan triste? ¡Ah! La belleza que existe (…)”…

Se non è vero, è ben trovato, suele decirse. Yo creo en esa anécdota feliz, la creo tal y como la cuentan. Pero me falta en su relato algo fundamental. Estoy seguro, absolutamente, de que antes de armar la más mínima nota, la primera palabra de la letra de la canción, hubo un instante mágico y eterno… de silencio, de absoluto, rendido y absorto silencio.

Yo escribí algo sobre el silencio, entre el año de 2006 y ahora, lo he escrito y reescrito decenas de veces, lo seguiré haciendo. Hacia el final, el no poema dice así:

“Da lugar al rumor de las fuentes. Y al Ser.
Es Jobim y De Moraes cuando pasa La Chica de Ipanema.”

http://www.youtube.com/watch?v=y5BqwyDTpvI

© Six Roy

CUANDO UN AMIGO SE VA

El día 18 de Octubre del pasado año colgué aquí un post: Lucky Strike. Habla de mi infancia, hasta los 11 años aproximadamente. Y decía que era “lugar propicio para los mitos”.

En aquel enloquecido imaginario infantil, uno de esos mitos refería marcas de tabaco de las que los mayores de la pandilla hablaban con arrobo. Sus peroratas hacían que como animalejos barruntáramos en aquellos anglicismos “el enigmático mundo de los adultos”, y que aventurásemos en ello los “secretos y placeres” que nos aguardaban y que anticipábamos en la eufonía de aquel nicotínico elenco.

En esa infancia, que aún hoy “siento latir cálidamente en mi pecho”,
uno de los protagonistas era mi amigo J.V. El día 22 de Octubre colgué otro post, intitulado J.V. Es éste que sigue:

“Hoy cumple 50 años.

Cuando no contábamos más de siete u ocho, éramos inseparables. Incluso llegó a pegársele el acento gato que yo traía del foro; ese sitio cuyo cielo, dicen, es único.

Es uno de los protagonistas del post anterior.

El mar quiso robárselo para sí hace algún tiempo y le asestó un zarpazo cruel que, sin embargo, no le ha restado frescura a la voz. Acabo de felicitarle.

Hace 20 ó 25 años, quizás más, que no nos vemos. Eso se va a acabar.
No sé si lo podré abrazar, pero besaré su frente y le miraré a los ojos. Hablaremos de entonces…, de cuando éramos como dioses.”

Lo abracé, besé su frente, le miré a los ojos y estuvimos hablando de entonces…, de cuando éramos como dioses. Me acompañó Josevi, que participa en este blog. Josevi ha sido estos años una ong personalizada cuyo único objeto de desvelos era J.V., procurando su bienestar físico y,
de algún modo, una cierta esperanza espiritual.

Hace unos días recibí este email suyo: “… esta noche pasada ha abandonado definitivamente el cuerpo físico nuestro común amigo”.

Ojalá fuese así, porque Él sería ahora lo que absolutamente fuimos. Dioses.

Este viernes quedamos algunos de sus amigos a tomarnos unas cañas.
Por supuesto, habrá una silla para él y la mejor de las birritas del lugar.

… a J.V. in Memoriam
© CrisCrac

BAILANDO CON LOBOS

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Está llena de bellísimos fotogramas. Los mejores entre cualesquiera otros western.

Creo que el eje del film (Kevin Costner) es la metamorfosis iniciática del Teniente John J. Dunbar en un guerrero sioux, su identificación y compromiso moral con la vida y destino de esta tribu.

Consigue que Calcetines, un desconfiado lobo, coma de su mano.
Es un alegato contra los demonios de la soledad.

Su banda sonora (John Barry) es sencilla, eficaz y hermosa sin artificios; y, como su fotografía y paisajes, es un homenaje al western clásico y un ejercicio rendido a la Belleza.

Hay una secuencia que justifica todo el film:
los sioux se asoman a una pradera en la que esperan hallar los animales que para ellos significan su supervivencia, y lo que ven es que el hombre blanco ha asesinado a cientos de bisontes tan sólo por su piel. Otras veces, les disparaban desde los trenes a modo de tauromaquia. Para entender lo que digo, hay que ver esos ojos indios, pues lo son, además de actores: Graham Greene (abajo, con Costner), Rodney A. Grant (arriba a la izquierda), Floyd ‘Red Crow’ Westerman (aquí a la derecha, magnífico y bello rostro), Nathan Lee Chasing His Horse (el niño al que salva del ataque de un bisonte), Tantoo Cardinal, Jimmy Herman…

Aunque detrás de mucho ecologista hay un presbítero trotón en busca de Dios, en este caso las miradas desarboladas de los sioux constituyen el mejor manifiesto en favor de un inaplazable “crecimiento sostenible”.

El idioma sioux, sea lo que fuere que hayan hecho, suena delicioso, dulce, poético, cálido, ancestral y maravilloso. Es un gran acierto.

El film es un canto
a la Amistad y al ancho corazón de algunos hombres buenos.

A veces te hace caer en la tentación sentimental de la Épica. Y qué
si su rotura me dejó como de trapo, aquí, bailando con lobos, aullando
la balada de los ángeles desertores.

… dedicado a Josevi, de nuevo, y a Silvia
© Six Roy

MARIO BENEDETTI

He leído poco a Benedetti. Un par de novelas (Primavera con una esquina rota y La tregua), algún que otro poema suelto y artículos de prensa. En sus conferencias, los jóvenes lo interrogaban acerca de la vida y otras importancias; él les contestaba que no tenía respuestas, pero que podía compartir con ellos sus propias preguntas.

Los que vimos el film de Eliseo Subiela El lado obscuro del corazón (1992), con guión sobre la base de sus poemas, los de Juan Gelman y Oliverio Girondo, no olvidaremos jamás su poética, inclasificable y elegantísima intervención en la que hace el papel de un viejo marino alemán que en un prostíbulo portuario recita un poema a una chica que ni le atiende ni le entiende. Nunca ese idioma me pareció tan bello. Y nunca tan bello un rostro de viejo.

Lo he leído poco, a Mario Benedetti. Ahora es inmortal.

http://www.youtube.com/watch?v=o2DQkuNHv4k

© Six Roy

DEBAJO DE LAS BLUSAS II

Al principio este post sólo quería expresar una fascinación sensual. Sin más, y no es poco. Después fue virando hacia el significado que para la condición humana tiene el erotismo. Este trayecto desde los sentidos al alma es algo natural en mí desde que me recuerdo llevando mis sentires a escritura.

Las miradas de aquel infante y del ceporrillo de aquí abajo me definen absolutamente, y con precisión dibujan mi desvalimiento ante la Vida tanto como la naturaleza fuerte de mi alma. Esto pretendía decirme a mí mismo más que a nadie, más o menos. A nadie, creeré, habré molestado. Y nadie maliciará sobre este mapa esencial que desnudo, aunque diré que no es la primera vez que juego con luces y sombras en lo que oculto y muestro, son trucos de poeta deshauciado, pero sepan que tengo un AK’47 engrasadito por si alguien.

Después recordé la película, busqué en youtube la secuencia y el post dio un giro copernicano…, o quizás no tanto, porque no quise dejar pasar el dolor que revive y revivo. Cada vez que veo el rostro de Leopoldo cuando Pablo le quiere decir dónde está su cuerpo y el de sus compañeros…, me diluyo como un niño y como hombre me doy al llanto.

Sé que el post parece divergir, y consideré demediarlo. Hubiera sido un gran error. Tiene unidad. La única posible. Pablo extraña la textura tibia de las tetas. Qué si no, locos. Será porque significan la Vida. De todo lo que la muerte le quitó a su vida, Pablo extraña una dulzura agazapada bajo las blusas. Quién no.

Después del rostro de un bebé que duerme, después de un hombre que ayuda a su rival a levantarse y ambos deciden que ya basta…, nada en el mundo es más bello que unas tetas. Nada. Quizás la lluvia.

Cuando escribí dos mujeres y un destino hablé de caderas, labios carnosos, ojos bellos, muslos perfectos, osatura pélvica, pechos boom boom y dije que dolía tanta belleza y me bastaba levantar acta de mi mirada, porque al hablar de todo ello, yo lo sé, hablo del alma del universo y no veo hiato alguno entre esas sensualidades y la pura mística de la Vida.

Ahora hablé de tetas y de… tetas. Qué más da. Se trata de lo mismo. Juan de Yepes (Juan de la Cruz) habló de todo ello en el mismo pack y poco antes de morir pidió, él tan espiritual, unos espárragos para comer y al expirar poco después dijo: qué deliciosas margaritas. Dicen los biógrafos que es inexplicable esta deriva sensual. Qué va. Amar es una liturgia en la que se devora un cuerpo. Y ocurre a veces eso maravilloso que llamamos hijos.

(Que no se me olvide. Es un placer escribir para vuestros ojos, y un privilegio los comentarios de todos.)

El alma es el cuerpo, el alma son las tetas. Al ataqueeeel, Pablo, mirá qué lindas. Mirá qué Belleza, Pablo.

…dedicado a todos aquellos muchachos que como Pablo
© Six Roy

DEBAJO DE LAS BLUSAS I

“…y en mitad de la noche te agitas en el sueño,
sudas y muerdes exaltado,/ palpas temblando,
te despiertas al fin jadeante, en la boca
el sabor de unos pechos besados que no están”.

Fernando Quiñones. En el poema “Los gemelos”. Del libro “Ben Jaqan”.

Son fascinantes, las tetas.

Hechizan. ¿Por qué? Parece una pregunta simple y no lo es…, pues su improbable respuesta necesita del concurso de un ejército de ciencias humanas, literatura, arte, además de la biología y neurociencias varias. No lo es.

Ha escrito Desmond Morris que la sobrevenida bipedestación de nuestra Especie trasladó el reclamo visual de las nalgas de la hembra humana a su parte frontal, hipertrofiando unos pechos que debían cumplir aquella función publicitaria. Es un argumento que apoya en el hecho de que el resto de las primates poseen mamas aplastadas y con pezón hacia abajo para facilitar la lactancia de los cachorros, mientras que en el caso de la mujer vemos que la redondez no funcional de sus pechos pone al mamoncillo algunas dificultades. Deduce de ahí que los pechos femeninos sacrificaron una parte de su función lactante para servir de reclamo explícitamente sexual. Arriesgada tesis.

Cualquiera que aprecie la singularidad de esa divina belleza, las tetas, sabe que hay en ese gozo un quantum de absurdo. ¿Qué diablos hace un tipo adulto, racional, sensato, dejándose peligrosamente la visual en el vislumbre de una curvatura fractal, en la penumbra que hiere una tela, en un aflanado vaivén, flan, flan, en un descaro antigravitatorio o en el sabrínico descuido de un pezón? Y sobre todo cuando va al volante de su buga, jugándose vida y hacienda por desentrañar las interioridades que se amagan tras un sutil nigth light women’secret o un no tan sutil canalito a cappella.

Hay que decir, no obstante, que un buen número de mujeres no posee esa redondez de marketing que Morris atribuye a la mitad fémina de la Especie y, además, muchísimas mujeres de pechos muy pequeños resultan eficientes nodrizas además de estar buenorras y de ensalivar.

Pero no son estas correcturas políticas las que me interesan ahora, sino la mirada, esa mirada inocente.

Atención a esa desnuda contemplación del niño a boca abierta…
Mírese bien. Piénsese en ello de verdad, y no en boca de escandalizables figuronas de neosacristía. No hay palabras. La naturaleza se complace en sus ocultaciones, escribió Heráclito el Obscuro en los albores de nuestra cultura. No podemos, yo no puedo, desentrañar todo el misterio, hondura y vida que se agazapan y muestran en ese arrobamiento. Nada más.

No hay palabras allá donde el silencio salva.

En el film de Eliseo Subiela, intitulado “No te mueras sin decirme adónde vas” (Argentina, 1995), hay una bellísima secuencia*** , emotiva, imprescindible como pocas y muy dolorosa (pinchad en el link de más abajo sin dudarlo, ved hasta el minuto 5′12″ al menos) en la que Leopoldo (Darío Grandinetti), proyeccionista de cine, habla con el espíritu desencarnado de Pablo (Leonardo Sbaraglia), que fue desaparecido en la dictadura de Videla, y le pregunta:

- ¿Extrañás?
- Algunas cosas se extrañan…, las tetas. Esa cosa…, esa cosa tibiecita debajo de las blusas.

*** http://www.youtube.com/watch?v=w289RcMB-QA

Ese argentino dolor siempre será dolor mío. La diferencia entre Pablo y algunos de nosotros (sí, los tontos héroes de entonces) sólo fue una aciaga geografía, y por eso seguimos vivos. Yo que soy adicto al humor, quizás porque redime, lenifica y desmemoria, ahora no tengo ganas de humor. Sólo de llanto. Y se me ocurre que un homenaje, uno de ellos, a todos los Pablo y Madres de Pablo sea celebrar la Vida que tenemos. Y yo la celebro cuando asedia mis ojos, mis manos, mi boca y mi alma esa cosa tibiecita debajo de las blusas…

“Si las mujeres no tuvieran senos, el mundo sería una leche”.
Blas de Otero

…dedicado con amor y deseo a las mujeres sin senos
© Six Roy

CIRQUE DU SOLEIL

…no es imposible pero sí improbable que la Belleza pueda encarnarse más delicadamente en un escenario

© six roy

FALETE

“… payaso con careta de alegría,
pero tengo por dentro el alma rota”.

Falete. De la canción “Payaso”. Del álbum “Amar duele”.

No lo creo aunque no pondría the hand in the fire, pero quizás he hecho alguna vez alguna broma estúpida sobre Falete. Lo que demostraría que soy un jilipollas con jota desde la punta de los pies hasta la coronilla (un 46 ó más de deportivas de trinqui, 188 centímetros de pelargón y 86 kilos sobaos de momento), así, un jilipollas integral e impresentable.

Lo ví ayer en la tele, a Falete. Estaba haciendo zapping, yo (y si no lo estuviera haciendo y hubiese visto el programa de pe a pa, lo diría también, yo soy asín: me la pelan los bienpensantes, que casi nunca suelen ser bienhechores).

Parece ser que Falete se iba a casar y que el novio no se presentó a la boda y fingió un secuestro. O algo así. He oído y visto (de nuevo en zapping) chascarrillos y chirigotas al respecto en distintos medios y a energúmenos de todo pelaje.

Todo ello no es más que el atávico acoso y ridiculización a que la manada ha sometido siempre y en todo lugar al niño gordo, al apocado, al mariquita, al distinto. Lo que ví en la tele, en los diez minutos que pude resistir la entrevista o lo que fuera eso, fue una persona que sufre y que se expresaba con una sencilla y honda humanidad. Una persona que tiene derecho a la felicidad. Una persona como todas las demás.

Rafael, hijo, yo no creo que compre nunca un disco tuyo, ni te vaya a ver en una actuación o me pierda un partido del Atleti por verte en una entrevista o abandone mi lectura de las obras completas de Chopinjauer (en alto sajón bordao), pero deseo de todo corazón tu felicidad como, donde y con quienes quieras. ¿Por qué no?, quizás vaya un día. Aquí un amigo.

Un besote rozao en ese peaso cara guapa que tienes.

Six Roy

SEÑOR PRESIDENTE

Mi primera memoria de los negros emerge de las pelis blancas de Tarzán; la segunda creo que es la de Machín y sus angelitos; mi tercer recuerdo es también fílmico: las pelis del Tío Tom y demás. Lo que sí tengo vivo en mi ingenua memoria infantil es que no concebía aquella bárbara exclusión a la que eran sometidas aquellas personas.

Cuando ganó Obama pensé en los días de mi niñez, pero también en Rosa Parks, en Dorothy Dandridge, pensé en Martin Luther King, en el rey Alí, me conmovieron las lágrimas del reverendo Jackson que fueron las mías, pensé en mi admirada Halle Berry (lo siento cari, estoy comprometido) y, sobre todo, en Hattie McDaniel, esa actriz negra inmensa, inmensamemte negra, inmensamente gordi, sirvienta en todas las películas porque no le daban otros papeles e imensamente humana, malhumorada y divertida a quien yo abrazaría como a la Eva Madre de todos los Hombres.

Por otra parte, Obama será el Presidente USA, cuidadín…; pero no es momento de escepticismo, sino de felicitación a black gayumbing free a todos los afroamericanos -yeaaah, men-, y de felicitación por una vez a los gringos. Es un momento histórico. Y de esperanza.

Y me siento tan bien que empiezo a sentirme mal, y necesito volver a mi ser. Me iría a una manifa contra la epc en inglés y absorber en ese desbordante y promiscuo derroche de lucidez un quantum de comunión con mis semejantos (pero me han dicho que los maniferos no encajan bien la disidencia y disparan con bala de plata a los que son como yo…, aaaauuu, qué miedo, Caperucita, mejor me inhibo y nos hacemos una Great Enormous Big Mac Double Cheeseburger and a Huge Large Double Apple Asturian Golden Pie with ssssnurglessshh too and unas colalocas con la Granny…, she pays).

“…y bebí (…), porque aquella noche, de no haberlo hecho, no hubiese podido experimentar la impresión de que todos éramos hermanos”. Ernest Hemingway. “Adiós a las armas”.

SIX ROY

I’LL NEVER WALK ALONE.

Hemos empatado en Anfield. Liverpool: 1 – Atlético de Madrid: 1. Gol de Maxi Rodríguez (la bestia); y de Gerrard para ellos, excelente jugador. El árbitro ha sido lo más nefasto desde la última glaciación. Empatado, decía, y podríamos haber ganado; pero jamás perdido. Con el Liverpool nunca se pierde. Un equipo que viste de rojo y blanco, y que canta You’ll never walk alone es mi equipo. Hace nueve meses colgué aquí mismo un post mientras me desangraba de soledad y pena por todos los poros; y en esto, algunos de mis amigos, amiguetes y conocidos se dedicaban a pilinguerías varias de trascendencia cósmica. Les den, pues. Oír ese himno fue un deliciososo lenitivo, una ficción amable y funcional. El fútbol puede ser una épica inocente. El que sigue fue aquel post.

Hemos vencido,
pero alrededor yacen los cadáveres
de mis amigos.

Himno. Heinrich Heine.

(…) Y no te preocupes por la obscuridad
Al final de la tormenta
Hay un cielo dorado
Camina a través del viento, camina a través de la lluvia
Aunque tus sueños se vean sacudidos y golpeados
Sigue caminando, sigue caminando, con esperanza en el corazón
And you’ll never walk alone
You’ll never walk alone…

Hay quien asegura que los hinchas del Liverpool están entre los más violentos, hay quienes dicen que son los más violentos. Me gustaría creer que no es verdad, quiero que no sea verdad. Querría yo que fuesen mis amigos, ellos, y los reds, tomar unas pintas juntos, hablar de fútbol, de la pintura de Bacon y de Bertrand Russell, por ejemplo, y lanzar requiebros elegantes y miradas atrevidas a las chatis (mejor si son de otros equipos, mejor si rinden sus encantos, perfecto si nos olvidan…, bye girls). Una hinchada que canta you’ll never walk alone en cada partido, no puede ser una partida de neandertales. Reclamo que no sea verdad. Os lo pido con lágrimas en los ojos, cabrones, os lo exijo.

Hemos empatado en Anfield. I’ll never walk alone…

Six Roy

J.V.

Hoy cumple 50 años.

Cuando no contábamos más de siete u ocho, éramos inseparables. Incluso llegó a pegársele el acento gato que yo traía del foro; ese sitio cuyo cielo, dicen, es único.

Es uno de los protagonistas del post anterior.

El mar quiso robárselo para sí hace algún tiempo y le asestó un zarpazo cruel que, sin embargo, no le ha restado frescura a la voz. Acabo de felicitarle.

Hace 20 ó 25 años, quizás más, que no nos vemos. Eso se va a acabar.

No sé si lo podré abrazar, pero besaré su frente y le miraré a los ojos. Hablaremos de entonces…, de cuando éramos como dioses.

LUCKY STRIKE

La infancia es un lugar propicio para los mitos. Cuando yo era chico había en nuestro imaginario, tan fértil como delirante, algunas marcas de tabaco que eran verdadera mitología. Eran los tiempos de los celtas, ducados y otros tabacos plebeyos y morochos.

Como los niños que éramos, asistíamos boquiabiertos a las peroratas de los amigos mayores que hablaban con arrobo, misterio y hasta glamour de algunos tabacos. Barruntábamos en aquellos nombres, casi siempre ingleses, el enigmático mundo de los adultos y aventurábamos en él secretos y placeres que inconscientemente pretendíamos capturar si fumábamos uno de aquellos cigarrillos.

Camel, Marlboro, Winston, el Lucky Strike del que después tantas y tantas cajetillas abrí y fumé, o el Pall Mall que en este instante acabo de encender. Esos nombres tenían el valor de los emblemas. Pero había dos marcas de las que los mayores hablaban con voz susurrante y pupilas dilatadas, y su eufonía sólo podía provenir de algún Olimpo que alguna vez habría de ser nuestro. Eran Craven A y Muratti Ambassador. Esas dos locuciones eran como nombres de dioses. Pero había uno del que se decía que era el mejor tabaco del mundo: Philip Morris.

A veces la infancia es el Paraíso y la siento latir cálidamente en mi pecho. Y por si faltaba algo, ahora llueve larga y densamente; y recupero mi niñez con un segundo cigarrillo mientras la lluvia resbala de mi pelo a mis ojos, de mis ojos a mis labios y a la llama viva que habita mi boca.

Six Roy

DALAI LAMA

No creo en ningún tipo de trascendencia ni divinidad, ni creo en las personas o en destino alguno de la Humanidad, esa falaz entelequia que prostituyen tantos maniqueos de un lado como emputecen tantas hienas del otro; y muy difícilmente asiento a la bondad de un hombre o mujer particulares…, por mí la entera Tierra podía petar mañana con todos dentro y salpicar la Galaxia con sus heces.

Pero la sonrisa de este hombre invariablemente rinde mis bastiones, mis defensas, mis convicciones si las tengo, mi dolor y la coraza de mis ojos. Como un niño me allegaría a sus brazos como a los de un padre; y desearía entonces no ser yo, de quien, como diría Cortázar, estoy tan cansado. Cuando el decurso de las horas me hace olvidar su rostro dulce vuelvo a alambrar mis dientes, presto a la dolorosa defensa de mi hartura.

Six Roy

CINCO PSEUDOHAIKÚS SIN RECETA.

I

La lluvia exprime
sobre las alamedas
su luna gentil.

II

Invocan su piel
y desentierran su flor
aquellas ninfas.

a Carlinhos, Joao, Giorginho y José Luis.

III

Delira el viento
en los feudos del alba,
lo acama el dolor.

IV

Susurra el fuego
en las últimas brasas
su lacra ancestral.

V

¿Es tierra por fin
aquel aliento de luz
o más espuma?

Six Roy

BEIJING 2008

A veces son el desierto, el muladar, las tierras sin hombres o los eriales el lugar donde florecen las más limpias formas de vida, las flores más bellas. A veces la bestia se va de vacaciones o se distrae o acecha…, pero por un instante son posibles la emoción, la épica, la sencillez. Y ocurre la Belleza. Algo de esto hubo en la ceremonia de inauguración de los juegos olímpicos en Beijing.

Six Roy

BAB’ AZIZ, EL SABIO SUFÍ.

Es un bello film, como bello y sereno el desierto en que transcurre. No hace tesis del sufismo. Ni de la religión islámica. La niña es un encanto de bonita que es; el viejo sufí, otro. Hay un rostro de mujer (BORGES escribió “un rostro que no quiere que lo recuerde”, pero yo lo recuerdo) que se destapa unos segundos…, y es de una belleza que hace desear volver a ver la película sólo por acampar un poco más en la noche de sus ojos… Por unos ojos así yo me hacía la yihad, el jarakiri, les useres y las ingles con cera comprada en Lídel…

El director dice que ha querido “limpiar la cara del Islam” con su película, y hacer ver que está lleno “de amor y sabiduría”. Si pretendía eso, ya podía haber aprovechado la ocasión para hacer aparecer a las mujeres no como niña, bailarina, tapada de negro o de ambigua joven que no protagoniza la historia. Quizás el Islam, y su Corán fundante, nunca haga posible su presencia; y si lo hace, como en Occidente, será poniendo en cuestión, en primer lugar, los textos sagrados y a la turbias catervas sacerdotales que se amparan en lo más negro de la condición humana…, esas mismas castas malvadas, mendaces y crueles que aquí en España el bobazo de Zapatero y sus pepiños y maridelasvegas no se atreven ni a toser (sí, lo digo aprovechando que el pisuerga pasa por valladoliz; qué falta de huevos y convicción de los sociatas ante esos fanáticos demoniacos)…

Como en otras películas de este mundo cultural islámico, las narraciones orales cruzan internamente su despliegue; y no lo hacen accidentalmente, al contrario, en este mundo los relatos forman parte substancial de la vida. En el film aparecen como leyenda (la que el abuelo cuenta a su nieta, sorpresa…); como narración onírica, fantasía o deseo; como relato real…, da lo mismo, pero siempre presente esa magia de lo que se cuenta y que parece satisfacer una profunda necesidad de la naturaleza humana: la de interpretarse a sí misma y al mundo a través de la proyección de nuestra alma en el teatro del mundo en forma de literaturas… VARGAS LLOSA y OCTAVIO PAZ nos iluminan en esto.

Me dí cuenta al final de la peli, mientras oía una canción que acompañaba a los títulos de crédito, que la música es bella de cojones, bellísima, la de la peli y la música en sí; y que es de este mundo porque no hay otro del que pueda ser. Y que el cine sin música no es cine, o es menos cine. Y que lo que hace que el cine sea sonoro, y no mudo, no son los diálogos sino la música… Es la música.

Decía ALBERT CAMUS en no sé dónde que el problema filosófico por excelencia era el del suicidio, esto es, juzgar por qué vale la pena vivir. Algunas canciones, algunos versos, algunos momentos eróticos y algunas almas ingenuas y adorables que salvan a un hombre y con ello al mundo entero…, hacen que la vida merezca una oportunidad. Me parece.

SixRoy

ISAÍAS CARRASCO

Hoy no pensaba votar, como tantísimas otras veces. No presumo de ello, sólo certifico el hecho. Ayer, durante buena parte del día, unos versos de Leonard Cohen me iban silbando su canción: “hay muchas formas de traicionar a la revolución, ésta es la mía”. A mí me la bufan la revolución y los revolucionarios; y me cisco en la casi totalidad de mi Especie, así que me dejaba ir por las horas del día, como un desvencijado derrelicto al que las olas arriman su sal y su desdén. Hacia la noche hurté al destino unos instantes de felicidad. He dormido bien, poco; he desayunado bien, mucho. Y no pensaba votar. He salido a comprar el periódico. En la portada, SANDRA CARRASCO declaraba: “Quien quiera solidarizarse con mi padre, que vote”. Y he ido al colegio electoral, Distrito 04, Sección 031, Mesa U. Me he encontrado allí a un ex-camarada de la izquierda comunista, aquélla que se reclamó antiestalinista, antitotalitaria, ligada sentimentalmente al POUM, a Andrés Nin, a Rosa Luxemburgo y a la Vida. Mi antiguo camarada empujaba un carrito de ruedas en el que, sobres en mano, su tía de 102 años quería votar. Ha votado. Y yo.

YOU’LL NEVER WALK ALONE

Hemos vencido,
pero alrededor yacen los cadáveres
de mis amigos.

Himno. Heinrich Heine.

(…) Y no te preocupes por la obscuridad
Al final de la tormenta
Hay un cielo dorado
Camina a través del viento, camina a través de la lluvia
Aunque tus sueños se vean sacudidos y golpeados
Sigue caminando, sigue caminando, con esperanza en el corazón
And you’ll never walk alone
You’ll never walk alone…
Hay quien asegura que los hinchas del Liverpool están entre los más violentos, hay quienes dicen que son los más violentos. Me gustaría creer que no es verdad, quiero que no sea verdad. Querría yo que fuesen mis amigos, ellos, y los reds, tomar unas pintas juntos, hablar de fútbol, de la pintura de Bacon y de Bertrand Russell, por ejemplo, y lanzar requiebros elegantes y miradas atrevidas a las chatis (mejor si son de otros equipos, mejor si rinden sus encantos, perfecto si nos olvidan…, bye girls). Una hinchada que canta you’ll never walk alone en cada partido, no puede ser una partida de neandertales. Reclamo que no sea verdad. Os lo pido con lágrimas en los ojos, cabrones, os lo exijo.

SixRoy

ÁNGEL GONZÁLEZ

Incluso en mis libros sufre la vida y ahora no tengo a mano nada de Ángel González, pero recuerdo al periodista Rioyo decir que cuando el poeta se acercaba a Madrid los barman se alegraban.