GLADIATOR

No ignoro que la guerra es jinete apocalítico y uno de los horrores de la condición humana. Pero ese horror muestra valores que también están presentes en algunos conspicuos integrantes de esa condición. No hago, pues, un análisis crítico del film ni del imperialismo romano.

Encuentro ya en sus primeras secuencias una elevación humana: lealtad, coraje y lucidez, tanto en el estoicismo de Marco Aurelio como en la honestidad de Máximo. El contrapunto de esas virtudes lo dan el taimado y criminal Cómodo, la felonía de Quinto y la estupidez de la plebe. “¿Os habéis divertido?”, grita Máximo a la masa embrutecida. Gesto inútil. Todo lo que obtiene de ese hediondo amasijo es que lo jalean y celebran.

La relación fraternal y de compromiso entre Máximo y sus tropas es uno de los valores que me conmueven, quizás porque nada de esto hallo en nuestros días y sí miríadas de corazones obtusos y émulos cotidianos de Quinto y Cómodo. Esa comunión de Máximo y sus legiones tiene continuidad en la que establece con sus compañeros gladiadores.
Y se advierten rasgos del Spartacus de Kubrick.

En el parricidio que comete Cómodo hay un obvio paralelismo con otro parricidio: el del Nexus 6 Roy Batty, en Blade Runner. Son, no obstante, muy distintos en sus motivaciones, aunque ambos se producen a partir de una decepción ante la figura paterna. El diseño de la ciudad norteafricana donde contemplamos la recluta y primeros combates entre gladiadores está sacado de Blade Runner. Hay otra identidad más entre ambos films: los desgraciados replicantes Nexus 6 y los gladiadores son un ser para la muerte, y su existencia es una cuenta atrás (“Tarde o temprano, todos moriremos”). Ridley Scott firma ambos films.

Pan y circo…, hay una secuencia genial. La batalla contra los bárbaros…, un prodigio, con muchos débitos al cine de romanos de siempre, quizás al de Kurosawa y último cine chino. Cuando muere Máximo, Lucilla se dirige a los presentes: “Ha muerto un soldado de Roma… Honor him!”

La B.S.O. de Hans Zimmer y Lisa Gerrard, soberbia; eficaz y ajustada, emotiva, bellísima (Now we are free).

Excelentes las interpretaciones de Richard Harris, Oliver Reed, Djimon Hounsou y Russell Crowe. Joaquim Phoenix, magistral.

Lucilla es un personaje de difícil ejecución, muy femenino en cuanto al papel que en esos momentos de la historia, y en tantos otros, le es dado a las mujeres. Hay un momento feminista en el film. Marco Aurelio percibe la altura política y de carácter en su hija, y lamenta que no naciera varón. Ese lamento, es evidente, no lo es por su sexo sino por las circunstancias sociales de su tiempo. Connie Nielsen es bella a rabiar…, ñam.

A medida que pasó el tiempo en mi vida, lo sé, me he vuelto menos analítico si alguna vez lo fui, menos crítico y un ateazo radical: no sólo anticlerical, eso es lo debido y está tirao, también antiprogres que no anti-ilustrado. Hay una enorme diferencia: todo clero es un nido de víboras; y los blandiprogres, un hatajo de insolventes tropismos. Y, desde luego, cada vez soy más tosco, primario y elemental. Resolver este galimatías existencial está siendo muy doloroso para mí, mucho, y no es fácil, pero estoy en ello sin falta de coraje. Con la lucidez hago lo que puedo, no soy un lumbreras. Pero, quizás, con A little help from my friends…

Lo que vierto en este post quizás me acerca a una concepción poética y arcaica de los valores, y me aleja de lo political left right tanto como me hace intempestivo (more nietzsche); y si no me espabilo, acabaré con adarga en astillero como un friki: así tildarían hoy el vulgo y la quincalla mediática a Alonso Quijano.

En esto he devenido. Qué le voy a hacer. Quizás signifique algo; y de ser así, sospecho que tiene alcance.

Fuerza y honor. Pues claro.

http://www.youtube.com/watch?v=nn8zSTwQNoQ

… dedicado a mi tía Victoria, invicta ya sobre los Campos Elíseos
© Six Roy & PM476

HERO

maggie cheung man-yuk

Creo que uno de los universales que más uso, y tras el cual poco más sé decir, es el superlativo de “bello”.

El film de Zhang Yimou “Hero” (China, 2002) es bellísimo.

Es una historia sin excusas, un prodigio plástico al servicio de la emoción estética. Decenas de fotogramas alzan un fresco poético, épico y, sin duda, también elegiaco. Qué lejos queda hoy todo esto. Ninguna estética es ajena a valores, tampoco “Hero”. De continuo te empuja a sentirlos como la recuperación de una altura inhumada bajo los esputos de la plebeyuna banalidad de nuestro tiempo. Heroísmo sacrificial frente a vileza, lealtad frente a felonía, coraje frente a cobardía, elegancia frente a vulgaridad, lucidez frente a falta de pensamiento, amor más allá de la muerte.

Este film no existiría sin la obra de Kurosawa, muy especialmente “Rashomon” en el diseño narrativo, pero también “Kagemusha”, “Ran” o “Los sueños de Akira Kurosawa”. Ni sin el cine de romanos o la tragedia griega. Tampoco sin El Quijote. Diría esto.

A diferencia de los actores japoneses, que actúan maravillosamente con todo el cuerpo, los actores chinos son contenidos y minimalistas, sus ojos lo expresan todo. Un ejemplo particular de ello es Jet Li, actor protagonista, intérprete soberbio y duro, templado, expresándolo todo de un modo sutil, a veces casi sin mirar a ninguna parte sino hacia dentro de sí. Y también Maggie Cheung Man-Yuk, esos ojos…

Lo recuerdo a usted, Borges, y sé que hubiera gozado con esta apología espiritual de la espada y de su reverso, que no alcanzo a comprender pero que intuyo: la caligrafía.

Itzhak Perlman, violinista norteamericano de origen israelí, que interpretó también el emotivo violín en La Lista de Schindler, hace una ejecución delicadísima y hermosa en la banda sonora que firma Tan Dun, tan bella y sobria como el conjunto del film, y que ya no me tolera más palabras superfluas pero admite el silencio.

Éste mío, y empieza ahora.

http://www.youtube.com/watch?v=1p2p8OAdxro
http://www.youtube.com/watch?v=N0SFLtWaoP0

© PM476

FLOPPY DISK

“Me volví y la ví, era ella, sin duda, vestida con una camiseta que le cubría escasamente el nacimiento de los muslos (…) Nos miramos fijamente, ella con sus piernas largas y desnudas, y yo con el disquete en la mano”.

“Floppy Disk”. Jorge Roselló Verdeguer.
Premio Otoño de Narrativa Breve
“Villa de Chiva” 2001
Rialla Editores (2002) Valencia. Páginas 15/16.

Desde hace años anoto en cuadernos una reseña mínima de lo que leo, pero no lo hago al día, y cuando me pongo a la tarea advierto que ya no recuerdo de qué va lo que leí.

Hoy quería reseñar la lectura que hice de Floppy Disk en Septiembre de 2008. Ha pasado un año. También la leí en Mayo de 2002, pero entonces olvidé anotarla. Ese olvido no puede ser un hecho casual, y entreveo alguna numinosa injerencia en el (flux) lapsus de mi mente. Esto creo.

He de fiar, pues, a esa taimada profesional que es la memoria, más aún,
a las trazas invisibles que deja toda lectura en la parte baja de la lengua, en los lugares elegantes de la colonia o en el instante de silencio que oficia entre uno y otro latido.

De la novela de Jorge, esas humanas geografías me han transfundido sensoimágenes más que nitidices de concepto. Como si hubiera visto una peli, un film con el sabor de cineastas como Capra, Renoir o Lubitsch (esto lo digo para quedar de cinéfilo, a ver si pillo entre las féminas albatros. Y porque es verdad). Recuerdo una ciudad y una arquitectura cordial. No es París y su bohemia, pero algo así.

Y recuerdo a un tío especial con el aire de esos parientes que todo infante quiso tener, de ésos que habían hecho una guerra en algún
país exótico y traían objetos maravillosos e historias; o uno de esos soldadores que en las plataformas petrolíferas del Mar del Norte le pegaban fuego al hierro bajo el agua y el finde ligaban danesas rubias con sabor a toblerone; o uno de esos tíos desaliñados, gentiles y sabios en cuya biblioteca el Universo aguarda su occisión última.

Creo que ese tío que Jorge despliega en Floppy Disk tenía una novia o amante (entre las muchas otras que jalonaban su vida). La recuerdo chic.

Pero ya no llego a más. Y echo mano de la edición. El tío se llamaba Eusebio, a la chica la llamaban Pippi Piernaslargas. Profesora de Matemáticas. En el libro hay otros personajes: una tal Alicia, un tal Luis, una tal Eva… Me quedo con la maestrita, que me enseñe los logaritmos (neperianos) y algo de geometría descriptiva. Yo la hablaré del Ser y la Nada.

A ver si me la presentas, primazo, y la pregunto aquello de:
“bonitas piernas, churri, ¿a qué hora abren?”.

… dedicado a Jorge Roselló
© VilBill

LAS NORMAS DE LA CASA DE LA SIDRA

Esta peli, como tantas otras, es una de las cada vez más numerosas concesiones (gustosas) que otorgo a mi sentimentalidad, ese terreno mestizo entre la racionalidad y las emociones que aún espanta a la filosofía tradicional, a la psicología y demás ciencias que no entienden un pijo del alma humana y a los nuevos ricos de las tecnociencias que, en asuntos de calado existencial, espetan boludeces cuando no tópicos, y que sólo algunos poetas, sólo algunos pero nunca los versolaris mediáticos, son capaces de elevar a lo que, deslumbrados, llamamos Belleza.

Es una historia con claros tintes dickensianos. Hay, cómo no, un orfanato. Y sus niños son, por una vez, encantadores. Y también, cosa inusual, sus cuidadores. Hay un personaje de una estatura colosal, el Dr. Wilbur Larch, que trasciende el mero rol de tipo psicológico para representar un arquetipo, lo mejor de la condición humana.

Sus personajes tienen debilidades. Y en algún caso, más que debilidad, su monstruosidad te hace comprender que el horror más detestable está anclado a esa misma condición, dejándote sin aliento y arrancándote la carne con un mordisco inesperado, abriendo alma y hueso a la intemperie.

Inconcebible ese horror anudado a la naturaleza humana, los griegos exclamaban cuando chocaban con él que lo causaban los dioses, desculpabilizando así no la conducta de los hombres pero sí negando que la maldad formase parte esencial de su alma. Eran unos ingenuos, pero su ingenuidad ha conformado nuestras categorías mentales, morales y políticas, y dado forma a las leyes que rigen nuestros días.

En el film la muerte es omnipresente, pero también la Vida porque aquélla es sólo una parte de esto que consiste en respirar trece veces por minuto y, entre uno y otro hálito, la celebramos: casi siempre en el gozo de amar. Vive quien ama, y a la Muerte que la jodan viva y pida turno.

Rachel Portman firma una b.s.o. deliciosa, uno de los grandes activos del film. Es delicada, sutil, liviana, tan dulce. Así suena la lluvia. Michael Caine, descomunal, como su personaje. Excelentes Tobey Maguire y, sobre todo, Delroy Lindo. Hay unos planos de Charlize Teron desnuda, bocabajo, eterna, satisfecha, feliz, táctil, luminosa: no sé si la secuencia refuta o confirma a Platón pero me da igual una u otra tesis. Hablaba de la Vida en este post, ¿no? Pues eso.

Las normas de la casa de la sidra no sirven a la vida de los hombres.

Es un film maravilloso.
“Goodnight, You Princes of Maine, You Kings of New England”.

http://www.youtube.com/watch?v=MBWE3hbJsFg
http://www.youtube.com/watch?v=WxJr09u10co

© PM476 & Six Roy

BAILANDO CON LOBOS

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Está llena de bellísimos fotogramas. Los mejores entre cualesquiera otros western.

Creo que el eje del film (Kevin Costner) es la metamorfosis iniciática del Teniente John J. Dunbar en un guerrero sioux, su identificación y compromiso moral con la vida y destino de esta tribu.

Consigue que Calcetines, un desconfiado lobo, coma de su mano.
Es un alegato contra los demonios de la soledad.

Su banda sonora (John Barry) es sencilla, eficaz y hermosa sin artificios; y, como su fotografía y paisajes, es un homenaje al western clásico y un ejercicio rendido a la Belleza.

Hay una secuencia que justifica todo el film:
los sioux se asoman a una pradera en la que esperan hallar los animales que para ellos significan su supervivencia, y lo que ven es que el hombre blanco ha asesinado a cientos de bisontes tan sólo por su piel. Otras veces, les disparaban desde los trenes a modo de tauromaquia. Para entender lo que digo, hay que ver esos ojos indios, pues lo son, además de actores: Graham Greene (abajo, con Costner), Rodney A. Grant (arriba a la izquierda), Floyd ‘Red Crow’ Westerman (aquí a la derecha, magnífico y bello rostro), Nathan Lee Chasing His Horse (el niño al que salva del ataque de un bisonte), Tantoo Cardinal, Jimmy Herman…

Aunque detrás de mucho ecologista hay un presbítero trotón en busca de Dios, en este caso las miradas desarboladas de los sioux constituyen el mejor manifiesto en favor de un inaplazable “crecimiento sostenible”.

El idioma sioux, sea lo que fuere que hayan hecho, suena delicioso, dulce, poético, cálido, ancestral y maravilloso. Es un gran acierto.

El film es un canto
a la Amistad y al ancho corazón de algunos hombres buenos.

A veces te hace caer en la tentación sentimental de la Épica. Y qué
si su rotura me dejó como de trapo, aquí, bailando con lobos, aullando
la balada de los ángeles desertores.

… dedicado a Josevi, de nuevo, y a Silvia
© Six Roy

MARIO BENEDETTI

He leído poco a Benedetti. Un par de novelas (Primavera con una esquina rota y La tregua), algún que otro poema suelto y artículos de prensa. En sus conferencias, los jóvenes lo interrogaban acerca de la vida y otras importancias; él les contestaba que no tenía respuestas, pero que podía compartir con ellos sus propias preguntas.

Los que vimos el film de Eliseo Subiela El lado obscuro del corazón (1992), con guión sobre la base de sus poemas, los de Juan Gelman y Oliverio Girondo, no olvidaremos jamás su poética, inclasificable y elegantísima intervención en la que hace el papel de un viejo marino alemán que en un prostíbulo portuario recita un poema a una chica que ni le atiende ni le entiende. Nunca ese idioma me pareció tan bello. Y nunca tan bello un rostro de viejo.

Lo he leído poco, a Mario Benedetti. Ahora es inmortal.

http://www.youtube.com/watch?v=o2DQkuNHv4k

© Six Roy

DEBAJO DE LAS BLUSAS II

Al principio este post sólo quería expresar una fascinación sensual. Sin más, y no es poco. Después fue virando hacia el significado que para la condición humana tiene el erotismo. Este trayecto desde los sentidos al alma es algo natural en mí desde que me recuerdo llevando mis sentires a escritura.

Las miradas de aquel infante y del ceporrillo de aquí abajo me definen absolutamente, y con precisión dibujan mi desvalimiento ante la Vida tanto como la naturaleza fuerte de mi alma. Esto pretendía decirme a mí mismo más que a nadie, más o menos. A nadie, creeré, habré molestado. Y nadie maliciará sobre este mapa esencial que desnudo, aunque diré que no es la primera vez que juego con luces y sombras en lo que oculto y muestro, son trucos de poeta deshauciado, pero sepan que tengo un AK’47 engrasadito por si alguien.

Después recordé la película, busqué en youtube la secuencia y el post dio un giro copernicano…, o quizás no tanto, porque no quise dejar pasar el dolor que revive y revivo. Cada vez que veo el rostro de Leopoldo cuando Pablo le quiere decir dónde está su cuerpo y el de sus compañeros…, me diluyo como un niño y como hombre me doy al llanto.

Sé que el post parece divergir, y consideré demediarlo. Hubiera sido un gran error. Tiene unidad. La única posible. Pablo extraña la textura tibia de las tetas. Qué si no, locos. Será porque significan la Vida. De todo lo que la muerte le quitó a su vida, Pablo extraña una dulzura agazapada bajo las blusas. Quién no.

Después del rostro de un bebé que duerme, después de un hombre que ayuda a su rival a levantarse y ambos deciden que ya basta…, nada en el mundo es más bello que unas tetas. Nada. Quizás la lluvia.

Cuando escribí dos mujeres y un destino hablé de caderas, labios carnosos, ojos bellos, muslos perfectos, osatura pélvica, pechos boom boom y dije que dolía tanta belleza y me bastaba levantar acta de mi mirada, porque al hablar de todo ello, yo lo sé, hablo del alma del universo y no veo hiato alguno entre esas sensualidades y la pura mística de la Vida.

Ahora hablé de tetas y de… tetas. Qué más da. Se trata de lo mismo. Juan de Yepes (Juan de la Cruz) habló de todo ello en el mismo pack y poco antes de morir pidió, él tan espiritual, unos espárragos para comer y al expirar poco después dijo: qué deliciosas margaritas. Dicen los biógrafos que es inexplicable esta deriva sensual. Qué va. Amar es una liturgia en la que se devora un cuerpo. Y ocurre a veces eso maravilloso que llamamos hijos.

(Que no se me olvide. Es un placer escribir para vuestros ojos, y un privilegio los comentarios de todos.)

El alma es el cuerpo, el alma son las tetas. Al ataqueeeel, Pablo, mirá qué lindas. Mirá qué Belleza, Pablo.

…dedicado a todos aquellos muchachos que como Pablo
© Six Roy

DEBAJO DE LAS BLUSAS I

“…y en mitad de la noche te agitas en el sueño,
sudas y muerdes exaltado,/ palpas temblando,
te despiertas al fin jadeante, en la boca
el sabor de unos pechos besados que no están”.

Fernando Quiñones. En el poema “Los gemelos”. Del libro “Ben Jaqan”.

Son fascinantes, las tetas.

Hechizan. ¿Por qué? Parece una pregunta simple y no lo es…, pues su improbable respuesta necesita del concurso de un ejército de ciencias humanas, literatura, arte, además de la biología y neurociencias varias. No lo es.

Ha escrito Desmond Morris que la sobrevenida bipedestación de nuestra Especie trasladó el reclamo visual de las nalgas de la hembra humana a su parte frontal, hipertrofiando unos pechos que debían cumplir aquella función publicitaria. Es un argumento que apoya en el hecho de que el resto de las primates poseen mamas aplastadas y con pezón hacia abajo para facilitar la lactancia de los cachorros, mientras que en el caso de la mujer vemos que la redondez no funcional de sus pechos pone al mamoncillo algunas dificultades. Deduce de ahí que los pechos femeninos sacrificaron una parte de su función lactante para servir de reclamo explícitamente sexual. Arriesgada tesis.

Cualquiera que aprecie la singularidad de esa divina belleza, las tetas, sabe que hay en ese gozo un quantum de absurdo. ¿Qué diablos hace un tipo adulto, racional, sensato, dejándose peligrosamente la visual en el vislumbre de una curvatura fractal, en la penumbra que hiere una tela, en un aflanado vaivén, flan, flan, en un descaro antigravitatorio o en el sabrínico descuido de un pezón? Y sobre todo cuando va al volante de su buga, jugándose vida y hacienda por desentrañar las interioridades que se amagan tras un sutil nigth light women’secret o un no tan sutil canalito a cappella.

Hay que decir, no obstante, que un buen número de mujeres no posee esa redondez de marketing que Morris atribuye a la mitad fémina de la Especie y, además, muchísimas mujeres de pechos muy pequeños resultan eficientes nodrizas además de estar buenorras y de ensalivar.

Pero no son estas correcturas políticas las que me interesan ahora, sino la mirada, esa mirada inocente.

Atención a esa desnuda contemplación del niño a boca abierta…
Mírese bien. Piénsese en ello de verdad, y no en boca de escandalizables figuronas de neosacristía. No hay palabras. La naturaleza se complace en sus ocultaciones, escribió Heráclito el Obscuro en los albores de nuestra cultura. No podemos, yo no puedo, desentrañar todo el misterio, hondura y vida que se agazapan y muestran en ese arrobamiento. Nada más.

No hay palabras allá donde el silencio salva.

En el film de Eliseo Subiela, intitulado “No te mueras sin decirme adónde vas” (Argentina, 1995), hay una bellísima secuencia*** , emotiva, imprescindible como pocas y muy dolorosa (pinchad en el link de más abajo sin dudarlo, ved hasta el minuto 5′12″ al menos) en la que Leopoldo (Darío Grandinetti), proyeccionista de cine, habla con el espíritu desencarnado de Pablo (Leonardo Sbaraglia), que fue desaparecido en la dictadura de Videla, y le pregunta:

- ¿Extrañás?
- Algunas cosas se extrañan…, las tetas. Esa cosa…, esa cosa tibiecita debajo de las blusas.

*** http://www.youtube.com/watch?v=w289RcMB-QA

Ese argentino dolor siempre será dolor mío. La diferencia entre Pablo y algunos de nosotros (sí, los tontos héroes de entonces) sólo fue una aciaga geografía, y por eso seguimos vivos. Yo que soy adicto al humor, quizás porque redime, lenifica y desmemoria, ahora no tengo ganas de humor. Sólo de llanto. Y se me ocurre que un homenaje, uno de ellos, a todos los Pablo y Madres de Pablo sea celebrar la Vida que tenemos. Y yo la celebro cuando asedia mis ojos, mis manos, mi boca y mi alma esa cosa tibiecita debajo de las blusas…

“Si las mujeres no tuvieran senos, el mundo sería una leche”.
Blas de Otero

…dedicado con amor y deseo a las mujeres sin senos
© Six Roy

CASABLANCA

Rick sugiere al joven y al croupier el número debido.

Casablanca está llena de secuencias memorables y de frases que han quedado para la Historia del Cine y para la Historia.

Hay para mí dos alturas que son el alma del film.

Una es, por supuesto, el instante en que Víctor Laszlo canta y hace cantar a los presentes en el Café ese himno siempre universal, y más aún tras la escena, que es La Marsellesa. Es una soberbia cumbre del Cine y sobra todo lo que yo pueda añadir.

La otra cima es la microhistoria (el film está lleno de ellas) de la pareja de jóvenes búlgaros. Sabemos que Rick es un duro de corazón, pero se conmueve ante el sacrificio personal que la muchacha está dispuesta a hacer (concesión a la sentimentalidad de la época) y que es preludio del que él mismo hará al final de la película, transformando su romanticismo trivial y su renuncia en una épica estética. Rick pasa a la sala de juegos y hace ganar al muchacho una suma que impedirá la entrega de la chica al rijoso prefecto de policía, garantizando así su viaje a América y su libertad.

Hay hombres imprescindibles, dijo Bertolt Brecht. Rick es uno de ellos.

La secuencia la contempla el viejo camarero alemán, Karl, resistente antinazi, cuyo semblante nos dice que conoce bien, bajo la piedra de su rostro, el corazón de Rick. El contrapunto de humor lo da el enjuto camarero eslavo que, enterado de la acción de Rick por Karl, sale de la barra, lo abraza y lo besa. Rick se lo quita de encima, cariñosamente en el fondo, llamándolo “ruso loco” (a mí me encanta esa microescena).

Pero hay en la médula de Casablanca una simpleza que no es cosa menor. El compromiso moral de Rick queda sin efecto por causa de un desencanto amoroso. Esto es demasiado elemental. Sin embargo, induce una reflexión que no es baladí. Se trata del impulso que lleva a cualquier ser humano al compromiso político. El altruismo no deviene en origen de un sistema de proposiciones ideológicas por las que un individuo adopta una cosmovisión filantrópica, sino que procede de un sentimiento moral que apuesta por la vida y por los otros. Eso es Amor. Y es por ello que aunque Rick se descabalga a sí mismo de su activismo político, le es imposible hacerlo de los dictados de su corazón.

Quizás, tras esto, alguien podría pensar que yo soy o querría ser como el oculto romántico que es Rick. Pero qué va, porretas del criscractal swing. Si hay un personaje que me fascina desde siempre es el del capitán Renault, ese cínico amoral y oportunista… Es prodigiosa la secuencia a partir de la muerte del Mayor Strasser (el actor alemán Conrad Veidt, muerto en ese año de 1943, de ideas antifascistas y casado con una mujer de origen judío) a manos de Rick. El capitán Renault toma una botella de agua y se fija, tras llenar el vaso, en que su marca es Vichy; displicentemente la tira a la papelera, a la que da una patada, zas… Pura justificación del darwinismo. Un crack, este Renault. My hero.

© Six Roy

BAB’ AZIZ, EL SABIO SUFÍ.

Es un bello film, como bello y sereno el desierto en que transcurre. No hace tesis del sufismo. Ni de la religión islámica. La niña es un encanto de bonita que es; el viejo sufí, otro. Hay un rostro de mujer (BORGES escribió “un rostro que no quiere que lo recuerde”, pero yo lo recuerdo) que se destapa unos segundos…, y es de una belleza que hace desear volver a ver la película sólo por acampar un poco más en la noche de sus ojos… Por unos ojos así yo me hacía la yihad, el jarakiri, les useres y las ingles con cera comprada en Lídel…

El director dice que ha querido “limpiar la cara del Islam” con su película, y hacer ver que está lleno “de amor y sabiduría”. Si pretendía eso, ya podía haber aprovechado la ocasión para hacer aparecer a las mujeres no como niña, bailarina, tapada de negro o de ambigua joven que no protagoniza la historia. Quizás el Islam, y su Corán fundante, nunca haga posible su presencia; y si lo hace, como en Occidente, será poniendo en cuestión, en primer lugar, los textos sagrados y a la turbias catervas sacerdotales que se amparan en lo más negro de la condición humana…, esas mismas castas malvadas, mendaces y crueles que aquí en España el bobazo de Zapatero y sus pepiños y maridelasvegas no se atreven ni a toser (sí, lo digo aprovechando que el pisuerga pasa por valladoliz; qué falta de huevos y convicción de los sociatas ante esos fanáticos demoniacos)…

Como en otras películas de este mundo cultural islámico, las narraciones orales cruzan internamente su despliegue; y no lo hacen accidentalmente, al contrario, en este mundo los relatos forman parte substancial de la vida. En el film aparecen como leyenda (la que el abuelo cuenta a su nieta, sorpresa…); como narración onírica, fantasía o deseo; como relato real…, da lo mismo, pero siempre presente esa magia de lo que se cuenta y que parece satisfacer una profunda necesidad de la naturaleza humana: la de interpretarse a sí misma y al mundo a través de la proyección de nuestra alma en el teatro del mundo en forma de literaturas… VARGAS LLOSA y OCTAVIO PAZ nos iluminan en esto.

Me dí cuenta al final de la peli, mientras oía una canción que acompañaba a los títulos de crédito, que la música es bella de cojones, bellísima, la de la peli y la música en sí; y que es de este mundo porque no hay otro del que pueda ser. Y que el cine sin música no es cine, o es menos cine. Y que lo que hace que el cine sea sonoro, y no mudo, no son los diálogos sino la música… Es la música.

Decía ALBERT CAMUS en no sé dónde que el problema filosófico por excelencia era el del suicidio, esto es, juzgar por qué vale la pena vivir. Algunas canciones, algunos versos, algunos momentos eróticos y algunas almas ingenuas y adorables que salvan a un hombre y con ello al mundo entero…, hacen que la vida merezca una oportunidad. Me parece.

SixRoy