ATLAS DE GEOGRAFÍA HUMANA

Esto de viajar tiene su cosa, pero a mí no me pone demasiado.

Ir de guiri por el globo nunca me ha gustado mucho. Sí hubiera querido ser viajero, que es otra cosa, o vivir en lejanos países y que me sacaran por la tele los del programa ése: “Españoles por el Mundo” (o autonómicos on the world). Y saludar a mi-mamá-me-mima (¿comes bien, hijo mío?, me diría. Fijo). Y enseñar a mis niñas las ciudades. Eso sí.

Pero arrostrar las muchas dificultades de idioma, la ingesta de viandas de dudosa higiene, la ropa sucia, puaff, los taxistas de negociar carrera y los aeropuertos…, no, no, qué va. Eso no.

Habiendo National Geographic y la 2, pa qué tirarse al mundo…, esteee, sorry, je, je, je…, tirarse…, ahora que lo medito con algún detenimiento, uff, un viaje por el sudeste atlántico no estaría nada mal. O dos viajes…

http://www.youtube.com/watch?v=lTPqK4ZEgpk

… dedicado a la llopis, mi profe de geografía a los doce (guapa de verdad)
© Vil Korea

EL CAZADOR (relato de un sueño).

… salgo de caza, a solas, voy armado con una gruesa lanza y noto su peso en mi brazo, percibo su poder…, a pesar de mi temor me enfrentaré a cualquier gran felino con la clara convicción de mi fuerza, más les vale no cruzarse en mi camino…, pero qué ingenuidad, mi lanza nada podría contra una partida de hienas, el gran elefante o una mamba negra

… aferro mi arma y artillo mis ojos para vislumbrar entre la escasa maleza al depredador o a mi presa, tengo hambre y no es menor este zarpazo que el que podría descargar en mi cuello un león o el gran leopardo, que no lo intenten…, por su bien

… advierto un movimiento tras los arbustos, y una presa, no sé qué es pero huelo su carne…, me acerco con sigilo, no me ha visto, es grande, llena, confiada, bien, bien… armo mi brazo y siento su destreza, el arco que dibuja mi figura en la sombra es perfecto, irreprochablemente letal, bello, brilla un filo sediento de sangre en la espuma del Sol, mis pupilas son apenas un punto nocturno, toda mi musculatura se dispone a armonizar sus vectores dispares en una sola dirección, mi boca se seca, las mandíbulas se cierran, mi aliento casi se detiene, toda la historia de mi tribu se concita para mi triunfo, mis antepasados guían mi brazo, son mi brazo, su muerte es ilusoria porque proveen mi vida, la vida

… lentamente, como en un sueño, advierto que brazo y arma son la misma cosa, la articulación de mi codo multiplica la potencia que arrancará desde mi espalda y la lanza sale de mi cuerpo, puedo seguir su movimiento dividiéndolo infinitesimalmente en el espacio y en el tiempo, puedo advertirlo con absoluta claridad, serenamente

… y siento cómo se hinca en el cuerpo de la presa, lo acomete, hiende, hiere, siento el peso de la lanza acrecido con la velocidad entrando en su carne, rompiendo secamente los tejidos, astillando los huesos, crac, cuyo sonido recrea una armónica percusión, envenenando su sangre amorosamente, despojándola del peso de vivir

… y, paradójicamente, recorre mi piel la certeza de su agradecimiento por esa privación definitiva que comienza, siento su agonía y muerte, y siento mi vida, y siento cuanto acontece en esa fracción de tiempo inexistente, y sé, cuando aún no ha penetrado en su carne del todo, que entre mi presa y yo, mi clan, la sabana, el regocijo de mis ancestros, el flujo total de cuanto existe…, no hay fronteras

… esto es lo que siento, lo que sé es esto, que soy una criatura del Universo y que no estoy solo, que nunca estuve solo…

http://www.youtube.com/watch?v=RGCXvlG0i4c
http://www.youtube.com/watch?v=Y-XNoJ8Ub64

… dedicado a mi padre In Memoriam
© CrisCrac

LA CHICA DE IPANEMA

Hêlo Pinheiro, la chica de Ipanema

Cuentan, pero tal vez sea una leyenda urbana, que una mañana de principios de los sesenta estaban Antonio Carlos Jobim y Vinicius de Moraes sentados a una mesa del Café Veloso en Río de Janeiro. Y en esto pasó una linda garota con sus bártulos de playa. Era tal su gracia y su belleza que al unísono empezaron ambos, sobre el ritmo bamboleante de aquella Venus encarnada, a componer los acordes y letra de la famosa canción que luego haría popular la cantante Astrud Gilberto con la participación del jazzman Stan Getz.

“Mira qué cosa más linda, más llena de gracia, que es esa niña, que viene y que pasa en un dulce baile camino del mar (…)

¡Ah! ¿Por qué estoy tan solo? ¡Ah! ¿Por qué es todo tan triste? ¡Ah! La belleza que existe (…)”…

Se non è vero, è ben trovato, suele decirse. Yo creo en esa anécdota feliz, la creo tal y como la cuentan. Pero me falta en su relato algo fundamental. Estoy seguro, absolutamente, de que antes de armar la más mínima nota, la primera palabra de la letra de la canción, hubo un instante mágico y eterno… de silencio, de absoluto, rendido y absorto silencio.

Yo escribí algo sobre el silencio, entre el año de 2006 y ahora, lo he escrito y reescrito decenas de veces, lo seguiré haciendo. Hacia el final, el no poema dice así:

“Da lugar al rumor de las fuentes. Y al Ser.
Es Jobim y De Moraes cuando pasa La Chica de Ipanema.”

http://www.youtube.com/watch?v=y5BqwyDTpvI

© Six Roy

ISLA DE KAMPA* (friends forever).

* Isla en que vivía el poeta checo Vladimir Holan, amigo de Jaroslav Seifert.

Mediado Agosto vino por estos lares mi querido amigo ECB (sin más datos, que se lo curren la madera y las vigilantas de la playa). Lo invité a cenar a las 21’30. Abrimos velada con un par de birras nacionales, y atacamos la gusa con las viandas que preparé al efecto. Acompañamos el papeo con un albariño. Dimos fin a la tortilla de papas de mimamamemima (con cubierta de pisto, cosa mía), un plato de jamón y lomo de buen ver y cata, un mejunje de caballa con cebollitas y riego de un módena aceptable, unas tostas Gran Nacional (sobrasada con queso gratinado, excelent for the LDH), una ensalada de pepinos al yogur y pan recién. Ahora me doy cuenta de que de postre ni una leche. Cafeses y copas.

Como homenaje a Buñuel empezamos con su versión del cóctel Manhattan (vermut rojo, whiskey y unas gotas de angostura). El aragonés intempestivo cambia el rojo por un vermut blanco seco, Noilly Prat más exactamente. No supera al clásico; lo siento, rey del cinexin. Y seguimos, a palo seco pero con hielo, con el Jim Beam, un kentucky bourbon peleón. Andestén los single malt scotch, ay… Y así hasta las 7’40 del siguiente día, cuando el sol ya tocaba las pelotas por el Este.

¿Qué habladurías llenaron esas más de diez horas? De tot, nengs. Hacía años que no hablábamos, quizás cuatro, cinco o seis, no sé ahora. Pasó la vida, la política (poca, somos en extremo escépticos y elegantes, camusiano uno, nietzscheano el otro), literatura, cine, filosofía mucha, risas (esas cosas nuestras), confidencias y hablar sobre mujer con su mucho de glosa, análisis, celebración y confesiones sobre el sin par deslumbramiento que en nuestro corazón causan ellas y las cosas que a ellas les son de suyo. Y así. Hasta las tantas. Como dije, 7’40. Beodos a tutiplén. Con una cogorza modelo big sunami killer, dos, algunos cafeses (dios del cielo, quién cojones iba a dormir después de eso), y más güisquises, hala, hala, sin parar, a take for the sack el Jimmy Beam (quedaba otra bottle, la dimos una oportunidad. Nobleza obliga).

Y a la hora susodicha, andando como marinero en tierra, esto es, como patos dañados en lo íntimo metabólico pero británicos en el porte, nos dirigimos a la cafetería MN (lo dicho, que los CSI y la secreta se ganen la manteca con sus pc güindous last generation), nos endiñamos unas porritas mojadas en chocolate, unos cigarritos lukyestraik, agüita fresca y a la piltra. Por aquello del respeto al cuerpo y a la deontología. No más. ECB marchó calle abajo, menos mal que era estrecha e íbase sujetando de pared a pared. Un servidor lo mismo, pero reptando a dos centímetros del asfalto…, escasos.

Son las 08’55, qué digo, las 09’09 o’cloch cuando termino el relato, y un pedazo de animal como el Annapurna nevado por la cara chunga está atacando con la radial una estructura metálica, y hace un ruido del infierno pinche güey la chingona madre que lo trajo a mi barrio. Al sobre me voy, chiuuu, como las balas de una 38 Smith & Wesson del Especial.
Al ataqueeeeel…, zzz, zzz, zzz…

“Cuando alguien llame a la puerta y digas “pase”,
será el cartero/ y te traerá una carta/ manifestando mi deseo
de sentarme/ una vez más a tu mesa”.

Del poema “Isla de Kampa”. Jaroslav Seifert.

http://www.youtube.com/watch?v=sTSzsg6sjwU

… dedicado a Enrique CB
© VilBill

I FEEL GOOD

Vi a principos de verano un documental sobre elefantes del Masai Mara. Los guardas del parque observaron un comportamiento inusualmente agresivo en machos jóvenes, y los investigadores aventuraban la hipótesis de que esa conducta se debía al hecho de haberlos despojado en sus primeros años de vida de las referencias de los machos adultos de su grupo, que fueron sacrificados para la regulación de su población.

Días después andaba yo por una playa que es escenario de mi infancia
y de mi vida. Su paisaje no sólo lo constituyen para mí sus arenas y el mar sino también las personas que lo recorrieron, muchas de ellas ya en la memoria. Cuando pensaba en aquellos elefantes del Masai Mara, me preguntaba dónde estaban mis elefantes…, dónde los adultos familiares o sólo conocidos de vista que se bañaban, cuidaban de los niños que fuimos o charlaban y que ahora mi mirada
ya no encuentra.

Recuerdo a mi padre pasear conmigo por la orilla, y cómo al pasar un infante dejaba sutilmente su mano en la cabeza de ese niño para evitar un choque o sólo como pura delicadeza. Ese gesto no lo representa sólo a él sino también a la entera Especie en su conciencia del cuidado que se les debe a esos pollejos enloquecidos.

Ahora yo soy el elefante. Espero hacerlo bien.

Y en medio de mis tribulaciones veo venir a buen paso a un anciano,
no menos de ochenta años calculo, con un bañador rojo, unas chanclas azules, reloj, gorra de visera y una camiseta blanca cuya leyenda en letras grandes decía en su pecho: I feel good.

Un crack, ese abuelo. Le sonreí abiertamente, me sonrió.

http://www.youtube.com/watch?v=XgDrJ5Z2rKw
http://www.youtube.com/watch?v=cXNApZ2ALiQ

© Six Roy & PM476

SUMMERFLUXTIME VIII: bye, bye flux…

… “and I did it my way. Yes, It was my way”

http://www.youtube.com/watch?v=hVpIWgGRCT8

http://www.youtube.com/watch?v=t6Lp4w8wyy0

SUMMERFLUXTIME VII: PANATHINAIKOS.

Es una escuadra correosa, aguerrida y difícil. Su grada es temible.

Por sus venas corren el vino resyna, el queso feta y hasta el delicioso sirtaky de Zorba el griego. El entero Panteón Olímpico vela por ellos.
Es el épico Panathinaikos.

De nuestro lado, el Panteón Austral: la fiera Maxi, el kun Agüero y el gran Forlán.

En Madrid debemos rematar la tarea, enviarlos con Caronte al Hades y armar el nuevo rapto de Europa.

¡En pie! ¡Honor y Gloria a los Indios Atléticos!
Panathinaikos: 2; Atlético de Madrid: 3.

“… qué manera de sufrir,/ qué manera de palmar,
qué manera de vencer,/ qué manera de morir (…)
¡que viva mi Atleti de Madrid!”

Joaquín Sabina

http://www.youtube.com/watch?v=R0fMsY3hpPk

© VilBill

SUMMERFLUXTIME VI

http://www.youtube.com/watch?v=l-Ex44pWziw
http://www.youtube.com/watch?v=jY48iTyLrmk

SUMMERFLUXTIME V

http://www.youtube.com/watch?v=5AfTl5Vg73A

SUMMERFLUXTIME IV

http://www.youtube.com/watch?v=SALgXnL61gY

SUMMERFLUXTIME III

http://www.youtube.com/watch?v=Rvl3XeAtqDs
http://www.youtube.com/watch?v=qtpSGnD-b6A

SUMMERFLUXTIME II

http://www.youtube.com/watch?v=VR3PGrIikzQ

SUMMERFLUXTIME

http://www.youtube.com/watch?v=iCaPno7QChY

SERENGETI

Acecha desde las yerbas altas que urdieron las últimas lluvias, los músculos de ballesta, el pecho acerado, los tendones del cuello son perceptibles a simple vista y trenzados como jarcias, las articulaciones son sutiles, tersas, engarzadas a fuego y sedientas de la propia sangre que acopiará la adrenalina que nutre la carrera, el ataque, el derribo y muerte de la presa.

Un grupo de hembras adultas y jóvenes bebe desconfiado en los márgenes fangosos del Lago Eyasi.

Sus crías tejen la sombra bajo los árboles paragua.

El felino dibuja el cielo en su pupila, invita al Sol a sus ojos, los achina para artillar una mirada cobriza, una deconstrucción topográfica prodigiosa, un trazo táctico que inyectará en las áreas prefrontales de su cerebro un mapa letal, una previsualización inteligente de su triunfo.

Arma las dagas retráctiles de sus garras. Lanza el ataque.

Su velocidad acrece su peso y el impacto arroja a la hembra contra el suelo, la fija, la hipnotiza, la desnuda de toda ansia de fuga; apenas un segundo después las uñas interesan su carne, y las fauces cierran sobre la tráquea el aliento nupcial de la víctima.

Thanatos ama la belleza de su criatura; Eros se invoca.

Una lenta descompresión de los músculos ablanda el gesto del felino, dilata su pupila, relaja su respiración, lo aquieta, está hambriento…, pero no da cuenta inmediata de su presa, acuesta su rostro en ella, lánguidamente lame su cuello, lo cerca, busca su aroma, acaricia su boca con la suya, se derrama en su entraña, ruge, la devora.

© VilBill

DOS BACHILLERES Y UNAS CAÑAS

Antes, en los bares, se servían otras cosas. Hoy no. Pedimos rarezas. Ya no se oye: “unas cañas, niño”.

Cuando mi familia gata venía aquí en verano, mis tíos pedían una botella (aquí era un tercio) o un botellín (aquí era un quinto). Ya nadie pide un quinto.

Cuando yo iba a Madriz, a veces tomaban un corto (media caña), que servía para remojar un algo el gaznate. Y ponían tapa.

Conocí a un tipo mallorquín, músico de viola, que vivía en Córdoba
y nos llevaba a tomar unos finos por la ciudad califal; usaba una curiosa locución previa: regar la plaza. Consistía en tomarse una caña para apagar la sed y después pegarle al fino quinta, finamente y sin ansias.

Todo eso ya no existe. Y me pregunto adónde ha ido a parar. Será que me he hecho mayor, y sentimental.

Hace unos días entregué a mis chinorris de 2º de bachiller sus notas finales, y a cada uno hubiera dado un beso (dos y pellizquito abusón a ellas). Me dio palo. Habrían alucinado, lo que les faltaba a estos pastilleros.

El azar es una categoría objetiva de la realidad, en cristiano, que no es azaroso. Ya sé que parece, y quizás lo sea, un oxymoron, más aún, hasta podría ser un juicio sintético a priori. ¿Por qué digo esto? Porque soy profesor, qué pasa. Qué va, no es por eso. Lo digo porque ha sido el puro azar quien me ha traído estos dos últimos cursos a dos grupos de bachiller que han sido un lujo cordial.

Alguna bronca se han llevado, que una cosa no quita la otra, y si les he reconvenido alguna vez o más de una (pero criaturas de pezón, si me dabais el cambiazo en la redacción, ¿qué os creías, que no lo sabía? Y aun así me pulía a la mitad. Ay, ijnorantos)… Si me enfadaba con ellos era por respeto y cariño. Así de claro.

Ellos no saben que ha sido para mí un privilegio, y casi siempre un placer, impartirles clase. Ojalá me recuerden legal, porque yo les tengo afecto verdadero.

En Pulp escribe Bukowski: “uno sabe que es viejo cuando se sienta a preguntarse adónde se ha ido todo”.

http://www.youtube.com/watch?v=8eAprKvKttI
http://www.youtube.com/watch?v=fWtwKHeDzC4

… dedicado a mis alumnos, esa partida de adorables capullos
© Vil Meister

DEBAJO DE LAS BLUSAS II

Al principio este post sólo quería expresar una fascinación sensual. Sin más, y no es poco. Después fue virando hacia el significado que para la condición humana tiene el erotismo. Este trayecto desde los sentidos al alma es algo natural en mí desde que me recuerdo llevando mis sentires a escritura.

Las miradas de aquel infante y del ceporrillo de aquí abajo me definen absolutamente, y con precisión dibujan mi desvalimiento ante la Vida tanto como la naturaleza fuerte de mi alma. Esto pretendía decirme a mí mismo más que a nadie, más o menos. A nadie, creeré, habré molestado. Y nadie maliciará sobre este mapa esencial que desnudo, aunque diré que no es la primera vez que juego con luces y sombras en lo que oculto y muestro, son trucos de poeta deshauciado, pero sepan que tengo un AK’47 engrasadito por si alguien.

Después recordé la película, busqué en youtube la secuencia y el post dio un giro copernicano…, o quizás no tanto, porque no quise dejar pasar el dolor que revive y revivo. Cada vez que veo el rostro de Leopoldo cuando Pablo le quiere decir dónde está su cuerpo y el de sus compañeros…, me diluyo como un niño y como hombre me doy al llanto.

Sé que el post parece divergir, y consideré demediarlo. Hubiera sido un gran error. Tiene unidad. La única posible. Pablo extraña la textura tibia de las tetas. Qué si no, locos. Será porque significan la Vida. De todo lo que la muerte le quitó a su vida, Pablo extraña una dulzura agazapada bajo las blusas. Quién no.

Después del rostro de un bebé que duerme, después de un hombre que ayuda a su rival a levantarse y ambos deciden que ya basta…, nada en el mundo es más bello que unas tetas. Nada. Quizás la lluvia.

Cuando escribí dos mujeres y un destino hablé de caderas, labios carnosos, ojos bellos, muslos perfectos, osatura pélvica, pechos boom boom y dije que dolía tanta belleza y me bastaba levantar acta de mi mirada, porque al hablar de todo ello, yo lo sé, hablo del alma del universo y no veo hiato alguno entre esas sensualidades y la pura mística de la Vida.

Ahora hablé de tetas y de… tetas. Qué más da. Se trata de lo mismo. Juan de Yepes (Juan de la Cruz) habló de todo ello en el mismo pack y poco antes de morir pidió, él tan espiritual, unos espárragos para comer y al expirar poco después dijo: qué deliciosas margaritas. Dicen los biógrafos que es inexplicable esta deriva sensual. Qué va. Amar es una liturgia en la que se devora un cuerpo. Y ocurre a veces eso maravilloso que llamamos hijos.

(Que no se me olvide. Es un placer escribir para vuestros ojos, y un privilegio los comentarios de todos.)

El alma es el cuerpo, el alma son las tetas. Al ataqueeeel, Pablo, mirá qué lindas. Mirá qué Belleza, Pablo.

…dedicado a todos aquellos muchachos que como Pablo
© Six Roy

DEBAJO DE LAS BLUSAS I

“…y en mitad de la noche te agitas en el sueño,
sudas y muerdes exaltado,/ palpas temblando,
te despiertas al fin jadeante, en la boca
el sabor de unos pechos besados que no están”.

Fernando Quiñones. En el poema “Los gemelos”. Del libro “Ben Jaqan”.

Son fascinantes, las tetas.

Hechizan. ¿Por qué? Parece una pregunta simple y no lo es…, pues su improbable respuesta necesita del concurso de un ejército de ciencias humanas, literatura, arte, además de la biología y neurociencias varias. No lo es.

Ha escrito Desmond Morris que la sobrevenida bipedestación de nuestra Especie trasladó el reclamo visual de las nalgas de la hembra humana a su parte frontal, hipertrofiando unos pechos que debían cumplir aquella función publicitaria. Es un argumento que apoya en el hecho de que el resto de las primates poseen mamas aplastadas y con pezón hacia abajo para facilitar la lactancia de los cachorros, mientras que en el caso de la mujer vemos que la redondez no funcional de sus pechos pone al mamoncillo algunas dificultades. Deduce de ahí que los pechos femeninos sacrificaron una parte de su función lactante para servir de reclamo explícitamente sexual. Arriesgada tesis.

Cualquiera que aprecie la singularidad de esa divina belleza, las tetas, sabe que hay en ese gozo un quantum de absurdo. ¿Qué diablos hace un tipo adulto, racional, sensato, dejándose peligrosamente la visual en el vislumbre de una curvatura fractal, en la penumbra que hiere una tela, en un aflanado vaivén, flan, flan, en un descaro antigravitatorio o en el sabrínico descuido de un pezón? Y sobre todo cuando va al volante de su buga, jugándose vida y hacienda por desentrañar las interioridades que se amagan tras un sutil nigth light women’secret o un no tan sutil canalito a cappella.

Hay que decir, no obstante, que un buen número de mujeres no posee esa redondez de marketing que Morris atribuye a la mitad fémina de la Especie y, además, muchísimas mujeres de pechos muy pequeños resultan eficientes nodrizas además de estar buenorras y de ensalivar.

Pero no son estas correcturas políticas las que me interesan ahora, sino la mirada, esa mirada inocente.

Atención a esa desnuda contemplación del niño a boca abierta…
Mírese bien. Piénsese en ello de verdad, y no en boca de escandalizables figuronas de neosacristía. No hay palabras. La naturaleza se complace en sus ocultaciones, escribió Heráclito el Obscuro en los albores de nuestra cultura. No podemos, yo no puedo, desentrañar todo el misterio, hondura y vida que se agazapan y muestran en ese arrobamiento. Nada más.

No hay palabras allá donde el silencio salva.

En el film de Eliseo Subiela, intitulado “No te mueras sin decirme adónde vas” (Argentina, 1995), hay una bellísima secuencia*** , emotiva, imprescindible como pocas y muy dolorosa (pinchad en el link de más abajo sin dudarlo, ved hasta el minuto 5′12″ al menos) en la que Leopoldo (Darío Grandinetti), proyeccionista de cine, habla con el espíritu desencarnado de Pablo (Leonardo Sbaraglia), que fue desaparecido en la dictadura de Videla, y le pregunta:

- ¿Extrañás?
- Algunas cosas se extrañan…, las tetas. Esa cosa…, esa cosa tibiecita debajo de las blusas.

*** http://www.youtube.com/watch?v=w289RcMB-QA

Ese argentino dolor siempre será dolor mío. La diferencia entre Pablo y algunos de nosotros (sí, los tontos héroes de entonces) sólo fue una aciaga geografía, y por eso seguimos vivos. Yo que soy adicto al humor, quizás porque redime, lenifica y desmemoria, ahora no tengo ganas de humor. Sólo de llanto. Y se me ocurre que un homenaje, uno de ellos, a todos los Pablo y Madres de Pablo sea celebrar la Vida que tenemos. Y yo la celebro cuando asedia mis ojos, mis manos, mi boca y mi alma esa cosa tibiecita debajo de las blusas…

“Si las mujeres no tuvieran senos, el mundo sería una leche”.
Blas de Otero

…dedicado con amor y deseo a las mujeres sin senos
© Six Roy

SEXTETO DE LA CALLE GOYA

Cuando yo nací, dios había muerto.
Pero Nietzsche, Monterroso y César Vallejo seguían allí.
Y mi mamá.

… dedicado a mi mamá me mima
© CrisCrac

LA MÚSICA

…se lee en los capítulos 18 y 19 del libro del génesis que dios concede a abraham no destruir sodoma y gomorra si en ellas y por el amor de ellos hallara, al menos, diez hombres justos…, pero qué exageración, ¡diez!, claro, envía a un par de angelitos con uranio inteligente y se las pule back door…, boom, primero una city, y boom, después la otra, y de paso pone a régimen de sal a lot…, pero aquí el baranda supremo no se hubiera atrevido a tal y perpetrado la cacicada de haber sabido que en el mundo habría…

la séptima de beethoven; murder on the dance floor, de sophie ellis bextor, en cuyas notas alienta el gozo de lo inocente (12); la cristalina interpretación vocal de pedro aznar en dream of the return, un tema lánguido y bellísimo de metheny & mays (11); nessum dorma, puccini, cantada por pavarotti; after dark, de tito & tarántula y esa salma hayek que encarna y refuta la idea platónica de voluptuosidad (13); someone like you, de van morrison, la más bella balada que pueda imaginarse (9); prashanti, que interpretan ravi shankar y philip glass…; non succedera piu, el lujo de lo intrascendente, por celentano (un crack) y claudia mori (14); el preludio a la siesta de un fauno, claude debussy (1);
el gigantesco abraxas de carlos santana, parte de mi (in)educación sentimental; el candorosamente elemental y bello i want you, tema central del mediocre film french kiss; sexual healing, marvin gaye, tórridamente recatada como pocas (2); los acerados muros de sonido alzados por el rock duro de los setenta;

el preludio al acto primero de lohengrin, de wagner, o su cabalgata de las walkirias pilotando helicópteros que lo arrasan todo llenándolo de espeluznante belleza con sus cantos y el napalm oliendo a victoria; roberta flack cantando feel like makin’; algunas de las b.s.o. de ennio morricone o hans zimmer (19) y (8); mad world, de rem (16); september fifteenth, de metheny & mays, el tema más bello que se ha escrito jamás (10); miss sarajevo, interpretada por pavarotti y U2, deliciosa y gentil canción (6); so in love, preciosísimo tema de col porter, interpretación celestial de lara fabian & mario frangoulis (4);
la melancólica sinfonía nº 3 de górecki; sabbath prayer, de la b.s.o. de el violinista en el tejado, conmovedora; purple rain, de prince, sublime (20); cloudbusting, de kate bush, una obra maestra (5); el thriller de michael jackson o, casi mejor, su liberian girl ; lili marleen, que acabó siendo cantada por todos los soldados del mundo;

deep purple con smoke on the water, un himno generacional: enormes el bajo de glover, la guitarra de blackmore y los teclados de lord…, ambrosía para desertores; el concierto de aranjuez, del maestro rodrigo; judas’ song, interpretación soberbia de carl anderson (3); el pájaro de fuego, de igor stravinsky; senza fine, de gino paoli, imposible algo más dulce (17); le temps de cerises, hermosa en cualquiera de sus interpretaciones; la delicadísima, sutil, nemorosa b.s.o. de joe hisaishi para el film de kitano, hana-bi, una joya luminosa (15); it’s not unusual, del tigre de gales tom jones, la canción más amada de la vida, la pura alegría de existir (7); algo de satie (18), y de sinatra, o el inconmensurable bajo de marcelo torres en ese amigo del alma (1988)…, y todo lo que este gañán musical que firma el post no sabe, que es mucho, inescrutable e infinito…, pero que no olvida a gigantes como serrat, barbra streisand, georges moustaki, aretha franklin, beatles, elvis, simon & garfunkel, víctor jara, freddie mercury o el adagio de barber…

… pero igual el supremo estaba teniente, o lolailo.

(1) http://www.youtube.com/watch?v=cvFyq5CCxVE
(2) http://www.youtube.com/watch?v=AZlMJheTaOI
(3) http://www.youtube.com/watch?v=ytNoiQ8LkS8
(4) http://www.youtube.com/watch?v=Cb9Qx2NomZk
(5) http://www.youtube.com/watch?v=IRHA9W-zExQ

(6) http://www.youtube.com/watch?v=bZCSrGqt86Q
(7) http://www.youtube.com/watch?v=kKSxlJPmz40
(8) http://www.youtube.com/watch?v=4zTBCbYQweg
(9) http://www.youtube.com/watch?v=FsGTG1c64lA
(10) http://www.youtube.com/watch?v=6Lfb2qyFOgg

(11) http://www.youtube.com/watch?v=sW65oduoe-U
(12) http://www.youtube.com/watch?v=2_Nsi05HkXw
(13) http://www.youtube.com/watch?v=DlhiZAH_QYo
(14) http://www.youtube.com/watch?v=AUeyZqNLOrg
(15) http://www.youtube.com/watch?v=h7X-kDN7yxM

(16) http://www.youtube.com/watch?v=8eAprKvKttI
(17) http://www.youtube.com/watch?v=RwCf8pivoTg
(18) http://www.youtube.com/watch?v=RBiPQKK1upk
(19) http://www.youtube.com/watch?v=RnwZoIHrfAY
(20) http://www.pp2g.tv/vYHl5anA_.aspx#

… dedicado a Sergi y Coletas, con envidia por su maravilloso saber.
© VilBill

TETERÍA LATÉ

El día era pintón y se las prometía felices. Quedamos en la feria de vinos del Turia a fin de maliciarnos un tratamiento de choque enológico y embutidos contra el colesterol, el hematocrito felón y otros bichos de interior. Fue imposible. Miles y miles de jíbaros indocumentados hacían interminables colas para proveerse. Y nos largamos.

Quedamos al final los cuatro jinetes del apocalipsis (sin nombres, que se ganen la viruta los servicios secretos y amorticen los satélites).

Tetería Laté. Allí cenamos. Deliciosos los entrantes. Suave el mollate con ocho apellidos que nos recomendó el dueño del local. Y los segundos, muy bien. El solomillo de ternera al punto…, un puntazo. Tierno, jugoso, especiado con sutileza. Y los postres…, creo que me distraje un poco y no pillé mucho, pero la peña tenía las morreras de choco y churretes.
Y un brillo depredatorio en los faros.

El lugar está lleno de narguiles de las que el personal hace lúdico uso.
Y se hacen fotos (no sé por qué, pero los flashes no paran). Hay famoseo, periodistas, universitarios, urgentes pavas de diseño, rastas, antiglobulinos y gente joven, o sea, nosotros, que no somos los de entonces pero estamos hechos unos guayabos.

Abre también por las mañanas, y las atiende un palentino bien parecido, de planta románica de cruz cubierta, sereno, magnífica testa de Jasón y sus argonautas, perito homologado en infusiones, copas y, sobre todo, alta literatura. Da conversación sin i.v.a., a las ninfas sin suturas especialmente.

Y la camarera estuvo atenta, amable y elegante.
Nadie la mire a los acáis…, hay en su trazo un algo lunar y queman.

De la noche y sus triunfos…, mejor no hablar, o dejarlo en boca
de Breton & Soupault en ‘Los campos magnéticos’: “Aquella noche, más hermosa que cualquier otra, pudimos, efectivamente, llorar. Pasaban mujeres que nos tendían la mano, ofreciéndonos el ramillete de sus sonrisas”.

… dedicado a Juanjo Vellisca
© VilBill