DESARMADO, INMÓVIL BAJO LA LLUVIA.
18:::mayo:::2012
Me hiere y cauteriza.
Invoca a la noche sobre el altar de mis ojos, me ilumina.
Anega mi pecho, pero me drena el Alma. Linde obscuro que enardece mi sed.
Dicta mi nombre.
Una lluvia interior.
Ángel Villalobos
Del poema “Lluvia Interior”, en el libro “Tratado de los Pareceres” (1992).
Hay muchas cosas que no sé. Y no me importa.
He aprendido a seguir los dictados de mi piel, que son los de mi alma. La reflexión viene después y puede iluminar o no con sus conceptos las honduras de mi corazón, pero el pensamiento ya es postrero. Y menor.
No sé por qué el lenguaje erótico coincide tantas veces con el de la violencia, ahí está la entera historia de la poesía; no sé por qué la imaginería artística, el cine, lo muestran de igual modo.
Son hechos. Algo querrá decir.
En la faz de la Teresa de Bernini no sabemos si hay éxtasis religioso, dolor u orgasmo. Puesto en imágenes o en palabras, el cuerpo desbordado es siempre el mismo y su quejido acaso no delate la causa: la tortura, el arrobo místico o que se corre.
Algo así hay en el film de Nagisa Oshima “El imperio de los sentidos” (1976).
No sólo en la representación estética de la condición humana lo hay, los días y noches de miles de seres anónimos rezuman este enigma. Hay quien profiere insultos en el clímax, obscenidades, llanto, reza, vislumbra lo infinito de su ser, se abandona a una dulce agresividad, advierte una metamorfosis demoledora, casi inhumana, recita versos inaudibles o anota, al final del match, los daños, las marcas, la herida luminosa en la boca de ella.
La petite mort.
En Los Versos del Capitán, el Tigre acecha “entre las hojas anchas como lingotes de mineral mojado” mientras “el río blanco crece bajo la niebla”. Ella llega, se desnuda y sumerge; el tigre espera.
Y entonces “en un salto de fuego, sangre (y) dientes”, de un zarpazo derriba
su pecho, sus caderas, bebe su sangre, rompe sus “miembros uno a uno” y se queda “velando por años en la selva”, velando sus huesos, su ceniza, lejos de todo, desarmado por su muerte, “cruzado por las lianas”, inmóvil bajo la lluvia, “centinela implacable de (su) amor asesino”.
Yo amo así.
Si ahora vas a desnudarte para mí, has de saber que puedes morir.
© Six Roy
EL LOCO EN EL JARDÍN
22:::abril:::2012
has de saber que no fue
por matar al pelícano sino por nada por lo que yazgo aquí entre otros sepulcros y que a nada
sino al azar y a ninguna voluntad sagrada de demonio o de dios
debo mi ruina
LMP. Poemas del Manicomio de Mondragón.
siento que de vez en vez la vida lo daña y atraviesa
siento ese obscuro hiato que lo empuja al arrabal, que lo singulariza, extraña y aísla
lo siento caer en medio del asfalto: caer abajo, adentro, roto ante la mirada deslucida y roma de su especie
no juzgar(me), se dice, y espera de esa dejadez cauterio: salud
de continuo advierto el zumbido de las moscas y ese emputecido silencio
que venera todos los ídolos, como un ansia de salvífico amparo que todo lo excreta con una estupidez tan atávica como letal
no es ingenua esa bovina inercia del gentío, esa burda forma de autodefensa
que ni siquiera raya a la altura que exige todo gran desprecio, pero que procura aniquilarlo (no me engañan los nuevos sacerdotes ni las beatas de siempre: bien lo saben)
es su propia herida la que tanto hiere, por luminosa acaso: a dónde (hu)ir o alzar terroríficas armas de ofensa
quizás no sea la vida, no lo es, pero entonces quién: a quién, pobre loco, tonto, hendido y poeta deshauciado citar a duelo…, a quién
no estás solo, ve, quien te habla es tu demonio
… dedicado al poeta Leopoldo María Panero
© CrisC
HUELGA GENERAL 29 MARZO
28:::marzo:::2012
Mañana iré a la huelga. Y a la playa.
Porque me da la gana, ir a la huelga e ir la playabeach. Nada de entrega militante, sacrificial y abnegada… A la playa he dicho. A la nudista (no encuentro el bañador).
Llevo semanas dándole vueltas. Quería tomar una decisión práctica, no ideológica. Porque si fuese ideológica, no sólo iría contra una derechona bruta, burda y antidemocrática, como lo es la española, sino también contra una izquierdina insolvente cuya cosmovisión franciscana y buenista ha arruinado, desde dentro y fuera de los claustros docentes, la Educación en
los últimos lustros.
Ahí están los datos sonrojantes de los que son responsables especialmente la izquierda cristiana (sociatas, IU y afines nacionalistas y no) y también la derecha cristiana (peperos y afines nacionalistas y no). Y también lo son muchos de los que mañana irán a la huelga y que durante años se han entregado de hoz y coz a aplicar las sucesivas leyes educativas que dan cifras vergonzosas en relación a Europa e incluso a nuestro propio pasado no tan remoto. Y no, joé, que no se trata de un problema de financiación sino de escatología y antropología, so bobicos.
Y sé lo que (filosóficamente) digo, otra cosa es que se comparta o no.
La convocatoria de mañana es una torpeza. Es una ley de la Naturaleza que un organismo no decaerá si está fuerte. Es una ley de la Historia que una institución no decaerá si está fuerte. Y este gobierno, pese al coscorrón andaluz y quizás astur, está fuerte. Se tendría que haber seguido con una labor de zapa con miras en los próximos cuatro años. Pero no. Había que recurrir a métodos de contestación decimonónica en una sociedad de los media y de las redes sociales. Qué burricie sindical.
No sé si voy a hacer la huelga por inercia, por sentimentalismo (no creo), o porque hay gente que querría y no puede hacerla. Esto último me ha pesado: hay quienes querrían y no podrán.
No lo sé. Mañana lo pensaré, cuando el sol me esté tostando lo que me están tocando unos y otros.
Me van a quitar una pasta, ya te digo, pero la imperial rascada de mañana es enteramente mía.
© CrisC
DE AMORE (PARÁFRASIS)
21:::marzo:::2012
esto es amor, quien lo probó lo sabe
lope de vega
vio lope en el amor la totalidad en una de las emociones humanas
esto es, todas las contradicciones: desfallecimiento por su intensidad, necesaria osadía, furia y dureza, ternura, juego, muerte y vida, infidelidad y fidelidad no menos, traición, cobardía también
y no encontrar más allá de su aguijón calma ni alternativa, porque hace alegre a quien ama, también da tristeza y torna humilde…, y altanero, claro
enfada, envalentona y tienta a la fuga, satisface y no, inyecta mortal recelo, celos, sobre todo desengaña por efímero, envenena sin aviso y hace arder, no siempre quema
olvida favor que le fue dado, la entrega, ha querencia de dolor suicida y tan ingenuo que ansía cielo donde no más infierno cabe
da su vida y, más, el alma a un saber sin esperanza
pero sobre todo lo demás renuncia a darle nombre, pues saber de amor es,
al fin, menos juego de palabras que enhiesta piel que inhiere y ebria hinca la llaga, que la acaricia en la experiencia viva de compartir su sangre y la acuchilla, rinde, la devora o nada
sólo quien lo probó lo sabe: bien lo sabía el poeta
© Six Roy
FEDERICO JIMÉNEZ LOSANTOS
12:::marzo:::2012
Acabo de oír en El Intermedio a este conspicuo espécimen de la subespecie homo sapiens sapiens decir que a Pilar Manjón no le importa saber quién mató a su hijo.
Pilar Manjón es la madre de Daniel Paz Manjón, un chico de 20 años y estudiante de INEF que falleció en uno de los vagones de los atentados del 11 de marzo de 2004 en Madrid. Es la actual presidenta de la Asociación 11-M Afectados del Terrorismo.
Pilar Manjón ha sido insultada gravísimamente, muchas veces, por eminentísimos voceros de la derechona política y mediática: insultos como “métete tus muertos por el culo”.
Los obispazoos sustentan en sus púlpitos y radios ese cristiano veneno.
Curiosamente, minutos antes de comenzar el programa de La Sexta divagaba yo sobre un tema eterno: la etiología del Mal. Y me he dicho, en broma, que se trata de un gen torcido.
Esto me obligaría a deducir que un sujeto como Jiménez Losantos sería un enfermo. Pero no. Yo creo que existe el Mal puro como existieron Auschwitz o el Gulag.
No sé si con lo que he dicho me hago acreedor a una demanda o algo así;
si fuere tal, ya veremos, porque estoy mayormente recortao y tieso, así que propondré a mis abogado’s (de oficio’s) hacer trabajos para la comunidad.
Federico, pichón, dime algo… Pónmelo fácil.
© CrisC
1 GLOBO, 2 GLOBOS, 3 GLOBOS…
5:::marzo:::2012
© Vil Korea
SENSIBILIDAD POÉTICA III
19:::febrero:::2012
“La escritura deja cicatriz”, ha escrito Signos en Estilema.
La escritura es ella misma cicatriz, acontece tras la herida y trata de ser su ingenuo cauterio.
La escritura es una debilidad.
A veces fantaseo y me imagino ágrafo, maldito, solo, indiferente y cuerdo. Qué aristocrático placer.
Una extrema sensibilidad, ésa es la herida.
© CrisC
PENA DE MUERTE
3:::diciembre:::2011
“Matar a un hombre no es defender una doctrina, sino matar a un hombre“.
Sebastian Castellio
Estoy contra la pena de muerte. Quizás.
No porque sea nieto de un hombre a quien no pude conocer porque le fue aplicada vilmente.
Tampoco porque crea que nadie la merece, qué va, creo que son legión los que merecen la muerte no una sino mil veces mil.
La lista sería interminable pero sólo referiré un caso: esas alimañas que prostituyen a niñas de 20 años, o menos, las amenazan, las explotan, las torturan a ellas y a sus familias.
A estos puercos yo sería capaz.
Gustavo Bueno largó una vez esta piña: se debería aplicar la pena de muerte en algunos casos por compasión… Si un hombre asesina a otro, debería sentir esa atrocidad tan insoportablemente que tendría que suicidarse o bien la sociedad debería procurarle la caridad de su muerte.
Naturalmente, el filósofo no se ha caído de un guindo y sabía que lo cuestionable es la premisa inicial: que el asesino debería sentir el horror
de su abyección. Aún así, el argumento, que está lleno de mordacidad, es nítidamente riguroso. Porque presupone que la Vida es sagrada, porque presupone que transgredirla es una afrenta imperdonable.
Estoy contra la pena de muerte, quizás lo esté, porque asumo esos dos presupuestos y porque haría indignos a quienes la ejecutasen. Y por esa mínima posibilidad de que, finalmente, el asesino pudiera comprender la naturaleza hórrida de su acto.
Por algo más, un poema de Brecht: “Canción de una madre alemana”.
A lo largo de las estrofas del poema, una madre se duele de la muerte de su hijo. ¿Hay, acaso, alguna madre en el espacio de la rosa de los vientos que no sienta ese desgarro cruel?
¿No nos iguala a todos el dolor de ellas?
Cuando muere alguien, muere una parte de quienes los alumbraron, los quisieron o quieren, los esperan o los lamentan. Y son inocentes. Incluso cuando discuto con alguien, me enfado o me encabrono, cargado o no de razón, procuro no olvidar que a mi rival los suyos lo esperan, quieren y sufren igual que a mí.
Y arrío entonces mis estandartes, borro mis pinturas de guerra.
Por eso estoy contra la pena de muerte. Éstos no son, bien lo sé, argumentos poderosos, pero me valen. De momento.
© Six Roy
CELOS
15:::octubre:::2011
“estás durmiendo, has dormido/ con alguno de mis amigos./ No es simplemente algo
que querría saber,/ es lo único que quiero saber/ no me interesa el misterio de Dios,/ ni quiero saber nada sobre mí mismo,/ ni si yo soy el de verdad./ La única sabiduría que quiero poseer/ es la de saber si/ estoy o no solo en tu amor”
Leonard Cohen. Fragmento del “Poema 19″, en el libro “La energía de los esclavos”.
De todas las pasiones que Shakespeare trata en sus obras, la más tóxica para el individuo que la vive es, con mucho, la de los celos. Ni siquiera el odio. Hay quien dirá que la ambición…, todas ellas obedecen a la misma pulsión.
Es un tropismo primario, esto es, puramente orgánico: es el instinto de conservación, la persistencia del propio ser, la cruda supervivencia. Cuando amamos a una persona, ésta se convierte en el principal sillar de nuestra existencia y la mera sospecha en la carga de la prueba.
Los celos son el agrio barrunto de que alguien socava ese pilar y, por tanto, nuestra propia vida. Los celos matan porque nos mata lo que/quien zapa la cimentación en la que nos apoyamos para vivir. Los celos te restan hasta el aliento, te desuellan el corazón con uñas ponzoñosas.
Y entonces es la muerte quien te echa los tejos.
Lo que desde luego no sé, y entro ahora en un bucle paradójico, es el porqué de ese ansia de saber que desata la tragedia. Queremos saber aquello que nos va a destruir. ¿Por qué? No lo sé. Tampoco lo supo Sófocles.
La única defensa contra ese corrosivo hurón es el desamor.
© PM476
BALADA DEL ÁNGEL DESERTOR
1:::septiembre:::2011
El soldado.
Qué sed horrible (…)/ Tendido estoy y sólo veo estrellas./ El agujero de mi pecho alienta/ Como brutal error (…)/Siento (…) Y la postrer palabra sea: Sentí (…)
El brujo.
La guerra fue porque está siendo. Yerran/ los que la nombran. Nada valen y son sólo palabras/ las que te arrastran (…) humo estallado/(…) No, no hay vida
Vicente Aleixandre. “Sonido de la guerra” en “Diálogos del conocimiento”.
la pasajera:
miedo es lo que tienes, al sólo amor: perecerás en tu propia desazón
el ángel desertor:
no tengo miedo a enamorarme
lo que tengo es miedo a enamorarme absolutamente, y miedo a no enamorarme absolutamente
el pescador de esponjas:
¿qué juego falaz es éste?: gira y desciende; sobre todo, mesura el verbo,
o tu soberbia desmentirá esa escritura en la que habitas
el ángel desertor:
porque si absolutamente, te haría descender a los infiernos de mi alma
y te exigiría en cada luna, boca a boca, mi ración de seda y sangre, ser el cruel guardián de tus sueños, el herrumbroso cancel donde te alambraría, una áurea prisión, la más terrible; más que entrega, adoración: querría esto
enloquecerías, y yo contigo
el pescador de esponjas:
demasiadas fintas, poeta, yo acuerdo en ella; es miedo cerval: déjala, y vuelve a tu incomprensible abismo
el poeta deshauciado:
y ya profeso la dudosa dicha de hablar a solas, y los ruidos de la casa, fumar solo, beber, son los ritos que me empujan a los andenes del amanecer, cuando el frío es lo menos frío y la desesperanza acaba por ungir mis ojos con sueño al fin
el ángel desertor:
porque si no absolutamente, la vida, esta insaciable sed que no comprendo, que nadie, me arrebataría de tus brazos y arrojaría mi lucífero sexo a los espeluznantes bajíos de la noche, a la arrastrada mendicidad del deseo en los más obscuros lupanares de los puertos, a una segura derrota sin esquinas
a una bala enamorada de mi boca
la pasajera:
ángel mío yo te amé, acaso aún: pero desertas de cuanto nutres con tus ojos
un joven ebrio:
si asedio los flancos de la noche y me avengo a su dictado, si desnudo el corazón, la entraña, el verso, tanta desnudez que duele
si revelo los arcanos signos del espejo, giro, arengo, indago los anhelos de mi boca, desdeño los cuidados
si artillo mis ojos con cilicios de llanto, busco y desespero, acaricio mi sexo enardecido y vadeo los pechos del alba, los cierro sobre mí en desigual litigio, febril, avaricioso, bruto, los despedazo
hasta el improbable fin de mi deseo
el ángel desertor:
y ser el ángel que extermina cuanto enamora: enloquecerías, y yo contigo
zhora desencarnada:
no lo sabréis nunca, pobres idiotas, pero representáis para el deleite de los dioses, esas facilidades icónicas de las pasiones humanas: os cabe, si acaso, una cierta coautoría en vuestras vidas, ¿a qué tanta seriedad?
una huérfana de nombre:
el amor no es una herida limpia, y sufre quien lo ignora: bien lo sé;
su inesperada desnudez consume sin fuego, inquieta sajadura fluye en
la quietud de su cristal, crac, cristal
el ángel desertor:
no tengo miedo a enamorarme, amor, ya lo estoy, lo estuve siempre: lo que tengo es miedo a estar preso de tus labios, miedo a que mi corazón entonces, estas manos, mis ojos negasen por tres veces ser los míos, y a que esta insaciada vida, hambrienta y brutal, derramase la esfera de sus pechos sobre mi pecho y me reclamase la totalidad de las horas, la entera lluvia de mis entrañas, la verdadera luz perlada en la que fluyo
el pescador de esponjas:
toda palabra es un señuelo, todo poema un manifiesto maligno
la novia del viento:
el mundo es eco del silencio, el fragor de la tormenta no rasga la tela,
el rugido, o la marea, el alcor que se desploma bajo la lluvia, la hembra que
se rompe en nueve cachorros de luz y brama de dolor, urden la quietud
sólo el hombre, que sabe callar, habla
un viajero:
en este lento atardecer me adentro, silencioso, en el añorado jardín de la casa de mis padres: vuelvo al fin de un largo viaje, casi de noche, cuando ya la luna
el ángel desertor:
enloquecería, y tú conmigo
.
“¿Y a qué más si un clamor de sueños/ entreteje el estado de las cosas?”.
Carlos Montenegro. Del poema “Defensa de la deserción obscura”,
en el libro “Una lluvia interior” (1992).
© CrisC
EL CALOR DE LA TRIBU
15:::junio:::2011
no sé si más me duele o sorprende
advertir que mi inveterado individualismo cede ante una pulsión que recién diagnostiqué, ansia de tribu, y que tengo querencias tribales, nostalgia de clan, algo así como un film de fellini a la hora de comer
una pulsión asestada de muerte por la modernidad
así por el capitalismo, aplaudido desde la fila cero por su siempre y desde siempre más eficaz gestor con rostro humano: la Segunda Internacional: así también el neocapitalismo, la sociedad de consumo y del confort…, y no va a cambiar así revienten las plazas de urgentes demorrealistas
hemos dilapidado el calor de la tribu y, a cambio, corremos tras crepusculares sucedáneos que restañen el hiato, porque si no el alma se nos desportilla por los filos: son ficciones operativas que ingestamos sin ensalivar y así entretenemos el tedio o conjuramos la muerte de dios
hemos derrochado el poder integrador del clan a cambio de carísimas libertades individuales y despreciado la cálida homeostasis del roce mamífero, eso sí, somos postmodernos, chic, urbietorbi, fashion, freedomaniacos y cibertal, pero viajamos a toda puleva hacia las estrellas: de morros nos daremos, ni siquiera será una gran explosión, un plop, no más
no creo en dios alguno, y ninguno cree en mí: ¿así que yo qué pinto aquí?
para mi próxima reencarnación me pido indio yanomami, hormiga de marabunta, judío de kibutz, caballero o siervo del medievo me da igual, lobazo en yellowstone o gitano de mercao…, o, quizás, renazca en utah y me amormone con un trío de rubicundas cuáqueras que tengan un pedazo de culo como la popa del titánic: el iceberg, dado mi natural circunspecto, ya lo pondré yo
paradójicamente, el alma me pide sosiego; el corazón, silencio; y el cuerpo, quién lo diría, ascesis: y voy a conceder
feliz verano
© CrisC
INDIGNADOS
11:::junio:::2011
yo también estoy indignado
pero la diferencia con los que ocupan las plazas estas semanas es que ellos están indignados con la clase política, yo lo estoy con mi especie
es una sutil diferencia que de medirse tendría que ser en años luz
es lo único que quería decir, no os molesto más
© CrisC
SER Y TENER
31:::mayo:::2011
“…cuando le era concedido/ el minúsculo favor de la distancia/ se daba cuenta de que trabajaba, como lo hicieron sus padres, en la pirámide de otro”
Leonard Cohen. En el libro “La energía de los esclavos”.
Especulaba el otro día sobre el endémico desencuentro entre los sexos.
Y me pareció que se ha multiplicado de un modo específico en los capitalismos urbanos y en su más depurada expresión: la sociedad de consumo.
Esta natural forma histórica ahíta nuestros ojos con oropeles y cuentas
de colores. A cambio de un miserable plato de lentejas hipotecamos nuestra alma trabajando como burros y no hallando instantes, horas, días y espacios de relación en los que desplegar nuestra naturaleza de mamífero social.
Fagocitamos tristes weeks end y vacaciones que no son sino espurios señuelos de paraíso en vez de hacer de la vida cotidiana un continuum de serena o desbocada plenitud. Tropa de límbicos gilipollas…
“Pero tú escribes aquí este post gracias a un producto de esa sociedad de consumo”, dirá un lechoncejo cualquiera. Qué rico. Es verdad.
Y también que ahora preferiría unas birras y charlar con unos amigos que
no tengo porque curramos todos como acémilas no para ser sino para tener. Sí, aquí estoy, escribiendo en este prescindible blog que casi nadie lee y en el que sólo cuatro locos cultivan la amistad y la palabra.
Como en el Salmo 22 querría decir que “nada me falta”, pero no es verdad.
“En aquella época yo trabajaba doce horas de noche. Dios me perdone, y Dios perdone a Dios”. Charles Bukowski. En “Cartero”.
© CrisC
15 M. DEMOCRACIA REAL YA.
21:::mayo:::2011
“ninguna esperanza de que por la mañana hubiera hojas de plata”
leonard cohen
Por así decir…, éste es un blog intimista. Pido disculpas.
No pretende mostrar o analizar cuestiones de actualidad. Sin embargo,
dados los acontecimientos primaverales, me da palo volver a colgar algo poético, humorístico o existencial con la que está cayendo.
Hay gente en las plazas reeditando alguno de los lemas de Mayo del 68.
Hay gente indignada en las calles. Y mucha gente, la mayoría -como siempre ha ocurrido-, agazapados en sus putas casas poniéndose moraos a papas con morcilla, morapio peleón y a tele cochina.
Estos indecentes tocinos son el sujeto de la historia. Nada menos.
Y hay fuerzas que ya se están apostando en los mentideros, en los consejos
de administración, en las trastiendas y cloacas del Poder para darle bien por el culo a todo esto. Siempre ha ocurrido. Y ocurrirá de nuevo. He leído historia, y un poco de psicología de masas. Y algo sé del alma humana.
No devine en poeta deshauciado por nada.
El movimiento se diluirá por sí solo antes del verano. O lo diluirán los partidos, sindicatos, mass media y otros gualtrapas especializados. O irá volcándose en alguna estructura política nueva, que rápidamente se burocratizará y pasará a ser otro comensal más del festín.
Ha ocurrido ya, todo esto.
Muchos de los que están en esas plazas acabarán siendo en los próximos años dirigentes de altos organismos y corporaciones, conspicuos adalides de la putrefacta derechona o de la insolvente izquierda maniquea. O formarán parte de la acéfala timba de soplabragas y flux apesebrados del left political right de nuestro tiempo. O perroflautas happy naif. Y serán Legión. Al tiempo.
No sé si todo este movimiento me hace
una gracia que me parto la caja. No sé si estoy indignado, pero si lo estoy no es con los quiénes habituales: eso es demasiado fácil. No sé si me la bufa todo y sí que me he hecho mayor: me hice mayor a los 20 años, concretamente 26 días antes de cumplirlos. Ese día le sostuve la mirada al monstruo.
Por así decir…, éste es el blog de un desertor. Lapidario, lapidable.
© CrisC
NELSON MANDELA
11:::mayo:::2011
“¿Quién o qué viva llama/ descenderá sobre mi boca/ para colmarla?”
Tratado de los pareceres (1992).
We don’t need another hero cantaba la magnífica Turner en los ochenta.
Me parece bien, pero yo sí los necesito. Los trágicos griegos, que tanto supieron de héroes y, por ello, de la naturaleza humana, proyectaron en ellos la extrema fragilidad de la condición humana al tiempo que la descomunal estatura de alguno de sus hijos.
Un Universo más allá del Universo no es más sublime que la risa de un chinorri, no es más bello el cielo tachonado de estrellas que la curvatura fractal y densa de un fémino pecho, ni más veraz una supernova que el bizarro desafío del héroe. La inercia rige en un Cosmos sin alma, la locura de la voluntad templa la de los héroes.
No creo en la épica de la Humanidad, éste es uno de mis dolorosos dramas personales, pero sin perjuicio de mis muchas contradicciones y debilidades en alguna épica sí creo, en algunos hombres buenos.
Padre Madiva…
http://youtu.be/kz9Bk2mBleI
http://youtu.be/6YbZU84oId8
http://criscractal.wordpress.com/?s=NOTAS+SOBRE+LA+TRAGEDIA
© Six Roy
ERNESTO SÁBATO Y EL UNIVERSO
30:::abril:::2011
“… cuando todos los discípulos –con excepción de Juan- habían abandonado a Jesús
por miedo al populacho, cuatro mujeres lo acompañaron hasta el final, entre ellas una prostituta”
Ernesto Sábato. Heterodoxia.
Sábato es uno de mis referentes intelectuales básicos. Y no tengo muchos.
Se lo conoce como novelista, pero mi Sábato es el ensayista. Lo descubrí
en una feria del libro de ocasión…, un libro: “Heterodoxia”. Es una edición argentina de Junio de 1970, en Emecé Editores. El libro tiene historia. Una vez me preguntó por él una prostituta, la única que he conocido en mi vida. Igual la cuento un día. Es muy corta y sin aristas.
Aún tengo ese libro que luego me introdujo a “Uno y el Universo”, “Hombres y engranajes”, “Apologías y rechazos”, “El escritor y sus fantasmas”, “Entre la letra y la sangre” y quizás alguno más. Los he leído más de una vez, y más de dos. Le debo mucho a Sábato de lo que sé y acaso soy.
Sé que cumplía 100 años en este año. Y aunque lo pensé mil veces, no me atreví. Al iconoclasta que soy o creo ser, le imponen sus mitos.
En cuanto tenga horas lo releo de nuevo a Don Ernesto.
© CrisC
CURIOSIDAD FILOSÓFICA II
21:::abril:::2011
“… amamos el conocimiento, pero sobre todo amamos la vida”.
Aristóteles. Protréptico, B 72/73.
http://www.youtube.com/watch?v=SYuQhcts-Hk
© VilBill
SOBRE LA ELEGANCIA
10:::abril:::2011
Hice notar al médico que Kant no se sentaría, por más que seguir de pie
le hiciera sufrir, hasta que no supiese que sus visitantes habían tomado asiento.
“Los últimos días de Enmanuel Kant”. Thomas de Quincey.
la elegancia es una categoría mestiza entre la ética y la estética
así, elegante sería alguien de noble corazón y delicado en sus formas;
pero no sé si esta elegancia híbrida debería comportar necesariamente un compromiso altruista y, al tiempo, una deferencia en el trato cotidiano
quizás sí, seguro que sí
sospecho que la elegancia emana de dentro a fuera de manera natural, porque lo contrario sería prosopopeya de petimetres, magreo jesuítico o pija afectación; y lo que conjeturo es que, de algún modo que no sé, esa elegancia se expresa en el porte, maneras y en los actos, pero también,
por supuesto, en los trapos
y sé, o creo saber, que yo no hallaría elegante a alguien descuidado en
sus formas, voz, risa, humor o que fuese vulgar en sus vestidos, o lleno de ovejuna grisura en su aspecto o que, por el contrario, fuese un o una maría colorines; como tampoco encontraría elegante a un dorian gray: por su impostura moral (y por hijoeputa, como comenta terétty en estilema)
sé que el dolor, el desencanto, las decepciones de hondo calado dejan
poco margen a la elegancia; en todo caso procuran, no más, una coartada
a ciertas estéticas del pesimismo, del perdedor o de la melancolía, alguna complacencia en bajas pasiones: no me interesan las estéticas del fracaso
ser elegante es un imperativo categórico y, si se quiere, un brindis al sol: esto sí
un ejemplo de elegancia, que impactó al adolescente que fui: en la peli
“las uvas de la ira” los protagonistas atraviesan miles de millas en plena depresión del 29 hasta llegar, creo, a california; los acogen en un albergue; la madre del protagonista, una mujer mayor, queda demudada en una secuencia: “¿le pasa algo a su madre?”, le preguntan a su hijo, y él (henry fonda) contesta: “hace mucho tiempo que nadie se dirigía a ella llamándola señora”: ese “señora” de quien acoge a unos campesinos míseros y trata, como a la dama que es, a una campesina…, eso es elegancia
también me pasa como a signos en su reciente post de 3 de abril, que enlazo
http://estilema.wordpress.com/2011/04/03/tipos-elegantes/
http://youtu.be/HqiToerMW0c
querría ser elegante: en ésta o en mi séptima vida, que para eso soy gato
… dedicado a un hombre elegante: el tío perejil
© PM476
GENEALOGÍA DEL MAL
29:::enero:::2011
“En la casa vive un hombre que juega con las serpientes que escribe”.
Paul Celan. Del poema Fuga de muerte. En el libro Amapola y Memoria.
Hace unas semanas yo tenía dos reuniones de trabajo.
Asistí a la primera. Veinte personas, quizás alguna más. En la segunda se iría una parte y se sumaría otra decena. La mayoría son compañeros desde hace años; la relación es algo distante con muy pocos, normal con los demás y afable en muchos casos.
Durante casi dos horas estornudé bárbaramente como consecuencia de una rinitis y ésta de una ácara alergia. Treinta o cuarenta estornudos, quizás más. Y en tres ocasiones abandoné la reunión para ir al baño. Me miraban. Me oían. Cada vez estaba más congestionado, cada vez peor. Era evidente para todos.
Y no pude quedarme a la segunda reunión. Me fui a casa, y a la cama.
Al día siguiente volví al trabajo. Dos compañeros, quizás fueron tres
pero creo que no, dos, me preguntaron cómo me encontraba. Dos. O tres. De veinte, más los que debieron echarme de menos en la segunda reunión.
No soy un ogro en mi trato cotidiano, puedo asegurarlo, pero reflexionaré al respecto. No soy muy dado a la culpa, pero algo habrá en mí (algo malo) que no me hace acreedor a la delicadeza de trato…, ni siquiera a una mínima cortesía.
Que tengo una sombría concepción (y aquilatada experiencia) de la naturaleza humana es algo que he volcado aquí muchas veces. Os pido disculpas por ello.
Que la cotidiana falta de elegancia no es una cuestión moral sino de pura lucidez es algo que tengo dolorosamente claro.
Que con demasiada frecuencia siento (…) por mis semejantes es uno de los nutridos dramas de mi vida.
Los totalitarismos no hallan su caldo de cultivo en las grandes ideologías, intereses corpoconspirativos o crisis económicas, desde luego, ni siquiera en la perversidad de pocos o muchos.
Los fascismos tumorizan las sociedades porque se extienden a través de
la linfa de su congénita estupidez. Y la democracia ceba, en sus obscuros consejos de administración, bebés totalitarios a la espera de mamársela a la mínima. La Historia ilustra sobre ello. De sobra. Y la psicología de masas.
El Mal empieza en una omisión ineducada, en la bobuna indiferencia
de unos con otros, en los bajíos porcinos de mirada y hocico en un pasillo cualquiera, a cualquier hora, cualquier día.
Auschwitz no empezó en Auschwitz.
“Hay días en los que me invade un sentimiento mucho más sombrío que la más obscura de las melancolías: el desprecio hacia los hombres”.
Friedrich Nietzsche. El Anticristo. Aforismo 38.
© CrisC
SENSIBILIDAD POÉTICA II
16:::enero:::2011
el porqué de la escritura…, uff, difícil
hace unos días leí un artículo en el país semanal (número 1788 del 02/01/11); iba sobre las reacciones, comportamientos y sentimientos tras el atentado en madrid el 11 de marzo de 2004: lo que ocurrió explica el porqué de la escritura
en esos días los lugares de los atentados se llenaron no sólo de flores, velas u objetos múltiples; hubo miles de versos: anónimos, creaciones propias o poemas de otros; hubo quien dejó un ejemplar de el principito: ¿no es acaso ese gesto un manifiesto?
recurrimos a la poesía cuando algo importa de verdad y muerde nuestro corazón, sea dolor, muerte, amor o cualquier emotividad; creo que toda poesía danza entre lo elegiaco y la lírica
no hay verso cierto que no haga temblar o no tiemble
así que la pregunta está respondida: escribimos porque algo nos araña el alma y no nos queda otra que expresarlo; no le pasa a todos, faltaría, sí a unos pocos
¿pero qué hace que haya quien, sin verse asaltado por eventos dramáticos o felices, requiera la escritura como el aire trece veces por minuto?, ¿qué hace de un ser humano cualquiera un poeta?
se trata, me parece, de una singular sensibilidad que no precisa de altos umbrales para desencadenarse: no necesita grandes tragedias urbanas, sucesos épicos o historias de amor fou
porque al poeta -al de verdad, digo, no al versolari titulado- le basta
el levísimo gesto de un anciano, una hoja que el otoño desnuca sobre la hierba o las faustas caderas de ella engastadas en una falda tan sutil que su vuelo saja el corazón a cada paso, y que se hace devorable sin piedad, moral ni mesura, rozando así las lindes de un abismo interior
el poeta no sabe medir los tiempos del decoro, vive de hacer sangre
el suyo es un destino monstruoso, urgido de luz
http://criscractal.wordpress.com/2009/12/09/sensibilidad-poetica/
… dedicado a los 27 poetas, y a todos los demás
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