No se amustia si se acucaña…, pero presenta excrecencias plúmbeas emparentadas con la generación en los vórtices romos del verbeke bajo.
En los otros no.

El borisensei escrotopóngido espeta migrañas al por mayor.

Pertenece al orden de los adenopapirus majolera. Perpetra en el alto marsupio incordios de suco y, a la sazón, se apoporra en la gusa madre, denominada también ubérrima curruca o pajón. No es carne ni pescao.
Dicen que sabe a tul.

El domitigusque es, de suyo, domitigusque boj popoya.

Es de rarefacción compleja. Ingiere péptidos mugre por vía nasofuribunda.
Y chuches jamonceros de a céntimo. Pertenece a la clase oprima de los bubos hiperbóreos de truño liso. No acostumbra, es lo que tiene.

La nicoña tutea es putitimorfa.

Metamorfosea beatus ille no más se la sopla, buff…, porque entonces se agorriona en tonos rosa palo, crema y voltereta. Del orden de las úngula güey chochirripetafóbicas, la nicoña tutea es asaz guacha, peletera y de chingue complejo. No susurra, pero se afelpa.

El homoléctor chriscractaliensis es un sisoko brut de insumo AK47.

Se achiforria en modo inverso leg down (no exactamente por la patilla)…
Silba en los bodorrios, compulsa chirlas y propilenglicoles de grado. Del orden de los protopojúos, desteta a sus crías en los chaflanes de solana y/o bajíos de grok. Tan apenas. Y a la menor, como el que más, pota.

Del libro apócrifo “O grande mundo dos russos virusos”. Bul Editores, 1893.

Su desvalimiento emocional es de tal magnitud que siente a esa familia
como propia y suyos sus problemas… Su extremada empatía, soledad, o ambas, lo llevan a lágrimas de alegría o de dolor.

Así, comienza a vivir una vida diferida, una emotividad por delegación. Y construida tan sólo en su corazón, porque no hay reciprocidad. Es un visado seguro a la tragedia.

Algo del monstruo hay en las mitomanías de todos los tiempos, en ese raro fenómeno de los fans, en las filias deportivas, en esos programas de televisión en los que la gente ríe, llora, se enoja o es feliz, en esas llamadas a la radio de personas que saludan con efusividad a locutores que no conocen y a quienes relatan confesiones verdaderas.

Como el infausto monstruo, buscamos afecto en instancias y personas que inevitablemente nos son ajenas y aun nos ignoran. Quizás porque, lo escribí aquí no hace mucho, hemos vendido nuestra alma al Leviatán de la sociedad de consumo y del confort por un miserable plato de lentejas.

Despreciamos por lo común cuanto huela a tribu, esa natural e histórica forma de transitar la vida cuyo impuesto no es magro, desde luego, pero la alternativa moderna es espeluznante: optamos por el salón comedor y un tresillo de ikea en un zulo con home cinema y parquet.

Hubo un tiempo en que agradecí hasta la voz del contestador del teléfono. Y fui el monstruo de Frankenstein. Y como él, finalmente me decidí por el Mal.

De momento se me da fatal, pero progreso adecuadamente.

youtu.be/3sZTzw6fN5w

El último día del año recibí un informe de WordPress sobre mi blog. Dice cosas como que ha sido visto unas 47.000 veces en 2011, unas 17 veces lo que cabe en la Ópera de Sidney (sic).

Que el post más visto es “Debajo de las blusas I”.

Que el blog ha sido consultado desde los cinco continentes, sobre todo
desde España pero también desde México y algo menos Argentina, seguida
de Colombia por muy poco y desde muchos otros países del centro y cono sur americanos. En África lo han consultado Túnez y Sudáfrica los que más, e incluso hay entradas desde Tanzania.

En Asia es Indonesia el país que más ha visitado CrisCractal, pero también Japón -muy cerca-, China e incluso Vietnam. Y Australia.

El post más comentado, dice, es “15 M. Democracia real ya”.

Unas 150 visitas diarias, ésa es la media, pues hay días de ciento y poco y, otros, de ciento y mucho o doscientos (que no sé si se escribe junto). El 1 de Noviembre hubo 754 visitas (supongo que algún potente motor de búsqueda o inexplicable rareza).

Una de las palabras por la que más visitantes llegó al blog: “suicida”.

Hubo una vez una entrada desde una página de pornografía infantil…, la copié y la remití a “Delitos telemáticos de la Guardia Civil”. Semanas después, una compañera a quien relaté el hecho, me dijo que en la radio dieron una noticia: dos denuncias ciudadanas (de la zona en que resido) permitieron el desmantelamiento de una red de pornografía infantil.

No sé cómo interpretar todo esto, pero sí sé interpretar este otro dato: los comentaristas más asiduos son (por orden alfabético…, no cuantitativo):

Aliénor, Atticus, ClothoBoBardi, Coeliquore, Josevi, Mariel y Paraqueloleas.

A algunos no los conozco personalmente, a otros los veo cada muchos meses
y a otros casi no. De los de después, el informe no dice; pero haberlos, haylos. Gracias por los regalos. De todos.

En los albores de la Modernidad, Descartes escribe Cogito, ergo sum.
Hoy yo digo Comentas, luego existo. Y eres un dulce lenitivo contra mis desesperanzas más obscuras.

Sé -decía- interpretar esto. Acaso no sea el único sentido pero sí el más importante: CrisCractal se justifica por los comentarios, más exactamente, por sus comentaristas. Sin vosotros, CrisCractal sería un ejercicio de estúpido narcisismo. Y absolutamente prescindible.

En el segundo mejor post que he escrito nunca, “El cazador (relato de un sueño).”, escribí lo que sigue: “… esto es lo que siento, lo que sé es esto, que soy una criatura del Universo y que no estoy solo, que nunca estuve solo”…

El informe de WordPress parece recordármelo. Gracias.

Y de otra memoria relatada. Yo debía de tener tres años…, cuatro puede. Veintipocos mi madre, una criatura, algunos más mi padre. Mi hermano aún tardaría un poco más.

Algo exigía premura en la empresa en que trabajaba mi padre, esa obscena prisa de despachos que no mira más allá de sus balances, porque llegamos a Cádiz en el atardecer de Nochebuena.

Estábamos solos. Y nuestra familia en Madrid.

Yo aún no sabía que en Cádiz me aguardaba el Mar. Y que el Sol, su playa
y el demoledor levante de los veranos por venir, quemarían mi primera piel y derramarían una acuarela de espumas en mi pelo que, según dice mi madre, eclosionó en brillante rubio.

Y no sabía que me esperaban muchas aventuras en un bosquecillo cercano, una operación de anginas y la muerte de Marichina, una niña pálida y clara, de ensortijado pelo y risa, que murió de difteria.

Me asombra la viveza con la que recuerdo su pequeñísimo féretro blanco.

Tampoco yo perdono esa muerte a la vida desatenta.

Y aún no sabía que María José y José Luis serían mis primeros amigos. Aquella primera Navidad de Cádiz yo no sabía nada de todo esto. Hoy no sé, como entonces, casi nada, pero sí que fui feliz.

A todos, Feliz Navidad. Y un beso.

No porque sea nieto de un hombre a quien no pude conocer porque le fue aplicada vilmente.

Tampoco porque crea que nadie la merece, qué va, creo que son legión los que merecen la muerte no una sino mil veces mil.

La lista sería interminable pero sólo referiré un caso: esas alimañas que prostituyen a niñas de 20 años, o menos, las amenazan, las explotan, las torturan a ellas y a sus familias.

A estos puercos yo sería capaz.

Gustavo Bueno largó una vez esta piña: se debería aplicar la pena de muerte en algunos casos por compasión… Si un hombre asesina a otro, debería sentir esa atrocidad tan insoportablemente que tendría que suicidarse o bien la sociedad debería procurarle la caridad de su muerte.

Naturalmente, el filósofo no se ha caído de un guindo y sabía que lo cuestionable es la premisa inicial: que el asesino debería sentir el horror
de su abyección. Aún así, el argumento, que está lleno de mordacidad, es nítidamente riguroso. Porque presupone que la Vida es sagrada, porque presupone que transgredirla es una afrenta imperdonable.

Estoy contra la pena de muerte, quizás lo esté, porque asumo esos dos presupuestos y porque haría indignos a quienes la ejecutasen. Y por esa mínima posibilidad de que, finalmente, el asesino pudiera comprender la naturaleza hórrida de su acto.

Por algo más, un poema de Brecht: “Canción de una madre alemana”.

A lo largo de las estrofas del poema, una madre se duele de la muerte de su hijo. ¿Hay, acaso, alguna madre en el espacio de la rosa de los vientos que no sienta ese desgarro cruel?

¿No nos iguala a todos el dolor de ellas?

Cuando muere alguien, muere una parte de quienes los alumbraron, los quisieron o quieren, los esperan o los lamentan. Y son inocentes. Incluso cuando discuto con alguien, me enfado o me encabrono, cargado o no de razón, procuro no olvidar que a mi rival los suyos lo esperan, quieren y sufren igual que a mí.

Y arrío entonces mis estandartes, borro mis pinturas de guerra.

Por eso estoy contra la pena de muerte. Éstos no son, bien lo sé, argumentos poderosos, pero me valen. De momento.

Cada vez que la veo, me abduce hasta el final. Lo he dicho mucho: de mayor quiero ser como Forrest Gump. Habrá quien crea que lo digo de coña. Qué va. Que no. De mayor, Forrest Gump.

Los actores, de cine. La B.S.O. es emotiva, eficaz, plural, deliciosa.

Para hacer valer los ideales de bondad, verdad y belleza Cervantes no tuvo más remedio que ubicarlos en la mente trastocada de un viejo hidalgo. Igual ocurre con Forrest Gump.

Hay una secuencia -desde el minuto 2’03 hasta el final del link- que invariablemente me liquida. Jenny le dice a Forrest que el niño es su hijo.
Y Forrest (descomunal, sublime, soberbio Tom Hanks) se pregunta, angustiado, si el niño “es listo, o es”… Y se señala a sí mismo. ¿Yerro si digo que esa angustia del hombre simple es verdadero amor?

Algo tiene Forrest que yo no y que envidio absolutamente.

http://youtu.be/LmS48GNrLAs

© Six Roy

y si se triunfa en ese trance, supongo de nuevo, debe de ser porque equilibra vectores dispares, o no tanto, como un cierto estoicismo, una suerte de salud mínima y algo, también, de afirmación vital

que la vida iba en serio, escribe Gil de Biedma, es algo que comprendemos tarde, cuando llega el momento en que envejecer y morir son los límites del teatro que es la vida y el argumento único de la obra

yo creo que morir importa menos si a la vida se le han sorbido hasta los últimos grumos de su tuétano, si se ha gozado, luchado, amado y reído: si se le mamaron las chiches hasta que ella dijo basta, vale, para y no…, amor

Mi primer recuerdo
de Sara Montiel es la discusión relativamente amistosa entre mis tíos y padre, de un lado, y mis tías y madre, del otro.

Que a ver quién era más guapa, si no sé quién o ella.

Mis tíos y progenitor, que la Montiel; mis tías y madre, la otra (seguro que pensaban que era más guapa la manchega, pero también que era una fresca de mucho cuidado).

Mi siguiente recuerdo de Sara Montiel ya es el de la parodia de sí misma. Pero no sólo ése.

A esta mujer había que verla
en Veracruz (1954), el film de Robert Aldrich en el que volvió loco a Gary Cooper, como después a Anthony Mann (posteriormente su primer marido) y a tantos otros, entre ellos al viejo León Felipe, que, según contaba ella, la sentaba en sus piernas (viejo zorro) para enseñarla casi a leer (algo se cuenta, también, de don Severo Ochoa y ella, y me parece que se trataba menos de lecturas que de adn).

Cuando muchos años después la vi en ese film, no sé si fue un subidón
de testosterona o, sin más, mi genérico aprecio a la Belleza…, pero quedéme boquiabierto y sin cuidado. Así de bella era.

Cuando la Montiel llegó a Hollywood, tenía que aprenderse, con todas las enormes limitaciones que arrastraba, sus papeles de memoria: y supongo que en inglés.

Imagino a esa mujer, poco más que una niña, en aquella vorágine tan lejana a sus raíces manchegas…, y gana absolutamente mi respeto y mi afecto.
Y, sobre todo, cuando contó que a los catorce años vivía en una especie
de sanatorio para tuberculosos y veía cómo, algunas noches, bajaban en secreto a los que morían de esa enfermedad.

Desde esa terrorífica miseria inimaginable, llegó a la meca del cine.

Se llama María Antonia Abad Fernández, nació en Campo de Criptana, Ciudad Real, en 1928. Y era guapa a rabiar. Y lo es.

http://www.youtube.com/watch?v=U5kxAAofpJs

Llevo tres días en cama, aquejado de una faringitis monstruosa: leo, toso, duermo, tomo medicamentos, bebo agua, hago pises, estornudo, me sueno los mocos, me pongo el termómetro (puta febrícula), escribo en el pc que tengo
al lado, oigo la radio…

Ayer fue ejecutado, sin miramientos, un hórrido sátrapa: Gadafi. No me fío un pelo de sus ejecutores.

Oigo el deambular de la vecina con sus zapatos de tacón.

Ayer la banda terrorista ETA anunció que dejaba las armas. O algo así.
Aún me fío menos. En las distintas emisoras se recuerda a las víctimas de todos estos años. Yo recuerdo muy bien algunas: los niños de Vic, los niños
de Zaragoza; recuerdo, transido de dolor, al matrimonio Alberto Jiménez Becerril y Ascensión García (tenían tres hijos: de cuatro, siete y ocho años). Recuerdo a Miguel Ángel Blanco.

Yo soy muy primario, así que voy a contenerme.

El periodista Carles Francino acaba de venirse abajo y, en directo, se ha deshecho en llanto en la Cadena Ser.

http://www.cadenaser.com/espana/audios/lagrimas-emocion-carles-francino-programa-especial-bilbao/csrcsrpor/20111021csrcsrnac_8/Aes/

“Hay días -escribí una vez- en los que la Belleza nos pertenece enteramente,
a nosotros, días en los que desnuda sus pechos sólo para nuestra sed, porque la sabe infinita aunque no alcance a comprenderla”…, y hay días de dolor que también son nuestros: días en los que el poeta llora como llora una mujer, que es el modo en que lloramos los hombres.

Siento hambre, me voy a levantar. Me apetece algo dulce.

En RNE el periodista Juan Ramón Lucas habla del gran Leonard Cohen.
Y de los Héroes de Fukushima.

Recuerdo un poema de Bertolt Brecht, aquél que decía haber hombres
que luchaban un día y eran buenos; o un año y eran muy buenos; que había quienes luchaban largos años y eran los mejores; y que hay quienes luchan toda su vida…, y éstos son lo imprescindibles.