el porqué de la escritura…, uff, difícil
hace unos días leí un artículo en el país semanal (número 1788 del 02/01/11); iba sobre las reacciones, comportamientos y sentimientos tras el atentado en madrid el 11 de marzo de 2004: lo que ocurrió explica el porqué de la escritura
en esos días los lugares de los atentados se llenaron no sólo de flores, velas u objetos múltiples; hubo miles de versos: anónimos, creaciones propias o poemas de otros; hubo quien dejó un ejemplar de el principito: ¿no es acaso ese gesto un manifiesto?
recurrimos a la poesía cuando algo importa de verdad y muerde nuestro corazón, sea dolor, muerte, amor o cualquier emotividad; creo que toda poesía danza entre lo elegiaco y la lírica
no hay verso cierto que no haga temblar o no tiemble
así que la pregunta está respondida: escribimos porque algo nos araña el alma y no nos queda otra que expresarlo; no le pasa a todos, faltaría, sí a unos pocos
¿pero qué hace que haya quien, sin verse asaltado por eventos dramáticos o felices, requiera la escritura como el aire trece veces por minuto?, ¿qué hace de un ser humano cualquiera un poeta?
se trata, me parece, de una singular sensibilidad que no precisa de altos umbrales para desencadenarse: no necesita grandes tragedias urbanas, sucesos épicos o historias de amor fou
porque al poeta -al de verdad, digo, no al versolari titulado- le basta
el levísimo gesto de un anciano, una hoja que el otoño desnuca sobre la hierba o las faustas caderas de ella engastadas en una falda tan sutil que su vuelo saja el corazón a cada paso, y que se hace devorable sin piedad, moral ni mesura, rozando así las lindes de un abismo interior
el poeta no sabe medir los tiempos del decoro, vive de hacer sangre
el suyo es un destino monstruoso, urgido de luz
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… dedicado a los 27 poetas, y a todos los demás
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