ANATOMÍA DE UN BLOG

8:::mayo:::2010

Hace algún tiempo un amigo suspendió su blog. Por incomparecencias.

Los que escribimos un blog suponemos que interesa a nuestros amigos.
Lo suponemos. Aunque no podemos saber si hacen comentarios, le decía yo, “por amistad o porque les interesa de verdad”.

De los que no comentan o lo hacen de uvas a peras, de los desaparecidos, entiendo algunos casos y los otros son para mí como el trino Verbo, la física cuántica o el correcto cocimiento del pulpo: un misterio.

Cada bloguero ha dado ilusionado su direccción a decenas de personas. A decenas. Pero “son muy pocas las que entran y comentan. ¿Por qué? Difícil saberlo”.

Respecto de criscractal, le decía: “nunca he dejado de sospechar que pudiera ser el vehículo de mi narcisismo (…) Y siempre tengo a tiro esa pulsión que combato con todas mis fuerzas”. Y lo intento.

También es verdad que cuando no soy ferozmente crítico y autopunitivo, pienso: “disfrútalo, melón”. Y, como Nietzsche, me digo, necesito lector@s elevad@s, esto es, sensibles, delicad@s, no más, amables. No más.

En momentos muy dolorosos de mi vida he encontrado que amigos, amiguetes y coleguerío vario, le decía yo, “no han estado a la altura de lo que esperaba (no mucho: una llamada, un email, un café)… Yo estaba roto de dolor y soledad, y ellos a su cosita de pitecantropus”, a su bonita tele y a la infralogística de sus tripas, “¿por qué iban a participar en mi blog, algo insustancial, si ni siquiera se planteaban ayudar a cicatrizar mis costurones de sangre?”.

Que disfruten de su ágrafa felonía.

“… mi visión de la naturaleza humana es sombría”, le decía yo a mi amigo. No me voy a disculpar ahora por eso.

Si alguien te sabía o debía saberte desangrándote de soledad y no era capaz de alzar un teléfono, anotar un email, invitarte a un café…, ¿cómo van a reparar en lo que supone para ti la escritura? No tienen por qué. Y eso hay que respetarlo.

Pero si no entienden que habito en mi escritura, mejor que me olviden.
Y que lo disfruten también. Cada uno de su tabaco y tres por dos calles… Y tan ex-amigos.

Mi amigo, por cierto, dejó su blog.

Ahora se gana honradamente la vida pasando red bull de estraperlo a la salida de los colegios del opus (eva zoraida del señor se llama, la salida).

… dedicado a mis fiel@s comentarist@s
© CrisC

33 Responses to “ANATOMÍA DE UN BLOG”


  1. Tres motivos para entrar aquí:

    1.- Se lee en ti a través de los post. Por tanto, el primer motivo sería la valentía de abrirte el pecho públicamente.

    2.- Siempre contestas. Cuidas muy bien a tus comentaristas, y además tienes muy buenos comentaristas. El segundo motivo, por tanto, sería la atención personalizada y tus visitantes, jajajaja… Parece que estoy hablando de una academia de inglés… Jajaja 🙂

    3.- Nos das nuevos nombres… Clothbbi, Clothbbinladen, Clothbbitecta… Y me río con ellos :-)El tercer punto sería tu punto cómico e incluso irónico en las contestaciones 😉

    Gracias por tu constancia día a día. Me gusta tu blog. No lo dejes!! 🙂

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  2. CrisCrac Says:


    Tres motivos para seguir aquí:

    1.- Accedéis a mi corazón a través de los posts. Por tanto, el primer motivo sería vuestro afecto al acercaros públicamente a mi pecho.

    2.- Siempre comentáis. Me cuidáis muy bien con vuestras palabras, y además, hacéis muy buenos comentarios. El segundo motivo, por tanto, sería vuestro cariño personalizado y uztede vuzotro mismo in person, jajajaja… Parece que estoy hablando de una academia de caló… Jajaja…

    3.- Os doy nuevos nombres… Me encanta. Y me río con ellos. El tercer punto sería ese punto cómico e incluso irónico en vuestros comentarios.

    Gracias por vuestra constancia día a día. Me gustan vuestros comentarios. No los dejéis!!

    Y un motivo más: Clothbbikiwi… jisjisjishijishijiijissshh
    🙂 🙂 🙂 🙂 🙂 🙂 🙂 🙂 🙂 🙂 🙂 🙂 🙂

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  3. Aliénor Says:

    Por favor, pon una muesca junto al comentario de ClotoB… lo que sea. Lo suscribo.

    Otro motivo más: resultas adictivo.

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  4. CrisCrac Says:

    Pongo la muesca. Y mi agradecimiento y mi turbación, me abrumas con tu adicción: no te pases a la metadona, por favor.

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  5. Romi Says:

    Me gusta la comunidad de blogs en los que entro y sólo alguna vez participo. Sin duda, proporcionan un nuevo vehículo de comunicación. En cierto modo, suplen a la cervecita en el bar o a la charla más personal, pero no la eliminan; la posibilitan en un mundo donde el encuentro físico cada vez es más extraño. Encuentro en ellos: conocimiento, belleza, información, humor, tristeza, amistad, chascarrillos…
    No todos somos de verbo ágil e ideas certeras. Algunas entradas te inspiran fácilmente, otras te hacen pensar, en otras no hay nada que añadir, son perfectas. A veces las intervenciones son tan rápidas que te has quedado desfasado con tu idea originaria, otras te rompen dentro, o simplemente, no te sientes con ánimos de participar.

    Pero vosotros sí que estáis ahí, semana tras semana nutriendo nuestras vidas: gracias CrisC, Signos, Atticus, Clotho…

    Sólo una cosas más. Hoy escuché a una periodista española que vive en Ciudad Juárez, Judith Torrea. Sólo puede publicar lo que ocurre en esa maldita ciudad, en su blog “Ciudad Juárez, a la sombra del narcotráfico”. Creo que la voy a incluir en mi comunidad de blogs, creo no, seguro.

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  6. CrisCrac Says:

    Me temo que los blogs no suplen la cervecita ni de cerca.

    Tengo por ahí un post congelado que descarnadamente dice que preferiría unas birras con unos amigos que no tengo en vez del blog. Pero es cierto, no son incompatibles per se, pero sí en la práctica.

    ¿Hasta dónde son un sucedáneo del perdido calor de la tribu?

    Pero también es cierto que en el haber de los los blogs hay todo eso que dices: conocimiento, belleza, humor…, y había leído cigarrillos y he pensado “a Romi la pasa algo”, je, je, je…, ¡chascarrillos!

    Estamos entre amigos, aquí a nadie le hace falta verbo ágil. Y las ideas certeras…, bueno, aparecen una o dos cada siglo. Además, no hay problema, tengo a media pensión a una colonia de inmigrantos uzbekos y a una sin papeles guantanamí que los dirige manu militari y que me hacen la corrección de erratas.

    Un besico pa ti y otro para Judith.

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  7. Atticus Says:

    Aún se me ocurren más: porque es divertido, porque el bloggero tiene “horror vacui”, porque no siempre vive cerca, porque encuentras matices en los que no has reparado, porque hablas con gente a la que ni siquiera conoces (pero la conoces), porque te obliga a entrenar el verbo y el ingenio, por el sentido del humor que tiene CrisC (ningún integrista lo tiene), por su inteligencia, porque me deprime a veces su saber decir y su manejo del lenguaje. Por amistad.

    CrisC y yo estuvimos unos meses (casi años) sin saber uno del otro. Nuestras llamadas, e-mails, etc. no existieron. Nuestras vidas cambiaron mucho este tiempo. Pero afortunadamente (gracias a él) aquí estamos otra vez. Él me animó a escribir mi blog y me vuelve a honrar con su amistad. Sólo por esto me cito con sus reflexiones y ocurrencias. Sólo por esto sería suficiente, pero no escribo sólo por esto.

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  8. CrisCrac Says:

    Es divertido, cierto, y engrasa las meninges, aviva.

    Lo del “horror vacui”…, también puede ser cierto. De hecho me obsesionan un par de ideas que hay por ahí. No sé de quién son, ya saldrá CSI CRISC de caza.

    Una es la de que hay espíritus a quienes no les basta la vida para vivir, necesitan expresarla de algún modo. La otra idea me preocupa más: escribe quien no tiene suficiente carácter como para no hacerlo.

    Medito, estoy en ello.

    Yo también te quiero, Atticus.

    (… es amor puro, chatis, titis y féminas especies de toda España, Peregil y Redonda: no penéis, favor. Si tenéis necesidad hispanosomática de trato cariñoso, delicado, díver, erótico, poético y, sobre todo, hermoso…, aquí unos caballeros: venite et abusate y afanaos con denuedo en nuestros cuerpos gloriosos. Será por confianza)…

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  9. El calor de la tribu… Fuego… Arquitectura…

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  10. JoseV Says:

    Este tema ya lo hemos comentado algunas veces delante de ese cafetito o birrita. Pero esta vez, tu comentario de: “escribe, quien no tiene suficiente carácter como para no hacerlo”. Me ha dejado perplejo. Porque hay una idea parecida rondándome. ¿Para qué escribir en un blog? ¿Por qué, creemos que a los demás, les importa algo lo que decimos? ¿Por qué, algo que para nosotros puede ser de vital importancia, tiene que serlo para otros?… Bueno, después se me pasa y escribo. En mi blog, en el tuyo, o en el de otros. ¿Quizás porque no tengo el suficiente carácter? Quizás. Espero que tú tampoco lo tengas y sigas escribiendo. “By the way…”, tenemos que quedar un día de estos para discutirlo en detalle delante de un cafetito.

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  11. Atticus Says:

    Yo sí lo entiendo. Escribir tiene algo, mucho, de creación, pero también hay en ello fatalismo, un destino inexcusable. Nos seduce el vacío, esa ausencia zen, el silencio que se expande y se apodera de las palabras, las disuelve, las hace inútiles.

    Escribir es decir aquí estoy, yo soy, esto es lo que soy, lo que hago, lo que pienso y escribo. Pero también es un ancla arrojada ¿hacia dónde?, una invitación a cenar, una mirada, un sonido que arrojamos al vacío (ese del horror, el mismo).

    Pero escribir es también tener carácter, no callar. Algunos amigos te dicen que te leen, pero tú no lo sabes, es un amor a distancia. Y también los necesitas a ellos. Y sabes que a veces les gustará, pero no siempre. Y en eso hay carácter, imaginas que tus palabras van a mejorar el silencio.

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  12. CrisCrac Says:

    Fuego, arquitectura…, esteee…, ejem…, ¿un chupito de kiwi, Clothbbiplop?

    Ahí nos anda siempre esa interrogación bloguera: ¿para qué y quién? Ya que me obligas a pensar, querido JoseV, te diré: a mí me importa lo que escribas, pero sobre todo que escribas.

    Además, y pienso de nuevo al vuelo, creo que cada post es un concentrado tal, una tan extrema síntesis, que da para ir rumiando después un largo trecho. Me gusta eso.

    Yo, según ese aserto, no debo de tener carácter. De momento.

    Ese café o birrita tienen que caer muy pronto. Habrá que citar al resto de los Panchos, socio, me apetece verte y verlos.

    Es un destino, Atticus, lo subscribo.

    Roturamos palabras para que se lea en los silencios que las habitan. Es verdad que son una invitación, y un ruego, una oración, un libelo, un sucedáneo del ansia homicida, una terapia, una locura, un modo de caer en la tentación, una forma de evitarla, un juego de seducción, un modo de vivir, una forma de arrojarle petazetas a la muerte en la jeró.

    Verdaderamente es eso que dices, escribimos para mejorar el silencio; o para acompañarlo. Y cuando menos, las palabras sirven para brindar por la amistad.

    “Si no estamos aquí para seguir hablando,
    perderemos el tiempo. Los manjares,
    de los que somos buenos catadores
    y alabamos el mérito,
    sólo tienen sentido en la amistad,
    en el saber mediante la palabra
    lo que nos hace dignos de ser hombres (…)
    Y ni siquiera amarga es la cicuta
    si debemos brindar por la verdad”.

    Enrique Badosa
    “Mapa de Grecia”

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  13. Ananda Says:

    Si se escribe un blog pensando en el número de visitas que va a tener o en la cantidad de comentarios que va a engendrar, malo. Si se escribe un blog para ser el más chulo del ciberbarrio o para demostrar cuan originales somos, malo. Eso, efectivamente, sería el vehículo de nuestro narcisismo. Y ello es un pensamiento inherente, un deseo oculto, de todo creador.
    Los que escribimos un blog o mantenemos una página web vivimos obsesionados con el contador de visitas y, según la velocidad con que corre la cuenta, analizamos y sospechamos el interés despertado. Si los números se mueven poco, se pierde el sentido, la razón de nuestro ciberespacio. Grave error.
    Un blog se escribe para abrirte al mundo y llenar de sentido el sinsentido del anonimato cibernético. No importa cuantos nos lean, o cuantos nos comenten. No importa el motivo de quien nos lea, y tampoco importa el motivo de quien nos comenta. Lo hace y por eso sabemos que está ahí, suficiente motivo por sí mismo para seguir.
    Pero no debemos olvidar a quien nos lee de manera anónima, sin intervenciones; personas que llegan, leen y algunos hasta meditan y piensan en lo leído. Acabas de comunicarte. Acabas, quizás, de remover una conciencia. Acabas, a lo mejor, de llenar un vacío. Motivo más que suficiente para seguir.
    Cuando se escribe un blog o una página web, estás metiendo un mensaje en una botella y lanzándolo al océano de la red. Alguien, en algún lugar, lo estará leyendo, mas no esperes respuesta.

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  14. CrisCrac Says:

    Nunca acabamos de saber el porqué de nuestros actos, tampoco el de la escritura.

    Un blog puede hallar sentido en su propio flujo. Habrá quien lo sienta así, y así le baste. Otros necesitarán el calor del diálogo para significar sus desvelos. Y lo anhelarán más allá de la aritmética. En cuanto a las motivaciones espurias, no cuentan aquí.

    Una ley básica de casi cualquier organismo, pero desde luego
    de los complejos, es la de obtener una gratificación tras un movimiento. Es ley de vida, y algo muy humano.

    Por otra parte, el cultivo de la amistad es un modo de vivir. En esto soy, como Epicuro, hedonista…, aunque practico menos de lo que querría.

    Lo que dices de quien nos lee de manera anónima, lo comparto plenamente: es la botella arrojada al océano. Y quién sabe. Fiar en ello pudiera ser, por qué no, una razón suficiente.

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  15. Hip, hip… Fuego – Arquitectura… Hip, hip… Un rotundo sí… Piensa en los refugios más básicos como un tipi indio, piensa en arquitecturas más concretas como las casas de té orientales (concretamente en la sala ceremonial y el ritual), piensa en arquitecturas tradicionales (como por ejemplo las chimeneas con acento de muchos pueblos almerienses… Gratuito? No, no lo creo…), piensa en las distribuciones de vivienda de distintos países, ¿has visto alguna vez una casa del norte de Marruecos? ¿Qué ocurre si la comparas con una finlandesa? Hip, hip… Pienso en las maneras de asociación dentro de un grupo, pienso en cómo se relacionan, pienso en distintas culturas, pienso en el lugar en el que se asientan… Todo, todo ello… Aparece en la arquitectura y… Fuego… El significado del fuego… Hip, hip… Es algo mágico… Hip, hip… Dame otro chupito de kiwi!! Jajajajja…. 🙂

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  16. CrisC Says:

    …no, no, Clothbbi, si ya pienso en todo eso que dices, vamos, lo normal es que yo esté todo el día dándole al pensamiento tipi indio ése, ya te digo, después de cada comida por lo menos un pensamiento

    y en cuanto a comparar las casas del norte de marruecos con las filandesas…, buff, pero cada dos por tres estoy en ello ahí afanao, a tope y consultando bibliografía, cómo te lo diría yo, a tenazón, ahí dale que te pego al pensamiento ése del fuego y…

    venga, hip, hip…, odro chubido de quigüi, hip, guaba…, pa la clossshhbiiyeaahhh…, hip, joé, gue se me ha gaído la dendaduda bosdiza en la baella d’arrós gon garagoooooolessss… ¡aúba aletissshh!

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  17. Vicky Says:

    Si te dijera… he peleado con cantidad de personas porque suelo creer que doy mucho y recibo muy poco. Sin embargo a veces recuerdo aquello que decía aquel profesor de 4to de primaria: “cada quien da de lo que tiene”. Esa frase pensé que autoafirmaba mi ego: “lo doy todo no recibo nada”. Sin embargo cada vez que dije adiós, que dije no más, que estallé de ira descubrí algo muy importante: nunca valoré aquellas pequeñas cosas que ellos me daban y tenía para su alma un significado profundamente trascendental.

    Ahora que miro mi vida, veo mi castillo, veo al rey del principiot, en un planeta, solo, queriendo dar órdenes, queriendo servidores.

    Entiendo lo que sientes, pero recuerda, a veces nos cuesta ver los pequeños grandes detalles de nuestros allegados. La voz de la pureza.

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  18. CrisC Says:

    Puede que, en general, quienes den mucho reciban poco. O no tanto cuanto dan.

    No sé, Vicky, creo que hay gente que no da ni un cuartico de lo que tiene. Creo que hay gente olvidadiza, ingrata, descuidada e, irremediablemente, mala.

    Creo entender también lo que sientes. Me fijaré en esos pequeños detalles que dices, porque sí, hay gente maravillosa. Yo conozco.

    Saludos a tu vuelta por criscractal.

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  19. Henry Says:

    Alguien tiene un avion para ir a Hamburgo ? Es para unas birras rubias, salchichas, y gritar un poco. Que pueda volar entre la nube de cenizas y que vuelva rapidito que tendre que terminar el informe de los C…..NES.
    No ??? bueno me quedare con lo virtual…
    Un saludo… Clothilde sería lo correcto no?
    Salut.

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  20. Atticus Says:

    La vida, Vicky, no es justa. No puede serlo. Es azarosa. Y a menudo damos y damos, y no nos dan. Y al revés. Y es terrible que alguien interiorice de verdad eso de “si das, te darán”, porque no es cierto, porque hace daño y devasta: no me dan, será que no doy lo bastante, será que no lo merezco. Vicky, hay personas que dan demasiado, incluso a quien no lo merece.

    CrisC lo dice bien: hay personas maravillosas. Yo creí que no, pero me equivocaba: las hay. Y las quiero. ¿Por qué perder el tiempo?, ¿por qué no regalárselo a ellas que dan brillo a los días?

    Henry, si encuentras ese avión, me haces sitio. Supongo la presencia de CrisC.

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  21. Aliénor Says:

    ¡Pero bueno, qué halo de pesimismo se ha ido condensando en esta conversación!

    Qué si la gente es mala, que si doy mucho y no me dan nada… Tampoco se trata de ir con una permanente sonrisa medio gili, o ir compartiendo abrazos -ya sé que se hace- con todo el que te cruzas en la acera.

    Yo debo ser afortunada o una descerebrada, porque no veo, o no me fijo, o no me quiero fijar, en el lado oscuro de lo que me rodea. No se infiera por ello, por favor, que paso de todo y no me comprometo con nada.

    Me viene a la cabeza eso de que solo valoramos la salud cuando estamos enfermos. Algunas veces somos muy brutitos y por compadecernos o buscar culpables nos olvidamos de todo lo demás que suele ser mucho y bueno.

    … y hablando de algo bueno, ¡aúpa y que disfrutéis con la victoria!

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  22. El fuego…

    ¡¡ Hoy ganamos en Hamburgo!!

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  23. Atticus Says:

    No, no, no. Aliénor, no. Nada de pesimismo. No diré como Benedetti que un optimista es un pesimista mal informado. No es eso: yo apostaba por el hacer, por el riesgo. Y no caer en esas trampas lingüistico-religiosas, pues tienen una indudable raíz judeo-cristiana. Vivir sin coraza, e incluso ponerse la sonrisa gili, ilusa y bobalicona. Confiar, hablar y escribir.

    Ser un indio. Yo no estoy tan seguro de que ganemos, pero, como dijo Cortázar, la vida es una partida que se pierde al final pero que ha sido bello jugar. Por eso somos del Aleti.

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  24. CrisC Says:

    Nada más inexorable que el azar. Aparente oxímoron.

    Damos, nos dan, que les den. Conocí a un tipo tan altruista que prefería dar a recibir…, era boxeador.

    Vente arriba, Vicky. En España había un periodista deportivo, Andrés Montes, fallecido recientemente y al que yo apreciaba cordialmente (desde el corazón), que tenía una frase: “la vida puede ser maravillosa”. Puede serlo, Vicky, porque sí, porque hay gente maravillosa.

    Bienaventurados los que nos hacen reír y sonreír, porque de ellos será el reino de la Vida. Gracias, Andrés.

    Henry, Atticus, nos vemos en Hamburgo… ¡Y después a Neptuno!

    Tienes razón, Aliénor, el lado obscuro de la Vida que se lo coman los siesos, los estreñidos, la pertadería y los gilis. Démosle a la Vida un piquito en los mismos morros, y después ñam, ñam, ñam…, comámosnoslos: ¡con kartofen! ¡Aúpa Aleti!

    ¡Hoy ganamos en Hamburgo, Clothbbi! Y danzaremos en torno
    al fuego. Dí que sí. Y mis primos y yo nos vamos a tomar unas birritas con unas hamburguesas (bundeschurrischugen de Hamburgo)… No nos esperéis despiertas, niñas… Ja, Ja, Ja…

    “Vivir sin coraza”, ¡bien Atticus!, “confiar, hablar, escribir”…
    y hacer el indio a las orillas del Manzanares. Siempre fue bello jugar.

    ¡Nos vemos en Neptuno!

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  25. Fer Says:

    Entré por aquí y vi este post. Tienes una densa comunidad de seguidores, que si te piensas mucho una respuesta, cuando quieres ponerla ya se ha dicho todo lo “decible”.
    Me uno sobre todo al comentario de Ananda. El blog es una botella lanzada al vacío. Quizá alguien nos lea y nunca sepamos de su existencia. Quizá conectamos con alguien que no lo expresa. Y eso está bien, y da por buena esta autoexpresión, narcisista, catártica, anónima.
    Yo soy uno de esos que no siempre contesta ni apostilla, a lo mejor porque ya veo redondo el post y sus comentarios, o porque estoy en otro momento. Pero sigo y disfruto algunos de estos blogs, como el tuyo, y aprendo de vosotros. Motivos, supongo (este y los veintitantos anteriores), más que suficientes para perseverar.

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  26. CrisC Says:

    No tan numerosa, pero sí densa y cálida. Cierto, Fer.

    No siempre contestas, es verdad, Ferrucci…, pero ya sé que
    estás ahí con tu verbo diáfano, depurado y armado de sentires. Prodígate, favor, que te echo en falta.

    Y a ver si nos hacemos unas copas, unas aguascongás, lo que sea. O unas canciones.

    “Aquella noche, más hermosa que cualquier otra, pudimos, efectivamente, llorar. Pasaban mujeres que nos tendían la mano, ofreciéndonos el ramillete de su sonrisa”. Breton & Soupault, en “Los campos magnéticos”.

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  27. enrike Says:

    Dedico esta victoria a mi tío Paco, una persona encantadora y mas cosas a mi padre y a todos los del Atleti…

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  28. CrisC Says:

    ALEEEEEEEEEEEEEEEEEEEETTTTTIIIIIIIII!!!

    Mi padre, que llevó a hombros al jugador Enrique Collar en una copa de los años 60 y que ha estado en la retransmisión, estaría muy feliz. Y la dedico a mi tío Luis, tu padre, y a mi padre, tu tío Paco. Los dos estarían muy felices.

    ¡¡¡GÜI AR DE CHANPIONSSSSSHHH!!!



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  29. Y… A mi abuela, que ayer lo estuvo viendo con toda la ilusión del mundo!! Fue su talismán… Lo sé 🙂

    ALEEEEEEEEEEEEEEEEEEEETTTTTIIIIIIII!!!

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  30. Jose V. Says:

    ¡Enhorabuena socio, a disfrutarlo!…

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  31. CrisC Says:

    Viva la abuela de Clothbbi. Y gracias, socio. Sabed esto: estoy muy feliz, extrañamente más de lo que esperaba.

    Toda la mañana he llevado puesta la bufanda del Atleti. Se la hizo mi prima Capi a mi padre, de esto hace décadas.

    Echo en falta una celebración. Anoche me faltó bulla, desmadre, unas o varias birras, tabaco mucho, bañarme en free gayumbos en una fuente, ir en un buga con banderas haciendo sonar el claxon y enseñando el culo por la ventana. Y, sobre todo, decirle unas cuantas burradas de albañil a alguna merengona…, del tipo:

    “¡Chota! Te pillaba por la banda izquierda y te comía hasta la goma de las bragas!” No sé…, o algo delicado de aqueste u otro jaez. Sí, ya sé, soy un poeta.

    A la próxima, me voy a Madriz y la lío parda. Por éstas.

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  32. enrike Says:

    Pues como gane al Sevilla el 26 el PC va volar por la ventana, a la merengona, eso sí, le como la tela que está alrededor de la goma de eso… pfufff…! qué finos somos los Franceses… En la época de Baudelaire no existía el deporte popular… Nobilis Causa. O algo así he perdido de latin … Jo!!! BIZOUS

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  33. CrisC Says:

    Será el 19 de éste, no el 26. Al queo, primo. ¡Hasta Neptuno!

    Merengonas, chaturris, no teman, que por falta de caballerosidad atlética no va a ser…, claro…, igual se nos escapa algún calvo a deshoras, unos eruptacos por las muchas birras, alguna albertiana meada romana, o, tal vez, uno que otro polisemántico barbarismo que le es propio a nuestra condición (mononeuronal) y sexo (enorme, oigan), no sé…, algo asín:

    “nena, si fueras un bollycao te comía hasta el cromo”.

    Nos ponen la felicidad sencilla, el placer primario, la alegría desinteresada y la épica inocente del fútbol. Aúpa Atleti.

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