SUDDENLY L’ÉTÉ VI.

14:::agosto:::2012

Se perdió el laberinto. Se perdieron
todos los eucaliptos ordenados,
los toldos del verano y la vigilia
del incesante espejo

(…)

Si no hubo un principio ni habrá un término,
si nos aguarda una infinita suma
de blancos días y de negras noches,
ya somos el pasado que seremos.

Jorge Luis Borges. Cuaderno de San Martín (1929).

5 Responses to “SUDDENLY L’ÉTÉ VI.

  1. ClothoBoBardi Says:

    Me atrae la semitransparencia de esos toldos cubriendo la calle, permeables a la visión del cielo, como el tejido de hojas que poco a poco, al terminar la estación, irán tiñéndose de vivos colores para caer con sus mejores galas. Me atrae ese tono rosáceo de las telas que proyectan sombra gris, y su contraste con el prisma de luz al que van subdividiendo, la calle. Los árboles nos reflejan, las variaciones de esta vía urbana, sus sombras, el camino que hacemos al girar… continuidad infinita en una elipse que pasa y llega… “ya somos el pasado que seremos”… me encanta…

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  2. coeliquore Says:

    Los tres últimos versos son sabia filosofía borgiana. Bonita imagen para acompañar sus palabras. Tiene este post un cierto aire de final de verano, que entristece…

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  3. Aliénor Says:

    No llega a ser angustia, así que lo voy a dejar en agobio. La fotografía y el poema me producen agobio.

    Debo ser muy impresionable pero, si me detengo en la foto, noto como poco a poco me va costando respirar. Lo mismo me ocurre a medida que voy leyendo el poema.

    No me gusta el calor y no quiero pensar que soy pasado. Lo seré ciertamente, pero hoy, no.

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  4. Mariel Says:

    El pasado no me asusta, de él se puede aprender, a él se sobrevive, se puede uno abrigar la mente y sonreír hasta por el más inmediato. Es el futuro el que aterroriza, prefiero pensar que siempre seremos pasado.

    Intentando razonar la última línea me he encontrado con la frase “(…) soy el pasado de ya” y me he hecho gracia a mí misma, gracias Crisc, por no permitir que me oxide.

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  5. CrisC Says:

    una de las imágenes del verano es para mí, siempre, la penumbra que se agazapa en el interior de las casas: y esas pecas de sol que se cuelan dentro

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