ANATOMÍA POÉTICA ELEMENTAL
31:::May:::2013
que nunca será cristal a pesar de su claridad
Vte. Aleixandre. Del poema Soy el destino, en el libro La destrucción o el amor.
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Abandoné mis poemas a su suerte no sin antes desalmarlos.
En su día les di luz. Los hurté a mi corazón porque el verso que no sangra es fruslería. Carne viva fueron los de ayer, y ahora son casi los de entonces.
Imposibles de otro modo en un pecho tan transparente.
Hoy convocan a las sombras, transfundidos a las venas abiertas del silencio. Y sin embargo no callan.
Dejaron de ser grafía, se alzaron a la noche obscura de mis ojos.
Al asomo gritan, queman, me delatan.
© CrisC
CRISCRACTAL 
31:::May:::2013 at ''0:28''
Nunca dejes de actualizar, aunque te delaten tus palabras. Aquí tienes a unos cuantos adictos a CrisCractal (yo entre ellos). ¡Sukos!
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31:::May:::2013 at ''13:30''
Quien es poeta, es poeta aunque no escriba: en la forma de ser, de sentir, en su cotidiano devenir. Y la poesía rezuma alma, y el alma se ve en los ojos si se mira bien. Totalmente de acuerdo.
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31:::May:::2013 at ''14:31''
Abandonados y sin alma; quizá lo intentaste, pero no.
Sin ánimo de enmendar al poeta (¡dios me libre!) ahí va otra versión: Siempre será cristal a pesar de su opacidad. Como dice coeliquore, «quien es poeta…»
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31:::May:::2013 at ''15:10''
actualizaré, me delataré, os adictivaré (huyyyssss): sukos, Trizza
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31:::May:::2013 at ''15:17''
Algún psicólogo dijo que los ojos son como un asomarse el cerebro al mundo, algo así debe de ser el alma poética. Totalmente de acuerdo, Coeliq.
Abandonados, Paraq, puedes asegurarlo, tanto lo escrito como lo leído, arrumbados en lugar obscuro y, sin embargo, qué pelmas, asomándose al cristal.
¿Y a mí que me sabe a que me habéis dicho algo bonito? Si seré capullo…
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31:::May:::2013 at ''17:22''
Dicen que lo que se tira por la puerta entra por la ventana. Esos poemas “desalmados” no parecen dispuestos al silencio y retornan en poesía y prosa bloguera.
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31:::May:::2013 at ''19:51''
No te empeñes. Esto es como alcohólicos anónimos. ¿Has probado con terapia? Un grupillo de poetas alrededor de la nada diciendo eso de. «Me llamo CrisC y hace tres semanas que no escribo un verso». Y los demás jalean tu logro.
Imposible.
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31:::May:::2013 at ''22:58''
Eso dicen, Rubén. Y debe de ser así. Esos poemas desalmados son tercos como zombies.
El caso es que me llamo CrisC y hace más de tres lustros que (técnicamente) no escribo un verso…, hip, asdurias badria gueridaaaa, olé, Addigus :::
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1:::junio:::2013 at ''13:25''
Mentira.
Escribes.
Estás vivo, y nos haces vivir.
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1:::junio:::2013 at ''14:19''
¿Mentira? Qué va…, que no, que no…
Pero escribo, sí, una forma como cualquier otra de darle bola al tipo ése que cada mañana desde el espejo te interroga, vaya tío sieso y entrometido, seguro que se cree a pies juntillas la sentencia aquélla del oráculo de Delfos. Un plasta.
Estoy vivo y procuro vida, joé, qué bonito. Gracias, Ali.
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1:::junio:::2013 at ''17:57''
El agua se filtra, no se detiene, no se desalma (por eso no cesa), porque aunque no se haga visible, sigue latiendo. Se puede disminuir la relación infección / segundo. No es lo mismo el paso por un material que por otro, pero no se puede impedir la natividad de la esencia expresiva de la carne. Así, hay quien posee un nivel freático elevado, quien supura manantial de vida en cada movimiento, quien es poesía, pulso, instante derramado sobre el pecho que ofrece. Tu sangre es de ese tipo, y la infección, el poema, despertará cada día junto a ti por el hecho de ser.
Es hermoso sentir cómo en el dibujo se podría leer una sección en la que la claridad del cristal trata de penetrar, casi de forma laberíntica, en un exterior de opacidades que lo hacen, aparentemente, impenetrable. Lo logra, a pesar de la pesadez de ese entorno que le aplasta.
En mí, la admiración que genera esa transparencia que no es cristal, el corazón abierto del poeta. Gracias.
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1:::junio:::2013 at ''20:24''
Arquitectura líquida…
Supongo que la locución no existe, aunque a saber si el tal Zygmunt Bauman ha dicho algo así. Sea como fuere, tu comentario podría ser de ese jaez: arquitectónico y líquido.
Bonita metáfora freática, la idea de que hay quien está a rebosar y supura.
No había reparado en la hermenéutica del dibujo. Todo tuyo.
Y gracias a ti, Clothbbi.
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3:::junio:::2013 at ''21:52''
Corto pero poderoso, escribas poco o mucho en tus versos siempre se refleja un sentimiento semejante, un sentimiento verdadero y único. Ese sentimiento que sentimos todos pero que tan solo tú lo describes a la perfección. Desde luego eres un gran poeta y un gran escritor, ya que sabes plasmar perfectamente tus sentimientos a un contexto.
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3:::junio:::2013 at ''22:35''
Que no, que no…, que ni gran poeta ni nada parecido, eso sí, a algunos sentimientos les tengo pillada la medida y ganada la posición. Sin más… Gracias por los elogios.
Bienvenid@ a CrisCractal, Lamidi, espero que repitas y te quedes.
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5:::junio:::2013 at ''20:03''
Llámalo X socio, pero tienen una habilidad innata en describir sentimientos, «alma (eso que no existe, jeje) de poeta».
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5:::junio:::2013 at ''20:18''
::: no sé si innata o equis pero algo sí describen, aluden o intuyen: eso del alma va a ser (tú siempre barriendo pa casa, ja, ja, ja)…
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6:::junio:::2013 at ''16:54''
Parece que duele el alma de poeta. Difícil destino el de expresar, creando belleza, la visión del mundo y los sentimientos más perturbadores. Cómo no va a doler… sin duda, para elegidos.
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6:::junio:::2013 at ''17:51''
Quien sabe de dolor, todo lo sabe…, dicta Dante.
No sé si tan caro tributo vale la pena, Romi, sí creo saber que un destino de poeta no se elige aunque sea cosa de elegidos. No es un oxímoron, pero duele igual.
Saber merced al sufrimiento, decía Nietzsche. Y si no que le pregunten a Edipo.
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