APOLOGÍA DEL CULTURETA

19:::mayo:::2017

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I

De un tiempo a esta parte están de moda algunos neologismos.

II

“Cultureta”, por ejemplo.

El DRAE recoge dos acepciones, ambas con significados peyorativos. De un lado, “actividad cultural que no alcanza un nivel aceptable”; del otro, “persona pretendidamente culta”.

No hacía falta el palabro y además es vulgar (la RAE siempre claudicante).

A la primera acepción la hemos llamado siempre “bazofia”, “bodrio” o “cagada”…, algo de calidad ínfima. Sin más. A la segunda la hemos llamado “pedante”, “petulante” o mascachapas.

No hacía falta pero confieso que los neologismos me ponen.

III

Y lo que a mí me parece es que hay mucho rocín espetándola sin mesura.

Cada vez que la oigo el tono es despectivo, mordaz, y está en boca de todo dios: en la calle, en los lugares de trabajo y, sobre todo, en boca de los media. De los media, digo, a ver si me va a dar la risa flux y me descincho.

Esos mismos gacetilleros que cocean al diccionario que ni Pepe.

IV

El caso es que me recuerda a la secular burla sobre el empollón.

Es un universal. En toda institución educativa la recua de pitecantropus siempre la ha tomado con los que sabían más que ellos, estudiaban más o eran, sencillamente, mejores personas. Ahora los llaman culturetas.

Es ya demasiado vieja la cosa como para sorprender. Y bajuna.

V

Puede que algún pedante merezca el apelativo y una toba. Seguro.

Y habrá mucho pintamonas, con apenas un toque de cultura liofilizada, cuya única intención sea la de presumir ante un público de féminas o varones a los efectos de siempre (no me tiréis de la lengua). Oh, sí.

Y que muchas actividades presuntamente culturales no son otra cosa que subcultura y cutrefolklore es obvio, pero a mí me la pelan estos inquisidores que llaman culturetas a quienes siempre llamaron empollones.

Y es que tienen menos luces que un supositorio en el buyate de un tröll.

Tribute (Right on). The Pasadenas.

© Vil Korea patan

ACERCA DE LO INCOMUNICABLE

5:::mayo:::2017

Olvidé la palabra que quería pronunciar (…)
y mi pensamiento, incorpóreo, regresa al reino
de las sombras.

Ósip Mandelshtam

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Con obstinada frecuencia se discute sobre el sexo de los ángeles.

I

Acerca de la soledad, por poner un ejemplo de lo más conspicuo.

Que si lo peor es la soledad tangible, la ausencia física de voces, gestos, aromas y compañía. La del náufrago. O que es peor la soledad de quien está acompañado pero se siente solo. El urbanita.

Calle quien no sepa de ambas. Estaría más guapi.

A qué discutir…, si una y otra te despellejan por igual. Y si la mala fortuna quiere que ambas estén a partir un piñón, entonces celebran una orgía, pagas tú la factura y se desgravan ellas. Cabronas.

Creo que la una activa y se retroalimenta de la otra. Sin más.

II

Me habló Atticus hace unos días de una obra de teatro.

El cartógrafo, de Juan Mayorga. La acción se desarrolla en el gueto de Varsovia. Y me describió una escena en la que la actriz principal, en uno de los ensayos, dijo que no podía representar aquello.

Es Blanca Portillo. Así que la cosa debía de tener su mucha dificultad.

Dijo, y luego lo trasladó a la función, que le era imposible representar el sufrimiento de una niña de once años que aparece en la obra. Cuando Atticus traiga su comentario, lo contará mejor que yo. A ver si hace post.

III

Y ambas reflexiones me llevaron a una tercera.

Es imposible comprender otro dolor. No hay empatía que valga, no hay pavadas metafóricas como la de caminar tres días con los zapatos de otro, no hay modo alguno de acceder al desgarro del sufrimiento ajeno.

El dolor cierto es absolutamente incomunicable.

En El Principito se decía que lo esencial es invisible a los ojos. Sin duda alguna. El sufrimiento de verdad, ése que tumoriza el alma e inyecta un alien hambriento en las entrañas, ése no es accesible a nadie. A nadie.

¿Qué hacer ante su hórrido espectáculo? Acompañar, al menos eso.

IV

Es lo que hace Calcetines con el teniente Dunbar en Bailando con Lobos.

Two Socks. Dances With Wolves (1990). Kevin Costner.

© CrisC

EVOCACIÓN DE LOS VASARES

31:::marzo:::2017

… se llamó a sí mismo lobo estepario
El lobo estepario. Hermann Hesse.


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I

No he vivido en casa que los tuviera. O sí.

Sí los he visto en el cine u ocasional visita a alguna que ahora no identifico. Quizás casa-museo de escritor o pintor, creo que sí, quizás la de algún familiar lejano que ahora navega mi frágil memoria.

Como (casi) todo lo antiguo los vasares son evocadores. Lo son para mí.

Indago en mis sentires el porqué irradian emotividad algunos objetos de los que mi experiencia es magra o, en el mejor de los casos, diferida. Indago poco, cierto, me vale lo que siento y no tanto las explicaciones.

Y además -lo confieso- creo saber lo suficiente de ese porqué.

II

No hay por lo general santa alianza que no sea en el fondo demoníaca.

No es el caso cuando a la memoria se alían y alean los sentidos, porque entonces el aroma de una sábana recién, una vieja fotografía o un vasar nos llevan en un tris, zas, del corazón al alma.

Recuerdo ahora aquel insólito lobo estepario de Hesse. ¿Por qué?

Quizás porque esta evocación de los vasares sea una más de mis lobunas bipolaridades. Aquel extraño ser sentía a la vez el pulso dionisiaco de la Vida y la nostalgia de un orden burgués lleno de pulcritud, plantas y hogar.

No sé si basta para un post.

Home. Dan Croll.
So if you ever come ‘round to my house take your shoes off at the door…

© Six Roy.

DíAS SIN PC

29:::enero:::2017

“… Y la lluvia, eterna sanadora, le acompañó todo el trayecto”.
Coeliquore

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I

Mi PC estuvo en la UVI. Grave.

La placa base –me dijeron. Y que tal cosa presagiaba un mes en dique seco. Vaya un regalo envenenado me obsequiaron los Magos de Oriente. Yo hubiera preferido un arma corta (para jugar a la ruleta rusa).

Me invadió la desolación.

Y al día siguiente lo hizo una extrañísima sensación de serenidad que no ha querido abandonarme; y yo, de natural enamoradizo…, me he dejado querer. La viví como llegó. Pase –la dije yo.

De igual modo he vivido la defunción de mi viejo PC. Bye, my friend…

II

De nuevo al teclado, al de uno nuevo. Qué diferente es su textura.

Sin ansiedad alguna he visto deslizarse sobre mi mesa vacía una hora tras otra, uno tras otro día. Y notas acumuladas sin porqué. No hubo mono, ganas de escribir sí. Eso al principio, luego me escribía encima.

Asalté varios cibercafés, amenazando golletes con el filo de un disco duro.

Lo cierto es que no debí dramatizar, al fin y al cabo conté con ayudas: mi móvil, por ejemplo, o escribir de nuevo a mano; y alguna osadía o fortuna al reactivar viejas anotaciones y considerar las nuevas.

Paradójicamente, o no, estos días sin PC me trajeron despertares.

… dedicado a quienes me han echado de menos al menos un poco

En Ecoutant La Pluie. Sylvie Vartan.

© CrisC

SER DE IZQUIERDAS

9:::noviembre:::2016

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© “Don Quijote de la Mancha”. Técnica mixta sobre papel. Antonio Saura, 1987.

I

Hace mucho que este post me exigía luz.

Me abrumaba -y me abruma- su inmensa dificultad. No temo que remueva lo que la ensañada Vida ya ha removido en mí, lo que temo es ser grandilocuente y no dar con el núcleo de la cuestión.

Y no estoy satisfecho con el post pero no sé hacerlo mejor.

II

No se trata de ideología o de política, no primordialmente.

III

Hace algunas semanas vi una peli. Mala. No importa cuál.

Una de esas películas en las que todos serán, al final y en el fondo, buenos. Una de aquellas historias con aquellos emotivos discursos que llenaron mi adolescencia de fascinación por las palabras.

Vi conmovido cientos de ellas.

IV

El cine quijotizó mi alma. Fue El Cine.

V

Ser de izquierdas es un dictado del corazón. Inapelable.

Sale de las tripas, palpita, lo eyacula el sexo, hambrea, lo exuda la piel, revienta y se advierte en el temblor de los labios, el sudor de las manos, el aliento, compone la química de la mirada y hasta el modo de andar.

Cuanto llamamos razón indefectiblemente llega después.

VI

Antes de militar en la izquierda yo ya lo era.

Porque antes hubo Charles Dickens y sus huérfanos o Victor Hugo y sus miserables. Y hubo Capra y aquel caballero sin espada. O Atticus Finch. Y el Alonso Quijano que quiso ser Don Quijote.

Ellos como otros y un no sé qué más nutrieron mis lágrimas y mi ira.

VII

Porque en verdad eran ejércitos, no rebaños; gigantes, no molinos.

VIII

Ser de izquierdas ocurre en la infancia. Se mama.

No resulta de un análisis económico o político, no se desprende de la idoneidad o no de un sistema y no deriva de un artificioso conjunto de premisas por lo general vacuas.

Ser de izquierdas se cuece a fuego lento en el hígado.

IX

Se es de izquierdas por amor.

X

Es padecer algunas insoportabilidades.

Es no soportar que alguien pase hambre. Es sentir como un desgarro insoportable que a una niña la vendan a los doce años. Y es optar por los que sufren el zarpazo de las muchas hienas del Poder.

Por los que no pueden aunque tantas veces sean lacayunos.

XI

Ser de izquierdas es abrirse las venas.

Y no caer en la más lerda de sus patologías, el maniqueísmo, que alienta, justifica y celebra a fantoches y dictadores de manual con una retórica tan vil y obtusa como viejuna y criminal.

Ser de izquierdas es haberle dado mulé al Padre. Y a Dios. Es esto.

XII

Ser de izquierdas es saberse dueño de la propia roca.

XIII

Ser de izquierdas es soñar y también impedir que el sueño de la razón produzca monstruos. Es ponerle razón a los instintos y también optar por los instintos frente a la razón.

XIV

Es brindar por la alegría de vivir poco después del llanto.

XV

Ser de izquierdas es ser un ingenuo. Y tratar de no serlo.

Y procurar la amabilidad, la gentileza, la risa, las atenciones, la palabra mesurada y la consideración de la humanidad del otro. Ser de izquierdas no tiene mérito alguno porque no se elige.

Ser de izquierdas es militar en la lucidez, el coraje y la elegancia.

XVI

Ser de izquierdas es lo que no son tantos que creen serlo.

XVII

Es lo que fui. Ahora soy un desertor.

La partida. Inti-Illimani.

… dedicado al joven idealista que fui
© CrisC

MEDITACIÓN DE LA SOLEDAD

9:::marzo:::2016

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El minotauro apenas se defendió.
JLBorges. La Casa de Asterión.

I

Lo crudo de la soledad es el frío que convoca.

II

No es lo peor.

Atesora una perversidad: incita a sentirse responsable, más, culpable (de ella). Es tan cruel que tienta a pensar que no puede ser gratuita, un porquesí o algo casual. Que es por algo intencional, interior y tenebroso.

Y en su delirio pretende hacerte creer que tiene algún sentido.

III

Un sentido es una finalidad, o sea, que sirve para algo.

Cierto que quien no delira de este modo, echa balones fuera; y llega a culpabilizar de aquel hielo a la entera humanidad: el infierno son los otros (Jean Paul Sartre).

Y se queda entonces tan ancho y letal como un cascarrabias.

O si le es concedido el delirio de justificarla con alguna fantasmagoría, se queda tan ancho como el otro, pero con ropa fashion en una nemorosa sala de mindfulness y sahumerios de sándalo.

Om mani padme hum (ॐ मणि पद्मे हूँ) con acordes de chill out.

IV

La desprecio, lo sabe, y eso la gusta porque…, bueno, eso es cosa mía.

… quisieras hallar el Minotauro.
Enrique Badosa. Del poema Labrys. En el libro Mapa de Grecia.

https://youtu.be/kRRtvCXMBkA

… a Georges Moustaki in memoriam
© CrisC

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Si difiero el juicio
que la diligencia espera no es por temor, temblor
u oficio de tinieblas, no es frivolidad o capricho, sino hartura,
insolente insurrección y juego, pues arden los vocablos, no bastan,
cuando la Belleza exige su cupo de caricias,
pero dormitan si el viento difumina los aromas de la rosa
y sólo un tráiler del perfume parecen entonces los fonemas,

y así, sin otro afán que deslizar mánticas balizas en la noche,
la voz que habito calla, el gesto de la mano no pretende más espejos,
pues en la quietud la sombra quiere dejar de serlo
y ser avaricia de luz, pasión, fuente y fulgor, descaro…,
serlo todo sin resquicios, dicción inapelable, fuerza, triunfo, altura,
ser un genocida, un dios o nada.

Del Tratado de los Pareceres, en Una Lluvia interior (1992)

http://youtu.be/fca2oXLe9g4
https://youtu.be/sRyEcqgRmgk

© Six Roy