ACERCA DE LO INCOMUNICABLE

5:::mayo:::2017

Olvidé la palabra que quería pronunciar
y mi pensamiento, incorpóreo, regresa al reino
de las sombras.

Ósip Mandelshtam

0

Con obstinada frecuencia se discute sobre el sexo de los ángeles.

I

Acerca de la soledad, por poner un ejemplo de lo más conspicuo.

Que si lo peor es la soledad tangible, la ausencia física de voces, gestos, aromas y compañía. La del náufrago. O que es peor la soledad de quien está acompañado pero se siente solo. El urbanita.

Calle quien no sepa de ambas. Estaría más guapi.

A qué discutir…, si una y otra te despellejan por igual. Y si la mala fortuna quiere que ambas estén a partir un piñón, entonces celebran una orgía, pagas tú la factura y se desgravan ellas. Cabronas.

Creo que la una activa y se retroalimenta de la otra. Sin más.

II

Me habló Atticus hace unos días de una obra de teatro.

El cartógrafo, de Juan Mayorga. La acción se desarrolla en el gueto de Varsovia. Y me describió una escena en la que la actriz principal, en uno de los ensayos, dijo que no podía representar aquello.

Es Blanca Portillo. Así que la cosa debía de tener su mucha dificultad.

Dijo, y luego lo trasladó a la función, que le era imposible representar el sufrimiento de una niña de once años que aparece en la obra. Cuando Atticus traiga su comentario, lo contará mejor que yo. A ver si hace post.

III

Y ambas reflexiones me llevaron a una tercera.

Es imposible comprender otro dolor. No hay empatía que valga, no hay pavadas metafóricas como la de caminar tres días con los zapatos de otro, no hay modo alguno de acceder al desgarro del sufrimiento ajeno.

El dolor cierto es absolutamente incomunicable.

En El Principito se decía que lo esencial es invisible a los ojos. Sin duda alguna. El sufrimiento de verdad, ése que tumoriza el alma e inyecta un alien hambriento en las entrañas, ése no es accesible a nadie. A nadie.

¿Qué hacer ante su hórrido espectáculo? Acompañar, al menos eso.

IV

Es lo que hace Calcetines con el teniente Dunbar en Bailando con Lobos.

Two Socks. Dances With Wolves (1990). Kevin Costner.

© CrisC

MEDITACIÓN DEL REFUGIO

7:::abril:::2017

Quédate -susurraban-, si delinques/ te aplastará la soledad (…)
Félix Grande. Las Rubáiyátas de Horacio Martín.

© Matthieu Grymonprez

O

Éste es un post difícil.

I

De joven hice algunas o muchas locuras, por ejemplo, leía.

De todo (leí bastante poesía). Recuerdo algunos impactos y no sólo los recuerdo, apenas tengo que desabrocharme la camisa para ver que siguen ahí: abiertos, frescos, siempre transparentes.

Y más. Soy hijo de esos impactos.

De aquellos versos de Gabriel Celaya, por citar algunos, en los que alienta a combatir y hacer el amor si se es joven; pero también dice que no deberíamos olvidar lo más necesario: construir un refugio.

Entonces no entendí bien aquello, a ver, yo tenía 18 años.

II

A día de hoy no hay refugio en mi vida, vivo a la intemperie.

Siendo aún muy joven derribé el refugio que ya no he vuelto a levantar. Cuanto llegó después fue la reverberación de aquel acto de coraje y sus ecos de soledad, espanto y frío. Eso fue a los casi 20 años.

Y para siempre dejé de ser uno de los nuestros.

A mi alrededor veo refugios, muchos refugios, y no hay dios que no los haya construido, los construya o incluso los blanquee y, así, poder eludir la mirada de un espejo, el propio, que reclama dignidad.

Poseen una inteligencia práctica que yo no, qué listos, y yo qué necio.

Los hay y las hay acurrucados allá y aquí, los hay de todos los pelajes en sus varios refugios de todos los diseños. Son tan reconocibles y en muchos casos es tal su felonía… Y son legión, joder, son legión.

Dejé de ser uno de los nuestros cuando le sostuve la mirada al monstruo.

III

¿Se es más feliz en ellos que al raso?

… si llamamos Vida a ésa que se vive en un refugio, pues sí, pero no voy a tirarme ahora el vacile hipócrita de una estética outsider en la que no querría militar ni un instante, pero tampoco negociaré con la inmundicia.

Probablemente se viva mejor en ese zulo miserable que a la intemperie.

IV

Éste es un post difícil. No sé cuántos habrán abandonado ya su lectura.

Mejor así, mejor, y no asomarse a unos abismos que se asomarían a los nuestros del mismo modo. Parafraseo a Nietzsche, sí… Como si digo que este post arma dinamita (más Nietzsche).

Mejor ahí, a cubierto, que a la intemperie llueven hostias como sapos.

Hacer del refugio un fortín provisional o de la intemperie un hogar…, eso requiere la altura imposible de unos espíritus ebrios de ácido y soberbia que no pueden ser los de este tiempo lacio, desvaído y truño.

Digo soberbia, sí, hoy la cult people adora en sus refugios a nuevos dioses.

V

De ellos dice Celaya que son también una tumba.

In the Mood for Love. Shigeru Umebayashi.

© CrisC

EVOCACIÓN DE LOS VASARES

31:::marzo:::2017

… se llamó a sí mismo lobo estepario
El lobo estepario. Hermann Hesse.


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I

No he vivido en casa que los tuviera. O sí.

Sí los he visto en el cine u ocasional visita a alguna que ahora no identifico. Quizás casa-museo de escritor o pintor, creo que sí, quizás la de algún familiar lejano que ahora navega mi frágil memoria.

Como (casi) todo lo antiguo los vasares son evocadores. Lo son para mí.

Indago en mis sentires el porqué irradian emotividad algunos objetos de los que mi experiencia es magra o, en el mejor de los casos, diferida. Indago poco, cierto, me vale lo que siento y no tanto las explicaciones.

Y además -lo confieso- creo saber lo suficiente de ese porqué.

II

No hay por lo general santa alianza que no sea en el fondo demoníaca.

No es el caso cuando a la memoria se alían y alean los sentidos, porque entonces el aroma de una sábana recién, una vieja fotografía o un vasar nos llevan en un tris, zas, del corazón al alma.

Recuerdo ahora aquel insólito lobo estepario de Hesse. ¿Por qué?

Quizás porque esta evocación de los vasares sea una más de mis lobunas bipolaridades. Aquel extraño ser sentía a la vez el pulso dionisiaco de la Vida y la nostalgia de un orden burgués lleno de pulcritud, plantas y hogar.

No sé si basta para un post.

Home. Dan Croll.
So if you ever come ‘round to my house take your shoes off at the door…

© Six Roy.

HAIKULICANTROPÍAS

17:::marzo:::2017

I

Avarician
mis ojos tu postrero descuido.
Indefensos.

II

Ni mi ternura ni mi fiereza
se arredran cuando vierto mi deseo
dentro de tu boca.

III

En mi escritura
habita mi alma. Y en mi lengua.
Ven.

IV

Indago en los pasos a tu cuerpo
el incesante latido de cuanto no comprendo.
Busco una razón para mi herida.

V

¿Es estigma o quizás destino
por lo que me derramo en el valle hambriento de tus pechos?
Míos.

VI

En algún lugar
de tu violenta desnudez hambrea el ansia
que excarcela mi licantropía.

VII

Mírame a los ojos
cuando te empuje contra la pared y hienda tu sexo.
Llámalo como quieras.

VIII

Y ahora me adentraré
en tu carne para oírte maldecir mi nombre.
Ponte bocabajo.

IX

Siento la Vida
cuando la mía te deja
sin aliento.

Someone Like You. Van Morrison.

© CrisC

TELEOPERADORAS

9:::febrero:::2017

395

O

Agosto, 03:57 PM… 😦

I


– Ring, ring…
– Clic, ¿sí?
– Buenas tardes, señor. Mi nombre es Claudia y el objeto de mi llamada…
– Discúlpeme, por favor -le digo-, ¿cuál es su nombre?
– … sí, señor, buenas tardes. Mi nombre es Claudia y el objeto de mi…
– Discúlpeme, Claudia…
– … y el objeto de mi llamada…
– Discúlpeme, Claudia, ¿tiene un minuto para escucharme?
– … sí, señor…, claro…, dígame…
– Verá, Claudia, estoy de vacaciones y sesteaba…
– … señor, yo…
– … no, por favor, no se disculpe. No tiene por qué hacerlo. Créame que respeto su esfuerzo. Y la respeto a usted.
– … comprendo, señor, pero…
– Verá, Claudia, le voy a decir algo que quizás no entienda, o sí, quién sabe. En cualquier caso, no me diga nada, por favor, no es necesario y se lo ruego. Será menos de un minuto.
– … claro, señor…

II

– Querría decirle dos cosas: una es que la quiero…
– …
– Y le deseo lo mejor del mundo, a usted y a los suyos. De corazón.
– …
– Lo segundo es una vulgaridad, bien lo sé, pero me lo pide el cuerpo y no acostumbro contrariarlo. Déjeme decirle algo a la maquinita que nos graba a ambos: a todos esos altos cargos que a Claudia y a mí nos obligan a esto…
– …
– … sabed que me cisco en cada uno de vosotros y en todos, partida de alimañas que ingerís ambrosía en vuestras comidas de trabajo pero excretáis heces en vuestros consejos de administración
– …
– … y en cada miserable informe, junta, reunión, brainstorming o conjura que urdís en vuestros despachos rebosados de miasmas
– …
– … e incluyo en mi aversión a toda la caterva de politicazos mangantes, parásitos, eunucos, corruptos e inútiles que los consienten…, y a los rebaños de electores que los aúpan, ceban y mantienen en sus poltronas
– …
– … unos y otros probáis el señorío del Mal.
– …
– … Pero a usted la quiero…, Claudia. A usted la quiero.
– …
– Le ruego disculpe mis malas palabras. No me olvide, por favor, se lo ruego; hoy, al fin y al cabo, usted ha aliviado mi soledad.
– …
– …
– Buenas tardes, señor.
– Buenas tardes, Claudia.

Soledad. Astor Piazzolla.

© Vil Korea

LA MUERTE Y LA RISA

29:::noviembre:::2016

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I

Yo creo que hay gentuza desde la raíz.

Miserables de entraña negra sin excusas que no lo son por una infancia desasistida, marginada, por haber sido tratados con violencia o abandonados y demás zalamerías buenistas. No.

Y también los hay de cuna y ropa de cristianar, mansión en las afueras, colegios de mucho pago en el extranjero y misa dominical…, camadas negras destinadas al ejercicio de todos los Poderes.

Son canallas de dentro a fuera, no digo más, gente mala.

Dictadores, empresarios chupasangre, políticos trincones, mercenarios por puro gusto, proxenetas, banqueros sin escrúpulos, ladrones de guante blanco y cuello duro, policías sádicos, camellos, mafias y otras heces cotidianas.

Los hay como hay intelectuales cuya falta de pensamiento da pavor.

II

Sin embargo, y es lo que me trae aquí, cuando veo en los media alguna parodia sobre alguno de estos tipejos y ya han muerto…, no sé, me incomoda. A menudo me he preguntado el porqué.

A menudo me pregunto demasiadas cosas. Y dudo.

Sé que algunos de ellos, muchos, no pagarían los sufrimientos infligidos ni aunque volvieran a la vida siete veces, setenta veces siete o los múltiplos que se quieran añadir ad infinitum

Y creo que si se reencarnasen seguirían siendo lo que fueron.

III

No sé si me espeluzna o divierte este juego fatalista.

Algo hay en la muerte -algo sagrado- que nos despoja de lo que fuimos, nos pulveriza para siempre y nos iguala.

Sobre quien murió no valen bromas, digo a veces, y otras pienso que hay quienes las merecen cada uno de los días de la vida de quienes los sufrieron y, menos mal, siguen vivos.

Es menos una venganza que una catarsis. O justicia poética.

EPÍLOGO

Este verano acabé el post que precede a este epílogo.

No he movido una sola coma.

Si añado ahora un epílogo es para agradecer a mi Especie el espectacular banco de datos que sus reacciones a las muertes de Rita Barberá y de Fidel Castro, aportan a la determinación de la naturaleza humana.

He prestado gran atención a su variopinto pelaje. Sin sorpresa alguna.

Reflexiono detenidamente sobre tan valioso material y, pensando en mi próxima vida…, realizo ya gestiones para reencarnarme en alguna especie más lúcida y sofisticada, no sé, algún coprófago o así.

Eso o reírme de to dios: vivo, muerto o a las finas vendas como Nefertiti.

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© Six Roy

ACERCA DE LA EMPATÍA Y UNA COPA E

19:::noviembre:::2016

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© Justin Bartels
I

PrimaDonna es una empresa de moda femenina.

Ignace Van Doorselaere es uno de sus ejecutivos. Pidió a sus empleados masculinos algo inusual y, seguramente, eficaz: que llevaran durante una jornada una suerte de pechos artificiales.

Para que comprendiesen lo que supone cargar con unos naturales.

He leído que una copa E echa sobre los músculos de espalda y cuello un mínimo de dos kilos. O más. Que lo sepan, sientan y lleven los diseñadores masculinos no es una mala idea para optimizar el producto.

Sí lo es en cuanto al concepto moral subyacente. Me explicaré.

II

La empatía es la capacidad de ponerse en el lugar del otro.

Diré una obviedad: ponerse en el lugar del otro significa que no lo estás, que no sufres o gozas de esa situación y que te es ajena. En esa distancia adquiere su sentido este presupuesto natural de la empatía.

Un individuo empático no necesita estudiar con Lee Strasberg.

Lo que hace de la empatía una joya y le da su valor es, precisamente, ese humano e inhumano propósito de abandonar la propia zona de confort e ir a la del conflicto ajeno.

Y diluir esa distancia a corazón abierto.

III

No diseño sujetadores, no sé de tallas o de copas y, claro, no los uso.

No me gustan en el cuerpo de una mujer, son feos de morirse, me parecen instrumentos de tortura y, sin embargo, no requiero sucedáneo alguno para comprender su necesidad, lo que dan y quitan. La empatía será.

Allá cada churri con sus bubis. Son suyas. Y sus sujetadores.

IV

Pero desabrocharlos…, uff, aggg, buff, ¿no podrían diseñar un abrefácil?

Empleados de PrimaDonna usan bubis falsas.

© Vil Bill