EL MONSTRUO DE FRANKENSTEIN

«¿Qué era yo? La pregunta no dejaba de martirizarme (…) a partir de ese momento declaré una guerra sin cuartel a la especie». Mary Shelley. «Frankenstein o el moderno Prometeo» (1818).

Robert de Niro en Frankenstein de Mary Shelley (1994).

Uno de los pasajes del libro muestra al monstruo oculto en una especie
de cobertizo, en el que a través de unas rendijas puede contemplar la vida hogareña de una familia de campesinos.

Su desvalimiento emocional es de tal magnitud que siente a esa familia
como propia y suyos sus problemas… Su extremada empatía, soledad, o ambas, lo llevan a lágrimas de alegría o de dolor.

Así, comienza a vivir una vida diferida, una emotividad por delegación. Y construida tan sólo en su corazón, porque no hay reciprocidad. Es un visado seguro a la tragedia.

Algo del monstruo hay en las mitomanías de todos los tiempos, en ese raro fenómeno de los fans, en las filias deportivas, en esos programas de televisión en los que la gente ríe, llora, se enoja o es feliz, en esas llamadas a la radio de personas que saludan con efusividad a locutores que no conocen y a quienes relatan confesiones verdaderas.

Como el infausto monstruo, buscamos afecto en instancias y personas que inevitablemente nos son ajenas y aun nos ignoran. Quizás porque, lo escribí aquí no hace mucho, hemos vendido nuestra alma al Leviatán de la sociedad de consumo y del confort por un miserable plato de lentejas.

Despreciamos por lo común cuanto huela a tribu, esa natural e histórica forma de transitar la vida cuyo impuesto no es magro, desde luego, pero la alternativa moderna es espeluznante: optamos por el salón comedor y un tresillo de ikea en un zulo con home cinema y parquet.

Hubo un tiempo en que agradecía incluso la voz del contestador del teléfono. Y fui el monstruo de Frankenstein.

Y como él, finalmente me decidí por el Mal.

© Six Roy