EL BUGA DE LAS BIRRAS VOLADORAS
30:::May:::2014
Me pasó por ir de guay.
Pillé un pack de birras jincando los fingers en el plástico que las agrupaba… Entré al buga y zas…, el pack se rompió y desparramó tres por los asientos.
Arranqué quick mode Speedy González. En siete segundos, cien por hora.
Semáforo. Vieja cruzando al paso el paso de cebra. Dudo un instante si frenar, si volantazo o a tomar for the sack la agüela. Al final, volantazo y hostiaca contra el semáforo. En rojo. Crunch.
El pack y las birras voladoras revientan contra el cristal delantero.
Todo un mar de espumas y alcohol por el habitáculo, la cerveza chorreando por la tapicería y por toda mi ropa. Quedé cuellitorcido y semiinconsciente.
Pestazo etílico. Llega la pestañí y juzga de primeras: otro borracho.
El madero me sacude dos yoyas en el pescuezo para espabilarme, dijo en el informe… Y al hospital. A comisaría. A la audiencia.
El coche, un acordeón. La ropa, al tinte. Mi prestigio, por los suelos… Indemnización a la pureta por daños psicológicos. Todos los puntos del carnet. Y cien horas de trabajo comunitario.
Por tontaco.
© VilBill
Que sí, joé, que es ficción y humor, no más, no pretendí tan anfibio verismo. Sorry.
CrisC
CRISCRACTAL 