NINE

Es un musical. Me gustan los musicales.

No sabía mucho más cuando decidí ir a ver la peli el pasado miércoles.
Fui a calzón quitado. Barruntaba que había algunas buenas actrices. Y que la protagonizaba Daniel Day-Lewis, un actor singular y magnífico; su papel de carnicero en “Gangs of New York” me parece un prodigio de interpretación y lo mejor de ese film.

A los pocos minutos aparece una anotación: Roma, 1965, Cinecittà.

Pensé: Fellini. Casualidad.

Y nada más, una asociación automática y lógica. Y no sé si antes o después, una secuencia con decenas de (ñam) maravillosas mujeres que parecía haber dibujado el benefactor de los hombres: el gran Milo Manara.

Pensé: Fellini. Casualidad.

Aparece un productor con sombrero como los que solía llevar Fellini. Pensé: Fellini. Será casualidad, me dije, el tal productor no se parece a Fellini. Tampoco Daniel Day-Lewis.

Y aparece una actriz que interpreta a la mujer del director. Se parece a Giulietta Massina. Joeeessshhh… ¿Casualidad?

Y un corto fragmento musical es… ¡música de circo! E ‘Fellini!

El film es de 2009, dirigido por Rob Marshall y parte de un musical de Brodway. Algunas de las canciones coreografiadas son muy buenas. La del personaje Saraghira es espléndida (recuerda a la Volpina de Amarcord). La actriz está estupenda, en todos los sentidos; sería capaz de devorar al 6º Ejército Alemán al mando del General Von Paulus si antes no se lo hubieran merendado los soviéticos, el führer y el General Invierno.

Las que interpreta la actriz que hace de Giulietta Massina son muy buenas. Como ella, esa actriz es una dulzura y un encanto. La canción que interpreta Nicole Kidman es muy bonita. Preciosa voz. Y hay hacia el final una canción italiana clásica que es una maravilla.

Penélope Cruz es un caso aparte. Interpreta un baile y una canción maravillosamente. Es una enorme actriz, es ya una gran actriz.

La escenografía es un prodigio.

Pero algo no acaba de funcionar. A veces parece una película que pretende imitar el caótico mundo felliniano sin conseguirlo. Otras veces parece fríamente planificada y, claro, no puede funcionar. No dibuja convincentemente los años 60.

Day-Lewis es un actor descomunal, pero no lo veo como Fellini. Ni soy un cinéfilo, ni conozco tanto la vida del director italiano como para poder afirmarlo, pero no me parece Fellini. Y su tormenta interior no es creíble. No es culpa del actor.

La música es muy buena, pero no emociona. Y eso en un musical es grave. No obstante, la película crece a medida que avanza y la vería otra vez.

Anotación para jungianos y creyentes en la causalidad: cuando me devolvía a casa, ví a un tipo entrando en un coche. Llevaba una gabardina y un sombrero como los de Fellini. Chapaíco.

Por cierto, acababa de salir del cine. Sólo quería tomar unas notas para
el post, pero casi lo acabé… Qué sueño. Y me di cuenta de que no sabía por qué se intitulaba Nine. Sigo sin saberlo.

http://www.youtube.com/watch?v=9qz5H95dYGc
http://www.youtube.com/watch?v=69hVCzoYq0s

… dedicado a todas las criaturas que como Gelsomina
© Six Roy

ROSA LUXEMBURGO

Cuando yo era un crío milité en la extrema izquierda.

Lo hice en serio, a fondo, entregado absolutamente, dieciséis horas al día y en el tajo. Alguna cicatriz tengo. Hubo muchos como yo.

Mientras otros partidos reivindicaban, y algunos flipaos lo siguen haciendo, a alimañas genocidas como Stalin, Mao, Enver Hoxha y afines caribeños, nosotros nos sentíamos ligados ideológica y sentimentalmente a personas como Rosa Luxemburgo o Andreu Nin y sus camaradas del P.O.U.M. Aquí está con Julián Gorkin.

Nin fue torturado, asesinado y desaparecido por estalinistas españoles y soviéticos en una santa alianza. Al igual que Rosa, fue muy crítico con los bolcheviques y su deriva autoritaria desde una postura marxista revolucionaria. Fue de los primeros que le vio la pezuña a Stalin.

La Historia no sólo los ha absuelto, les ha dado la razón.

Cada uno presume de lo que quiere y puede, yo lo hago de las limpísimas ideas de aquel chico que fui hasta la rotura inexorable que hubo de venir después (recuerdo aquel poema de miguel hernández en el que a un albañil no le faltaba el aliento para levantar un muro frente al viento, pero, al final, “la piedra cobra su torva densidad brutal”)…

Rosa formó parte de la liga espartaquista que después dio origen al KPD (Kommunistische Partei Deutschlands). En 1918 Alemania hervía de fervor y necesidad. El eco de la Revolución Rusa impregnó los corazones de millones de personas que vieron en ella una esperanza.

Polemizó con Kautsky, blandengue socialdemócrata, y con el propio Lenin, con quien disentía en cuestiones teóricas y prácticas fundamentales. Los socialismos posteriores la negaron, el revisionista (que impera actualmente: la tercera vía fluxsociatilla); y el llamado socialismo real: felón, cultólatra y criminal.

Se opuso a la primera guerra mundial y fue encarcelada (como Bertrand Russell); también su camarada Karl Liebknecht fue a prisión. Cuando salieron de la cárcel, continuaron su lucha. En la revuelta de 1919 en Berlín, el 15 de Enero fueron capturados y ese mismo día asesinados.

Rosa fue golpeada a culatazos hasta morir, y su cuerpo fue arrojado al helado Landwehrkanal que corre paralelo al río Spree. Karl recibió un tiro en la nuca, y su cuerpo fue enterrado en una fosa común. Cientos de miembros del KPD fueron también asesinados.

En el verano de 2007 estuve en Berlín. Y fui al punto donde hallaron, cinco meses después de su muerte, el cuerpo de Rosa. Hay allí una escultura que la recuerda. La fotografié, es la de arriba. Es minimalista y poderosa: en bronce su nombre emerge desde el violado río y se muestra en la orilla. Rosa emerge del canal, como una ninfa insurrecta y viva.

Olvidé dejar una rosa roja.

“Quien se arranca el corazón del pecho hacia la noche, quiere alcanzar la rosa/ (…) Quien se arranca el corazón del pecho hacia la noche y lo lanza a lo alto/ ése no yerra el blanco”…

Paul Celan, del libro “Amapola y memoria“.

http://www.youtube.com/watchv=h9fPevUlUA

… dedicado a las rosas de aquellos y estos días
© Six Roy

JINGLE BELLS, JINGLE BELLS…

A mí me gusta la Navidad. Con un par. A tenazón lo digo.

Ya sé, ya sé,
es una puritica ilusión, pero hasta una ilusión es real…, como ilusión.

Puede contener cuanto queramos fantasear o necesitemos en lo más hondo de nuestro ser, sepámoslo o no, y todo un elenco de pulsiones infantiles a destripar por esquizobecarios de psicoanalista austroporteño.

Esas pulsiones me las sé al dedillo, las tengo atadas en corto. Y ellas a mí. Como el tigre y el jabalí cuando se cruzan en la jungla, conscientes de su fuerza procuran evitarse.

Es lo que tienen…, los tigres (que rugen, muerden, aman).

El 27 de Febrero de 2008 colgué aquí un post que intitulé “Taxi driver”. Decía entonces que el psiquismo humano, según leí en algún lugar, “no puede integrar en su mundo más allá de ciento cincuenta o doscientas personas. Esto significaría que somos esencialmente tribales”.

La Navidad es la representación de ese tribalismo.

Alguna vez he escrito, desde la hórrida experiencia de algún descenso a los infiernos (esos insomnios que todos…, ya sabéis), que el calor de la tribu es un poderoso y terrible coro
de sirenas (jingle bells, jingle bells)… Otras veces, me parece ser lo que realmente echo de menos. De ahí, quizás, que la Navidad me guste.

Dije también en aquel post que ese tribalismo explica muchas de las bajezas humanas…, pero en Navidad me quedo con la ilusión de lo que podría y nunca será.

Como la de cualquier otro hombre decente, mi alma está desgarrada… Como a cualquier otro vitalista radical, de tanto en tanto me salvan el corazón y la risa.

http://www.youtube.com/watch?v=0ltAGuuru7Q

… felimelifluo y gozoso 2mil10 year, yeaaahh, digo gggrrrrrr
© CrisCrac

NAVIDAD EN YENICEBÜRÇEK

“Ocurrió en invierno
y de noche. La tierra tembló salvajemente.

Yenicebürçek habitaba el obscuro vientre de la bestia. Era una pequeña ciudad turca, casi en la frontera griega. La animadversión mutua es bien conocida, y más de una vez tentó a la sangre.

Toda la madrugada oyeron los alaridos del monstruo, sus zarpazos homicidas, los derrumbes, la quejumbre de las víctimas, los aullidos de los perros, el llanto de los niños.

Esperaron con ansia el amanecer y la llegada de ayuda por el sur, la carretera desde Umberçikj, la ciudad importante más próxima. Llegó el amanecer, pero los puentes habían caído. La autoridad local intentó desesperadamente comunicar con Kirsheharij. Fue imposible.

Hacia el mediodía se oyó ruido de motores a lo lejos, cada vez más alto
y cercano. Alguien dijo: helicópteros. Debía de ser un espejismo, el fragor venía de la frontera griega.

Aparecieron en la altura de los cerros que daban paso franco a Yenicebürçek por el norte. Decenas de vehículos, gruas, bomberos, hombres y mujeres de asistencia civil, personal sanitario.

Al principio, los ciudadanos de Yenicebürçek se quedaron en silencio,
con los brazos caídos, sin saber qué decir. Alguien, finalmente, comenzó a susurrar en voz baja, y luego a gritar emocionadamente: “son… griegos…, son griegos… ¡Son griegos!”.

Corrieron unos hacia otros. Se abrazaron. Trabajaron juntos toda la tarde. Hacia el crepúsculo llegaron refuerzos desde Estambul. Ofrecieron el relevo a los griegos. Éstos respondieron que seguirían allí mientras fueran necesarios. No hubo descanso hasta el nuevo amanecer.

Al llegar el mediodía no había un solo hombre griego, ni una sola mujer griega, que no hubiera sido objeto de encendida disputa entre los turcos por tenerlos sentados a su mesa en las casas que todavía quedaban en pie, aunque no sabían como agasajarlos en un día tan especial para ellos… Era Navidad.

Hoy es de nuevo Navidad en Yenicebürçek. Y esperamos, como cada año y desde entonces, a los mejores amigos con quienes podríamos soñar”.

http://www.youtube.com/watch?v=za1LzuF-wUU

… feliz navidad a todos
© CrisCrac

LOVE ACTUALLY

La veré una vez más, otra vez.
Y la seguiré viendo. Es una de mis pelis preferidas de tarde y sofá. Sin discusión. Me gusta.

Me gustan (casi) todas sus melifluas historias, (casi) todos sus imposibles personajes. Y lo que me gusta algo menos, lo asumo. El resto lo diluye más que de sobra.

Podría haberla filmado Disney, Masó, el abuelo Capra o cualquier otro cineasta pastelazo de la cosa lumière. Y qué. Me encanta.

¿Y ese rockero deslenguado y genial (Bill Nighy) con su dear fat friend manager (Gregor Fisher)? ¿Y ese palurdo soñador que se trae de Milwaukee a esa tetralogía de pavas de diseño? Puritito neorrealismo que anegaría en achares al mismísimo De Sica. Ya te digo.

Arquetipos todos de la Human Nature. Niquelaos.
Love Actually. Feliz Navidad. Que os den polvorón.

http://www.youtube.com/watch?v=9_JRyhJiXQ8
http://www.youtube.com/watch?v=mnNwA7aQBkQ

© VilBill

SENSIBILIDAD POÉTICA

“¿Quién sembró la angustia en las llanuras de tus ojos como el adorno de un dios?”
Vicente Huidobro. Canto I, Altazor.

Llamo sensibilidad poética a una forma extrema de sentir la Vida.

No diré reflexionar, no sería exacto. Aunque sentirla, claro está, incorpore el pensamiento.

Digo sentir porque esta forma de conciencia es el quantum originario.

Luego viene la demora en el análisis, el hemisferio izquierdo del cerebro a toda máquina.

Digo extrema porque de no serlo, no sería poética. Y es debida a un labilísimo animismo de la piel: vibra ante el menor movimiento. Y la hace, pues, vulnerable a todo hecho, emoción, acaecer.

A diferencia de otras formas de conciencia, los umbrales de este tipo
de sensibilidad son muy bajos. Así, casi todo cuanto acontece, fragiliza, afecta, deja huella, hiere o eleva.

Esta altísima capacidad de afección define a la sensibilidad poética.

No he dicho, ya se habrá observado, que esta particular sensibilidad
sea una forma de escriturar la Vida. Lo he omitido con intención. Escribir poesía es una forma, entre otras, de esa sensibilidad.

El poeta es una desgarradura angélica y demoníaca. Una monstruosidad. Nunca resulta de una opción. Es un destino.

Yo no deseo esta forma de sentir ni a mi peor enemigo.

© CrisCrac

CYBORGPERAS

… un par de peras es un par de peras, ya te digo, y ya que andamos en decires no diría yo que no, porque tal aserto es tautológico y su contrario sería ya no falso sino contradictorio, imposible y majadería de alta magnitud

… pero algo hay en éstas que no me acaba, la cosa cibernética va a ser,
y no me hace a mí que en su tacto se presuma la frialdad, el artificio y, quién sabe, quizás sinergias y barruntos de poca erótica

… pero, claro, tal y como está el patio, la movida del ligue y el mercado, oigan, qué quieren que les y las diga, que al pan, pan, y al vino, vino.., sí, aunque a falta de pan, tortas son buenas y mejor peras en mano que cientos volando

… eso sí, igual la terminator ésta te pone voz melosa, morros, gestitos, calienta motor y circuitos para entretener la ilusión de un match amoroso y a la que menos te lo esperas, zas, !%)*$¿xisp”=/junch^0′+!ª…, huy, ay, te endiña un calambrazo en salva sea la parte que te deja sofrito el pizarrín

… uff, quita, quita, que, como dije, no está la cronología para andar jugándose el tipo con una tipa que lo más seguro es que luego ni se acuerde de ti ni de tu nombre, ni te mande flores, llame al móvil ni ná, y tú en el lecho del dolor en uvi con la virilidad hecha unos zorros y las enfermeritas risita va y risita viene, chaturris…

http://www.youtube.com/watch?v=Deh1W_V7yDw

© VilBill

ATLAS DE GEOGRAFÍA HUMANA

Esto de viajar tiene su cosa, pero a mí no me pone demasiado.

Ir de guiri por el globo nunca me ha gustado mucho. Sí hubiera querido ser viajero, que es otra cosa, o vivir en lejanos países y que me sacaran por la tele los del programa ése: “Españoles por el Mundo” (o autonómicos on the world). Y saludar a mi-mamá-me-mima (¿comes bien, hijo mío?, me diría. Fijo). Y enseñar a mis niñas las ciudades. Eso sí.

Pero arrostrar las muchas dificultades de idioma, la ingesta de viandas de dudosa higiene, la ropa sucia, puaff, los taxistas de negociar carrera y los aeropuertos…, no, no, qué va. Eso no.

Habiendo National Geographic y la 2, pa qué tirarse al mundo…, esteee, sorry, je, je, je…, tirarse…, ahora que lo medito con algún detenimiento, uff, un viaje por el sudeste atlántico no estaría nada mal. O dos viajes…

http://www.youtube.com/watch?v=lTPqK4ZEgpk

… dedicado a la llopis, mi profe de geografía a los doce (guapa de verdad)
© Vil Korea

MILICIANAS

“Aunque me tiren el puente y también la pasarela,
me verás pasar el Ebro en un barquito de vela.”

Esta fotografía me fascina. Por diversas razones y motivos, por cosas del sentimiento.

Es deliciosamente plástica. En una línea diagonal descendente, contra la tendencia que tiene nuestra percepción a ordenar la realidad de manera simple y cómoda, esas chicas disponen la imagen para la Historia y para estos instantes míos.

Visten monos de trabajo, pero están relajadas. Visten ropa poco femenina, pero son bellísimas como rosas. La disposición en fila revela que hacen un alto en lo que quiera que hayan estado haciendo. La del pañuelo acoge con su mano el brazo derecho de la chica rubia. Esto significa afecto, alguna convicción compartida, un cariño cuyo trasfondo es épico. Su rostro me emociona. No es guapa, y absolutamente lo es. Se le nota el cansancio, y la firmeza. Esta ahí, en formación. Como todas ellas.

La chica que apoya sus manos en las caderas dice lo mismo: cansancio, pero no menos determinación. Los cabellos de todas son cortos, algunos revueltos, y siento que reclaman mis dedos para su descanso. Parecen de ése y de este tiempo. Parecen de hoy. Y son tan jóvenes.

El contrapunto que define la imagen es el fusil que sostiene la última. Ella podría ser una mujer de Romero de Torres, podría ser también mi amiga, mi hermana, una compañera de trabajo, mi amante, una mujer que pasa, mi mujer. El escorzo de su cuerpo es tan estético. Su mirada y el ceño atento la sitúan en lo que está haciendo. Sabe por qué esta ahí. El pañuelo de la primera chica probablemente es rojo.

Quiero declarar que son las criaturas más bellas que he visto nunca.
Y que estas lágrimas casi llanto que no contengo son mías.

La fotografía se intitula “Milicianas republicanas entrenándose en la playa”. Está hecha en los alrededores de Barcelona, en Agosto de 1936. Es de Gerda Taro, la que fue novia del mítico Robert Capa. Ella murió aquí, en España. En el repliegue de la batalla de Brunete su convoy fue atacado por la aviación franquista, y en la confusión creada un carro de combate pasó por encima de su cuerpo. Tenía 26 años. Dicen que Capa nunca superó su pérdida.

Gerda Taro.

http://www.youtube.com/watch?v=aVOJOq7fW7Y

… dedicado a Gerda Taro y a todas ellas
© Six Roy

GLADIATOR

No ignoro que la guerra es jinete apocalítico y uno de los horrores de la condición humana. Pero ese horror muestra valores que también están presentes en algunos conspicuos integrantes de esa condición. No hago, pues, un análisis crítico del film ni del imperialismo romano.

Encuentro ya en sus primeras secuencias una elevación humana: lealtad, coraje y lucidez, tanto en el estoicismo de Marco Aurelio como en la honestidad de Máximo. El contrapunto de esas virtudes lo dan el taimado y criminal Cómodo, la felonía de Quinto y la estupidez de la plebe. “¿Os habéis divertido?”, grita Máximo a la masa embrutecida. Gesto inútil. Todo lo que obtiene de ese hediondo amasijo es que lo jalean y celebran.

La relación fraternal y de compromiso entre Máximo y sus tropas es uno de los valores que me conmueven, quizás porque nada de esto hallo en nuestros días y sí miríadas de corazones obtusos y émulos cotidianos de Quinto y Cómodo. Esa comunión de Máximo y sus legiones tiene continuidad en la que establece con sus compañeros gladiadores.
Y se advierten rasgos del Spartacus de Kubrick.

En el parricidio que comete Cómodo hay un obvio paralelismo con otro parricidio: el del Nexus 6 Roy Batty, en Blade Runner. Son, no obstante, muy distintos en sus motivaciones, aunque ambos se producen a partir de una decepción ante la figura paterna. El diseño de la ciudad norteafricana donde contemplamos la recluta y primeros combates entre gladiadores está sacado de Blade Runner. Hay otra identidad más entre ambos films: los desgraciados replicantes Nexus 6 y los gladiadores son un ser para la muerte, y su existencia es una cuenta atrás (“Tarde o temprano, todos moriremos”). Ridley Scott firma ambos films.

Pan y circo…, hay una secuencia genial. La batalla contra los bárbaros…, un prodigio, con muchos débitos al cine de romanos de siempre, quizás al de Kurosawa y último cine chino. Cuando muere Máximo, Lucilla se dirige a los presentes: “Ha muerto un soldado de Roma… Honor him!”

La B.S.O. de Hans Zimmer y Lisa Gerrard, soberbia; eficaz y ajustada, emotiva, bellísima (Now we are free).

Excelentes las interpretaciones de Richard Harris, Oliver Reed, Djimon Hounsou y Russell Crowe. Joaquim Phoenix, magistral.

Lucilla es un personaje de difícil ejecución, muy femenino en cuanto al papel que en esos momentos de la historia, y en tantos otros, le es dado a las mujeres. Hay un momento feminista en el film. Marco Aurelio percibe la altura política y de carácter en su hija, y lamenta que no naciera varón. Ese lamento, es evidente, no lo es por su sexo sino por las circunstancias sociales de su tiempo. Connie Nielsen es bella a rabiar…, ñam.

A medida que pasó el tiempo en mi vida, lo sé, me he vuelto menos analítico si alguna vez lo fui, menos crítico y un ateazo radical: no sólo anticlerical, eso es lo debido y está tirao, también antiprogres que no anti-ilustrado. Hay una enorme diferencia: todo clero es un nido de víboras; y los blandiprogres, un hatajo de insolventes tropismos. Y, desde luego, cada vez soy más tosco, primario y elemental. Resolver este galimatías existencial está siendo muy doloroso para mí, mucho, y no es fácil, pero estoy en ello sin falta de coraje. Con la lucidez hago lo que puedo, no soy un lumbreras. Pero, quizás, con A little help from my friends…

Lo que vierto en este post quizás me acerca a una concepción poética y arcaica de los valores, y me aleja de lo political left right tanto como me hace intempestivo (more nietzsche); y si no me espabilo, acabaré con adarga en astillero como un friki: así tildarían hoy el vulgo y la quincalla mediática a Alonso Quijano.

En esto he devenido. Qué le voy a hacer. Quizás signifique algo; y de ser así, sospecho que tiene alcance.

Fuerza y honor. Pues claro.

http://www.youtube.com/watch?v=nn8zSTwQNoQ

… dedicado a mi tía Victoria, invicta ya sobre los Campos Elíseos
© Six Roy & PM476

ABSOLUTOS INMANENTES. DESCUIDO IX.

****** :::::::: milla jovovich

© PM476

EL CAZADOR (relato de un sueño).

… salgo de caza, a solas, voy armado con una gruesa lanza y noto su peso en mi brazo, percibo su poder…, a pesar de mi temor me enfrentaré a cualquier gran felino con la clara convicción de mi fuerza, más les vale no cruzarse en mi camino…, pero qué ingenuidad, mi lanza nada podría contra una partida de hienas, el gran elefante o una mamba negra

… aferro mi arma y artillo mis ojos para vislumbrar entre la escasa maleza al depredador o a mi presa, tengo hambre y no es menor este zarpazo que el que podría descargar en mi cuello un león o el gran leopardo, que no lo intenten…, por su bien

… advierto un movimiento tras los arbustos, y una presa, no sé qué es pero huelo su carne…, me acerco con sigilo, no me ha visto, es grande, llena, confiada, bien, bien… armo mi brazo y siento su destreza, el arco que dibuja mi figura en la sombra es perfecto, irreprochablemente letal, bello, brilla un filo sediento de sangre en la espuma del Sol, mis pupilas son apenas un punto nocturno, toda mi musculatura se dispone a armonizar sus vectores dispares en una sola dirección, mi boca se seca, las mandíbulas se cierran, mi aliento casi se detiene, toda la historia de mi tribu se concita para mi triunfo, mis antepasados guían mi brazo, son mi brazo, su muerte es ilusoria porque proveen mi vida, la vida

… lentamente, como en un sueño, advierto que brazo y arma son la misma cosa, la articulación de mi codo multiplica la potencia que arrancará desde mi espalda y la lanza sale de mi cuerpo, puedo seguir su movimiento dividiéndolo infinitesimalmente en el espacio y en el tiempo, puedo advertirlo con absoluta claridad, serenamente

… y siento cómo se hinca en el cuerpo de la presa, lo acomete, hiende, hiere, siento el peso de la lanza acrecido con la velocidad entrando en su carne, rompiendo secamente los tejidos, astillando los huesos, crac, cuyo sonido recrea una armónica percusión, envenenando su sangre amorosamente, despojándola del peso de vivir

… y, paradójicamente, recorre mi piel la certeza de su agradecimiento por esa privación definitiva que comienza, siento su agonía y muerte, y siento mi vida, y siento cuanto acontece en esa fracción de tiempo inexistente, y sé, cuando aún no ha penetrado en su carne del todo, que entre mi presa y yo, mi clan, la sabana, el regocijo de mis ancestros, el flujo total de cuanto existe…, no hay fronteras

… esto es lo que siento, lo que sé es esto, que soy una criatura del Universo y que no estoy solo, que nunca estuve solo…

http://www.youtube.com/watch?v=RGCXvlG0i4c
http://www.youtube.com/watch?v=Y-XNoJ8Ub64

… dedicado a mi padre In Memoriam
© CrisCrac

LA LEY DE LOS HUEVOS

pie de foto: peligro de tortilla austral (pupitaaaaal)…

Informe Brodie & Acme al ovoconsumidor.

Desde el año 2004 la Ley exige que todos los huevos destinados al consumo humano vayan marcados con una numeración; se trata de un código que nos dice de dónde proceden y mediante qué tipo de sistema se han producido.

El código de cada huevo está compuesto de once dígitos. El primero informa del sistema de producción empleado para lograr esos huevos (el número O indica que el huevo es de producción ecológica; el 1 es para los huevos camperos; el 2 para los huevos de gallinas criadas en el suelo y el 3 para los huevos de gallinas de jaula.

Los dos siguientes dígitos que llevan los huevos son letras que se destinan al código del país productor (ES corresponde a los Huevos de España). Los dos siguientes corresponden al código de provincia, y los tres siguientes son el código del municipio donde esta instalada la granja de producción de huevos.

Bibliografía: Oval Bureau White House & Send Eggs Federico Trillo Corporation .

http://www.youtube.com/watch?v=6EMiecSaf1I
http://www.youtube.com/watch?v=fGcOVAtLCZg

© VilBill

HERO

maggie cheung man-yuk

Creo que uno de los universales que más uso, y tras el cual poco más sé decir, es el superlativo de “bello”.

El film de Zhang Yimou “Hero” (China, 2002) es bellísimo.

Es una historia sin excusas, un prodigio plástico al servicio de la emoción estética. Decenas de fotogramas alzan un fresco poético, épico y, sin duda, también elegiaco. Qué lejos queda hoy todo esto. Ninguna estética es ajena a valores, tampoco “Hero”. De continuo te empuja a sentirlos como la recuperación de una altura inhumada bajo los esputos de la plebeyuna banalidad de nuestro tiempo. Heroísmo sacrificial frente a vileza, lealtad frente a felonía, coraje frente a cobardía, elegancia frente a vulgaridad, lucidez frente a falta de pensamiento, amor más allá de la muerte.

Este film no existiría sin la obra de Kurosawa, muy especialmente “Rashomon” en el diseño narrativo, pero también “Kagemusha”, “Ran” o “Los sueños de Akira Kurosawa”. Ni sin el cine de romanos o la tragedia griega. Tampoco sin El Quijote. Diría esto.

A diferencia de los actores japoneses, que actúan maravillosamente con todo el cuerpo, los actores chinos son contenidos y minimalistas, sus ojos lo expresan todo. Un ejemplo particular de ello es Jet Li, actor protagonista, intérprete soberbio y duro, templado, expresándolo todo de un modo sutil, a veces casi sin mirar a ninguna parte sino hacia dentro de sí. Y también Maggie Cheung Man-Yuk, esos ojos…

Lo recuerdo a usted, Borges, y sé que hubiera gozado con esta apología espiritual de la espada y de su reverso, que no alcanzo a comprender pero que intuyo: la caligrafía.

Itzhak Perlman, violinista norteamericano de origen israelí, que interpretó también el emotivo violín en La Lista de Schindler, hace una ejecución delicadísima y hermosa en la banda sonora que firma Tan Dun, tan bella y sobria como el conjunto del film, y que ya no me tolera más palabras superfluas pero admite el silencio.

Éste mío, y empieza ahora.

http://www.youtube.com/watch?v=1p2p8OAdxro
http://www.youtube.com/watch?v=N0SFLtWaoP0

© PM476

FLOPPY DISK

“Me volví y la ví, era ella, sin duda, vestida con una camiseta que le cubría escasamente el nacimiento de los muslos (…) Nos miramos fijamente, ella con sus piernas largas y desnudas, y yo con el disquete en la mano”.

“Floppy Disk”. Jorge Roselló Verdeguer.
Premio Otoño de Narrativa Breve
“Villa de Chiva” 2001
Rialla Editores (2002) Valencia. Páginas 15/16.

Desde hace años anoto en cuadernos una reseña mínima de lo que leo, pero no lo hago al día, y cuando me pongo a la tarea advierto que ya no recuerdo de qué va lo que leí.

Hoy quería reseñar la lectura que hice de Floppy Disk en Septiembre de 2008. Ha pasado un año. También la leí en Mayo de 2002, pero entonces olvidé anotarla. Ese olvido no puede ser un hecho casual, y entreveo alguna numinosa injerencia en el (flux) lapsus de mi mente. Esto creo.

He de fiar, pues, a esa taimada profesional que es la memoria, más aún,
a las trazas invisibles que deja toda lectura en la parte baja de la lengua, en los lugares elegantes de la colonia o en el instante de silencio que oficia entre uno y otro latido.

De la novela de Jorge, esas humanas geografías me han transfundido sensoimágenes más que nitidices de concepto. Como si hubiera visto una peli, un film con el sabor de cineastas como Capra, Renoir o Lubitsch (esto lo digo para quedar de cinéfilo, a ver si pillo entre las féminas albatros. Y porque es verdad). Recuerdo una ciudad y una arquitectura cordial. No es París y su bohemia, pero algo así.

Y recuerdo a un tío especial con el aire de esos parientes que todo infante quiso tener, de ésos que habían hecho una guerra en algún
país exótico y traían objetos maravillosos e historias; o uno de esos soldadores que en las plataformas petrolíferas del Mar del Norte le pegaban fuego al hierro bajo el agua y el finde ligaban danesas rubias con sabor a toblerone; o uno de esos tíos desaliñados, gentiles y sabios en cuya biblioteca el Universo aguarda su occisión última.

Creo que ese tío que Jorge despliega en Floppy Disk tenía una novia o amante (entre las muchas otras que jalonaban su vida). La recuerdo chic.

Pero ya no llego a más. Y echo mano de la edición. El tío se llamaba Eusebio, a la chica la llamaban Pippi Piernaslargas. Profesora de Matemáticas. En el libro hay otros personajes: una tal Alicia, un tal Luis, una tal Eva… Me quedo con la maestrita, que me enseñe los logaritmos (neperianos) y algo de geometría descriptiva. Yo la hablaré del Ser y la Nada.

A ver si me la presentas, primazo, y la pregunto aquello de:
“bonitas piernas, churri, ¿a qué hora abren?”.

… dedicado a Jorge Roselló
© VilBill

LAS NORMAS DE LA CASA DE LA SIDRA

Esta peli, como tantas otras, es una de las cada vez más numerosas concesiones (gustosas) que otorgo a mi sentimentalidad, ese terreno mestizo entre la racionalidad y las emociones que aún espanta a la filosofía tradicional, a la psicología y demás ciencias que no entienden un pijo del alma humana y a los nuevos ricos de las tecnociencias que, en asuntos de calado existencial, espetan boludeces cuando no tópicos, y que sólo algunos poetas, sólo algunos pero nunca los versolaris mediáticos, son capaces de elevar a lo que, deslumbrados, llamamos Belleza.

Es una historia con claros tintes dickensianos. Hay, cómo no, un orfanato. Y sus niños son, por una vez, encantadores. Y también, cosa inusual, sus cuidadores. Hay un personaje de una estatura colosal, el Dr. Wilbur Larch, que trasciende el mero rol de tipo psicológico para representar un arquetipo, lo mejor de la condición humana.

Sus personajes tienen debilidades. Y en algún caso, más que debilidad, su monstruosidad te hace comprender que el horror más detestable está anclado a esa misma condición, dejándote sin aliento y arrancándote la carne con un mordisco inesperado, abriendo alma y hueso a la intemperie.

Inconcebible ese horror anudado a la naturaleza humana, los griegos exclamaban cuando chocaban con él que lo causaban los dioses, desculpabilizando así no la conducta de los hombres pero sí negando que la maldad formase parte esencial de su alma. Eran unos ingenuos, pero su ingenuidad ha conformado nuestras categorías mentales, morales y políticas, y dado forma a las leyes que rigen nuestros días.

En el film la muerte es omnipresente, pero también la Vida porque aquélla es sólo una parte de esto que consiste en respirar trece veces por minuto y, entre uno y otro hálito, la celebramos: casi siempre en el gozo de amar. Vive quien ama, y a la Muerte que la jodan viva y pida turno.

Rachel Portman firma una b.s.o. deliciosa, uno de los grandes activos del film. Es delicada, sutil, liviana, tan dulce. Así suena la lluvia. Michael Caine, descomunal, como su personaje. Excelentes Tobey Maguire y, sobre todo, Delroy Lindo. Hay unos planos de Charlize Teron desnuda, bocabajo, eterna, satisfecha, feliz, táctil, luminosa: no sé si la secuencia refuta o confirma a Platón pero me da igual una u otra tesis. Hablaba de la Vida en este post, ¿no? Pues eso.

Las normas de la casa de la sidra no sirven a la vida de los hombres.

Es un film maravilloso.
“Goodnight, You Princes of Maine, You Kings of New England”.

http://www.youtube.com/watch?v=MBWE3hbJsFg
http://www.youtube.com/watch?v=WxJr09u10co

© PM476 & Six Roy

LA CHICA DE IPANEMA

Hêlo Pinheiro, la chica de Ipanema

Cuentan, pero tal vez sea una leyenda urbana, que una mañana de principios de los sesenta estaban Antonio Carlos Jobim y Vinicius de Moraes sentados a una mesa del Café Veloso en Río de Janeiro. Y en esto pasó una linda garota con sus bártulos de playa. Era tal su gracia y su belleza que al unísono empezaron ambos, sobre el ritmo bamboleante de aquella Venus encarnada, a componer los acordes y letra de la famosa canción que luego haría popular la cantante Astrud Gilberto con la participación del jazzman Stan Getz.

“Mira qué cosa más linda, más llena de gracia, que es esa niña, que viene y que pasa en un dulce baile camino del mar (…)

¡Ah! ¿Por qué estoy tan solo? ¡Ah! ¿Por qué es todo tan triste? ¡Ah! La belleza que existe (…)”…

Se non è vero, è ben trovato, suele decirse. Yo creo en esa anécdota feliz, la creo tal y como la cuentan. Pero me falta en su relato algo fundamental. Estoy seguro, absolutamente, de que antes de armar la más mínima nota, la primera palabra de la letra de la canción, hubo un instante mágico y eterno… de silencio, de absoluto, rendido y absorto silencio.

Yo escribí algo sobre el silencio, entre el año de 2006 y ahora, lo he escrito y reescrito decenas de veces, lo seguiré haciendo. Hacia el final, el no poema dice así:

“Da lugar al rumor de las fuentes. Y al Ser.
Es Jobim y De Moraes cuando pasa La Chica de Ipanema.”

http://www.youtube.com/watch?v=y5BqwyDTpvI

© Six Roy

ISLA DE KAMPA* (friends forever).

* Isla en que vivía el poeta checo Vladimir Holan, amigo de Jaroslav Seifert.

Mediado Agosto vino por estos lares mi querido amigo ECB (sin más datos, que se lo curren la madera y las vigilantas de la playa). Lo invité a cenar a las 21’30. Abrimos velada con un par de birras nacionales, y atacamos la gusa con las viandas que preparé al efecto. Acompañamos el papeo con un albariño. Dimos fin a la tortilla de papas de mimamamemima (con cubierta de pisto, cosa mía), un plato de jamón y lomo de buen ver y cata, un mejunje de caballa con cebollitas y riego de un módena aceptable, unas tostas Gran Nacional (sobrasada con queso gratinado, excelent for the LDH), una ensalada de pepinos al yogur y pan recién. Ahora me doy cuenta de que de postre ni una leche. Cafeses y copas.

Como homenaje a Buñuel empezamos con su versión del cóctel Manhattan (vermut rojo, whiskey y unas gotas de angostura). El aragonés intempestivo cambia el rojo por un vermut blanco seco, Noilly Prat más exactamente. No supera al clásico; lo siento, rey del cinexin. Y seguimos, a palo seco pero con hielo, con el Jim Beam, un kentucky bourbon peleón. Andestén los single malt scotch, ay… Y así hasta las 7’40 del siguiente día, cuando el sol ya tocaba las pelotas por el Este.

¿Qué habladurías llenaron esas más de diez horas? De tot, nengs. Hacía años que no hablábamos, quizás cuatro, cinco o seis, no sé ahora. Pasó la vida, la política (poca, somos en extremo escépticos y elegantes, camusiano uno, nietzscheano el otro), literatura, cine, filosofía mucha, risas (esas cosas nuestras), confidencias y hablar sobre mujer con su mucho de glosa, análisis, celebración y confesiones sobre el sin par deslumbramiento que en nuestro corazón causan ellas y las cosas que a ellas les son de suyo. Y así. Hasta las tantas. Como dije, 7’40. Beodos a tutiplén. Con una cogorza modelo big sunami killer, dos, algunos cafeses (dios del cielo, quién cojones iba a dormir después de eso), y más güisquises, hala, hala, sin parar, a take for the sack el Jimmy Beam (quedaba otra bottle, la dimos una oportunidad. Nobleza obliga).

Y a la hora susodicha, andando como marinero en tierra, esto es, como patos dañados en lo íntimo metabólico pero británicos en el porte, nos dirigimos a la cafetería MN (lo dicho, que los CSI y la secreta se ganen la manteca con sus pc güindous last generation), nos endiñamos unas porritas mojadas en chocolate, unos cigarritos lukyestraik, agüita fresca y a la piltra. Por aquello del respeto al cuerpo y a la deontología. No más. ECB marchó calle abajo, menos mal que era estrecha e íbase sujetando de pared a pared. Un servidor lo mismo, pero reptando a dos centímetros del asfalto…, escasos.

Son las 08’55, qué digo, las 09’09 o’cloch cuando termino el relato, y un pedazo de animal como el Annapurna nevado por la cara chunga está atacando con la radial una estructura metálica, y hace un ruido del infierno pinche güey la chingona madre que lo trajo a mi barrio. Al sobre me voy, chiuuu, como las balas de una 38 Smith & Wesson del Especial.
Al ataqueeeeel…, zzz, zzz, zzz…

“Cuando alguien llame a la puerta y digas “pase”,
será el cartero/ y te traerá una carta/ manifestando mi deseo
de sentarme/ una vez más a tu mesa”.

Del poema “Isla de Kampa”. Jaroslav Seifert.

http://www.youtube.com/watch?v=sTSzsg6sjwU

… dedicado a Enrique CB
© VilBill

I FEEL GOOD

Vi a principos de verano un documental sobre elefantes del Masai Mara. Los guardas del parque observaron un comportamiento inusualmente agresivo en machos jóvenes, y los investigadores aventuraban la hipótesis de que esa conducta se debía al hecho de haberlos despojado en sus primeros años de vida de las referencias de los machos adultos de su grupo, que fueron sacrificados para la regulación de su población.

Días después andaba yo por una playa que es escenario de mi infancia
y de mi vida. Su paisaje no sólo lo constituyen para mí sus arenas y el mar sino también las personas que lo recorrieron, muchas de ellas ya en la memoria. Cuando pensaba en aquellos elefantes del Masai Mara, me preguntaba dónde estaban mis elefantes…, dónde los adultos familiares o sólo conocidos de vista que se bañaban, cuidaban de los niños que fuimos o charlaban y que ahora mi mirada
ya no encuentra.

Recuerdo a mi padre pasear conmigo por la orilla, y cómo al pasar un infante dejaba sutilmente su mano en la cabeza de ese niño para evitar un choque o sólo como pura delicadeza. Ese gesto no lo representa sólo a él sino también a la entera Especie en su conciencia del cuidado que se les debe a esos pollejos enloquecidos.

Ahora yo soy el elefante. Espero hacerlo bien.

Y en medio de mis tribulaciones veo venir a buen paso a un anciano,
no menos de ochenta años calculo, con un bañador rojo, unas chanclas azules, reloj, gorra de visera y una camiseta blanca cuya leyenda en letras grandes decía en su pecho: I feel good.

Un crack, ese abuelo. Le sonreí abiertamente, me sonrió.

http://www.youtube.com/watch?v=XgDrJ5Z2rKw
http://www.youtube.com/watch?v=cXNApZ2ALiQ

© Six Roy & PM476

SUMMERFLUXTIME VIII: bye, bye flux…

… “and I did it my way. Yes, It was my way”

http://www.youtube.com/watch?v=hVpIWgGRCT8

http://www.youtube.com/watch?v=t6Lp4w8wyy0