SUMMERFLUXTIME

http://www.youtube.com/watch?v=iCaPno7QChY

SERENGETI

Acecha desde las yerbas altas que urdieron las últimas lluvias, los músculos de ballesta, el pecho acerado, los tendones del cuello son perceptibles a simple vista y trenzados como jarcias, las articulaciones son sutiles, tersas, engarzadas a fuego y sedientas de la propia sangre que acopiará la adrenalina que nutre la carrera, el ataque, el derribo y muerte de la presa.

Un grupo de hembras adultas y jóvenes bebe desconfiado en los márgenes fangosos del Lago Eyasi.

Sus crías tejen la sombra bajo los árboles paragua.

El felino dibuja el cielo en su pupila, invita al Sol a sus ojos, los achina para artillar una mirada cobriza, una deconstrucción topográfica prodigiosa, un trazo táctico que inyectará en las áreas prefrontales de su cerebro un mapa letal, una previsualización inteligente de su triunfo.

Arma las dagas retráctiles de sus garras. Lanza el ataque.

Su velocidad acrece su peso y el impacto arroja a la hembra contra el suelo, la fija, la hipnotiza, la desnuda de toda ansia de fuga; apenas un segundo después las uñas interesan su carne, y las fauces cierran sobre la tráquea el aliento nupcial de la víctima.

Thanatos ama la belleza de su criatura; Eros se invoca.

Una lenta descompresión de los músculos ablanda el gesto del felino, dilata su pupila, relaja su respiración, lo aquieta, está hambriento…, pero no da cuenta inmediata de su presa, acuesta su rostro en ella, lánguidamente lame su cuello, lo cerca, busca su aroma, acaricia su boca con la suya, se derrama en su entraña, ruge, la devora.

© VilBill

PITUFILOSOFÍA II MORE GAMBA

… pero dejémonos de gravitudes filosóficas, que no digo yo no haya en la filosofía, más aún en su versión minimal & blue, además de soledades y dureza, alguna que otra gentil compensación, y que tal nos venga dada en términos menos teóricos que mundanos, eso sí huy que sí, hay que jugársela… je, je, jeee, ji, ji, jiii, ja, ja, ja, juo, juo, juo, juaaaa, juojojorrijó, juooiiiiiiiiií…, ¡haalaaa!, my seven hennias mucíforas a take for the sack (cachisssshh).

http://www.youtube.com/watch?v=dMi-05heZ4A
(la verdadera canción de los pitufos)

… dedicados ambos posts In Memoriam Don Fernando Montero
© PM476 & VilBill & PituHeavy-GunRockers Of The IronLogos

PITUFILOSOFÍA

“Como abajo, es arriba; como es arriba, es abajo.”
Hermes Trimegisto

Cada hombre, escribe Montaigne, encierra la forma entera de la condición humana. Después Jean J. Rousseau, prefigurando algún vector del Romanticismo, vino a decir en sus meditaciones paseantes algo así: si un hombre mira a su corazón y habla de él, lo hará no sólo de sí mismo sino también de la naturaleza humana. Y aun después, Emerson abundará en la misma idea. Esto es algo que sé desde mis universitarias y ya oxidadas lecturas del ginebrino. Y supongo que esta intuición, que no saber, informaba hasta no hace tanto todo lo que escribía. Algunos de mis posts son puras naderías, sin duda alguna, deliberadas unas e inevitablemente torpes otras, pero respondían enteramente a esa noción. Si mis insistencias, amarguras, alegrías e ideas brotan de ese magma común en el que se cuece la condición humana, entonces lo que escribo y describo es mi alma y la de todo hombre. Así decía yo. Hoy no lo tengo tan claro y la noción misma de naturaleza humana se me está tornando problemática en un modo que aún no soy capaz de formular, que quizás nunca formule y cuyas proposiciones consecuentes me asustan.

Esto en que creía es lo que han logrado pensadores y poetas de genio. Éstas son las verdades, dice Nietzsche, que dan que pensar, las que nos llevan a las simas más obscuras y a las más heladas cumbres. A la soledad sin retórica, digo yo. Son las verdades, continúa el loco turinés, por las que seremos escarnecidos, las “verdades terribles, tormentosas, imperdonables” por las cuales, “desde luego, no faltará contra nosotros el odio más puro”. Decirlas no es una elección, no constituyen un privilegio o regocijo, no nos hacen más felices, más bien al contrario. Lo supo de igual modo Bertrand Russell: esto de la filosofía separa, agrava, obscurece, no hace más feliz. Decirlas es una tarea heroica y Nietzsche quiere que alegre…, no sé, qué difícil. Sea como fuere, esa épica no es voluntaria y, desde luego, no supone mérito alguno. Nos eligen, esas durezas del alma. Es un destino. Algunos dirán que una maldición. Hubiera preferido citar menos, pero hubiera mentido. Sea como fuere, mis hondas limitaciones intelectuales y mi diminuto talento, y esto no es falsa modestia, yo lo sé bien, reducen mi escritura al eco diminuto de este diminuto blog, un blog pitufo, un pitufiblog, un pitufitiblog, un piturrifitiblog…

http://www.youtube.com/watch?v=d-e0AtUNJE0

© PM476

CUANDO UN AMIGO SE VA

El día 18 de Octubre del pasado año colgué aquí un post: Lucky Strike. Habla de mi infancia, hasta los 11 años aproximadamente. Y decía que era “lugar propicio para los mitos”.

En aquel enloquecido imaginario infantil, uno de esos mitos refería marcas de tabaco de las que los mayores de la pandilla hablaban con arrobo. Sus peroratas hacían que como animalejos barruntáramos en aquellos anglicismos “el enigmático mundo de los adultos”, y que aventurásemos en ello los “secretos y placeres” que nos aguardaban y que anticipábamos en la eufonía de aquel nicotínico elenco.

En esa infancia, que aún hoy “siento latir cálidamente en mi pecho”,
uno de los protagonistas era mi amigo J.V. El día 22 de Octubre colgué otro post, intitulado J.V. Es éste que sigue:

“Hoy cumple 50 años.

Cuando no contábamos más de siete u ocho, éramos inseparables. Incluso llegó a pegársele el acento gato que yo traía del foro; ese sitio cuyo cielo, dicen, es único.

Es uno de los protagonistas del post anterior.

El mar quiso robárselo para sí hace algún tiempo y le asestó un zarpazo cruel que, sin embargo, no le ha restado frescura a la voz. Acabo de felicitarle.

Hace 20 ó 25 años, quizás más, que no nos vemos. Eso se va a acabar.
No sé si lo podré abrazar, pero besaré su frente y le miraré a los ojos. Hablaremos de entonces…, de cuando éramos como dioses.”

Lo abracé, besé su frente, le miré a los ojos y estuvimos hablando de entonces…, de cuando éramos como dioses. Me acompañó Josevi, que participa en este blog. Josevi ha sido estos años una ong personalizada cuyo único objeto de desvelos era J.V., procurando su bienestar físico y,
de algún modo, una cierta esperanza espiritual.

Hace unos días recibí este email suyo: “… esta noche pasada ha abandonado definitivamente el cuerpo físico nuestro común amigo”.

Ojalá fuese así, porque Él sería ahora lo que absolutamente fuimos. Dioses.

Este viernes quedamos algunos de sus amigos a tomarnos unas cañas.
Por supuesto, habrá una silla para él y la mejor de las birritas del lugar.

… a J.V. in Memoriam
© CrisCrac

DOS BACHILLERES Y UNAS CAÑAS

Antes, en los bares, se servían otras cosas. Hoy no. Pedimos rarezas. Ya no se oye: “unas cañas, niño”.

Cuando mi familia gata venía aquí en verano, mis tíos pedían una botella (aquí era un tercio) o un botellín (aquí era un quinto). Ya nadie pide un quinto.

Cuando yo iba a Madriz, a veces tomaban un corto (media caña), que servía para remojar un algo el gaznate. Y ponían tapa.

Conocí a un tipo mallorquín, músico de viola, que vivía en Córdoba
y nos llevaba a tomar unos finos por la ciudad califal; usaba una curiosa locución previa: regar la plaza. Consistía en tomarse una caña para apagar la sed y después pegarle al fino quinta, finamente y sin ansias.

Todo eso ya no existe. Y me pregunto adónde ha ido a parar. Será que me he hecho mayor, y sentimental.

Hace unos días entregué a mis chinorris de 2º de bachiller sus notas finales, y a cada uno hubiera dado un beso (dos y pellizquito abusón a ellas). Me dio palo. Habrían alucinado, lo que les faltaba a estos pastilleros.

El azar es una categoría objetiva de la realidad, en cristiano, que no es azaroso. Ya sé que parece, y quizás lo sea, un oxymoron, más aún, hasta podría ser un juicio sintético a priori. ¿Por qué digo esto? Porque soy profesor, qué pasa. Qué va, no es por eso. Lo digo porque ha sido el puro azar quien me ha traído estos dos últimos cursos a dos grupos de bachiller que han sido un lujo cordial.

Alguna bronca se han llevado, que una cosa no quita la otra, y si les he reconvenido alguna vez o más de una (pero criaturas de pezón, si me dabais el cambiazo en la redacción, ¿qué os creías, que no lo sabía? Y aun así me pulía a la mitad. Ay, ijnorantos)… Si me enfadaba con ellos era por respeto y cariño. Así de claro.

Ellos no saben que ha sido para mí un privilegio, y casi siempre un placer, impartirles clase. Ojalá me recuerden legal, porque yo les tengo afecto verdadero.

En Pulp escribe Bukowski: “uno sabe que es viejo cuando se sienta a preguntarse adónde se ha ido todo”.

http://www.youtube.com/watch?v=8eAprKvKttI
http://www.youtube.com/watch?v=fWtwKHeDzC4

… dedicado a mis alumnos, esa partida de adorables capullos
© Vil Meister

BAILANDO CON LOBOS

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Está llena de bellísimos fotogramas. Los mejores entre cualesquiera otros western.

Creo que el eje del film (Kevin Costner) es la metamorfosis iniciática del Teniente John J. Dunbar en un guerrero sioux, su identificación y compromiso moral con la vida y destino de esta tribu.

Consigue que Calcetines, un desconfiado lobo, coma de su mano.
Es un alegato contra los demonios de la soledad.

Su banda sonora (John Barry) es sencilla, eficaz y hermosa sin artificios; y, como su fotografía y paisajes, es un homenaje al western clásico y un ejercicio rendido a la Belleza.

Hay una secuencia que justifica todo el film:
los sioux se asoman a una pradera en la que esperan hallar los animales que para ellos significan su supervivencia, y lo que ven es que el hombre blanco ha asesinado a cientos de bisontes tan sólo por su piel. Otras veces, les disparaban desde los trenes a modo de tauromaquia. Para entender lo que digo, hay que ver esos ojos indios, pues lo son, además de actores: Graham Greene (abajo, con Costner), Rodney A. Grant (arriba a la izquierda), Floyd ‘Red Crow’ Westerman (aquí a la derecha, magnífico y bello rostro), Nathan Lee Chasing His Horse (el niño al que salva del ataque de un bisonte), Tantoo Cardinal, Jimmy Herman…

Aunque detrás de mucho ecologista hay un presbítero trotón en busca de Dios, en este caso las miradas desarboladas de los sioux constituyen el mejor manifiesto en favor de un inaplazable “crecimiento sostenible”.

El idioma sioux, sea lo que fuere que hayan hecho, suena delicioso, dulce, poético, cálido, ancestral y maravilloso. Es un gran acierto.

El film es un canto
a la Amistad y al ancho corazón de algunos hombres buenos.

A veces te hace caer en la tentación sentimental de la Épica. Y qué
si su rotura me dejó como de trapo, aquí, bailando con lobos, aullando
la balada de los ángeles desertores.

… dedicado a Josevi, de nuevo, y a Silvia
© Six Roy

QUIJOTES

Quiere la más habitual de las interpretaciones que Don Quijote viniese a ser loco por la lectura de los libros de caballerías.

No entraré en ello porque no sé y no es momento, pero apetece
a mi merced interrogarse acerca de si, como él, no seremos muchos de nosotros también locos.

De continuo leemos libros y papeles, devoramos relatos fílmicos y narraciones en formatos diversos en los que ocurren historias de amor, aventuras y sueños que van conformando inadvertidamente nuestra percepción de la realidad.

No es improbable que hagamos lectura de nuestra cotidianidad desde esta inducida lección e interpretemos cuanto nos acontece al modo en que lo hizo Alonso Quijano.

No somos los rectores de nuestras vidas, y construir una precaria coautoría es todo a cuanto podemos aspirar.

Es una tarea titánica, indefectiblemente humana.

“Nuestra prisión está construida de libros queridos”…
Breton & Soupault. Los campos magnéticos (1919).

© PM476

MARIO BENEDETTI

He leído poco a Benedetti. Un par de novelas (Primavera con una esquina rota y La tregua), algún que otro poema suelto y artículos de prensa. En sus conferencias, los jóvenes lo interrogaban acerca de la vida y otras importancias; él les contestaba que no tenía respuestas, pero que podía compartir con ellos sus propias preguntas.

Los que vimos el film de Eliseo Subiela El lado obscuro del corazón (1992), con guión sobre la base de sus poemas, los de Juan Gelman y Oliverio Girondo, no olvidaremos jamás su poética, inclasificable y elegantísima intervención en la que hace el papel de un viejo marino alemán que en un prostíbulo portuario recita un poema a una chica que ni le atiende ni le entiende. Nunca ese idioma me pareció tan bello. Y nunca tan bello un rostro de viejo.

Lo he leído poco, a Mario Benedetti. Ahora es inmortal.

http://www.youtube.com/watch?v=o2DQkuNHv4k

© Six Roy

DEBAJO DE LAS BLUSAS II

Al principio este post sólo quería expresar una fascinación sensual. Sin más, y no es poco. Después fue virando hacia el significado que para la condición humana tiene el erotismo. Este trayecto desde los sentidos al alma es algo natural en mí desde que me recuerdo llevando mis sentires a escritura.

Las miradas de aquel infante y del ceporrillo de aquí abajo me definen absolutamente, y con precisión dibujan mi desvalimiento ante la Vida tanto como la naturaleza fuerte de mi alma. Esto pretendía decirme a mí mismo más que a nadie, más o menos. A nadie, creeré, habré molestado. Y nadie maliciará sobre este mapa esencial que desnudo, aunque diré que no es la primera vez que juego con luces y sombras en lo que oculto y muestro, son trucos de poeta deshauciado, pero sepan que tengo un AK’47 engrasadito por si alguien.

Después recordé la película, busqué en youtube la secuencia y el post dio un giro copernicano…, o quizás no tanto, porque no quise dejar pasar el dolor que revive y revivo. Cada vez que veo el rostro de Leopoldo cuando Pablo le quiere decir dónde está su cuerpo y el de sus compañeros…, me diluyo como un niño y como hombre me doy al llanto.

Sé que el post parece divergir, y consideré demediarlo. Hubiera sido un gran error. Tiene unidad. La única posible. Pablo extraña la textura tibia de las tetas. Qué si no, locos. Será porque significan la Vida. De todo lo que la muerte le quitó a su vida, Pablo extraña una dulzura agazapada bajo las blusas. Quién no.

Después del rostro de un bebé que duerme, después de un hombre que ayuda a su rival a levantarse y ambos deciden que ya basta…, nada en el mundo es más bello que unas tetas. Nada. Quizás la lluvia.

Cuando escribí dos mujeres y un destino hablé de caderas, labios carnosos, ojos bellos, muslos perfectos, osatura pélvica, pechos boom boom y dije que dolía tanta belleza y me bastaba levantar acta de mi mirada, porque al hablar de todo ello, yo lo sé, hablo del alma del universo y no veo hiato alguno entre esas sensualidades y la pura mística de la Vida.

Ahora hablé de tetas y de… tetas. Qué más da. Se trata de lo mismo. Juan de Yepes (Juan de la Cruz) habló de todo ello en el mismo pack y poco antes de morir pidió, él tan espiritual, unos espárragos para comer y al expirar poco después dijo: qué deliciosas margaritas. Dicen los biógrafos que es inexplicable esta deriva sensual. Qué va. Amar es una liturgia en la que se devora un cuerpo. Y ocurre a veces eso maravilloso que llamamos hijos.

(Que no se me olvide. Es un placer escribir para vuestros ojos, y un privilegio los comentarios de todos.)

El alma es el cuerpo, el alma son las tetas. Al ataqueeeel, Pablo, mirá qué lindas. Mirá qué Belleza, Pablo.

…dedicado a todos aquellos muchachos que como Pablo
© Six Roy

DEBAJO DE LAS BLUSAS I

“…y en mitad de la noche te agitas en el sueño,
sudas y muerdes exaltado,/ palpas temblando,
te despiertas al fin jadeante, en la boca
el sabor de unos pechos besados que no están”.

Fernando Quiñones. En el poema “Los gemelos”. Del libro “Ben Jaqan”.

Son fascinantes, las tetas.

Hechizan. ¿Por qué? Parece una pregunta simple y no lo es…, pues su improbable respuesta necesita del concurso de un ejército de ciencias humanas, literatura, arte, además de la biología y neurociencias varias. No lo es.

Ha escrito Desmond Morris que la sobrevenida bipedestación de nuestra Especie trasladó el reclamo visual de las nalgas de la hembra humana a su parte frontal, hipertrofiando unos pechos que debían cumplir aquella función publicitaria. Es un argumento que apoya en el hecho de que el resto de las primates poseen mamas aplastadas y con pezón hacia abajo para facilitar la lactancia de los cachorros, mientras que en el caso de la mujer vemos que la redondez no funcional de sus pechos pone al mamoncillo algunas dificultades. Deduce de ahí que los pechos femeninos sacrificaron una parte de su función lactante para servir de reclamo explícitamente sexual. Arriesgada tesis.

Cualquiera que aprecie la singularidad de esa divina belleza, las tetas, sabe que hay en ese gozo un quantum de absurdo. ¿Qué diablos hace un tipo adulto, racional, sensato, dejándose peligrosamente la visual en el vislumbre de una curvatura fractal, en la penumbra que hiere una tela, en un aflanado vaivén, flan, flan, en un descaro antigravitatorio o en el sabrínico descuido de un pezón? Y sobre todo cuando va al volante de su buga, jugándose vida y hacienda por desentrañar las interioridades que se amagan tras un sutil nigth light women’secret o un no tan sutil canalito a cappella.

Hay que decir, no obstante, que un buen número de mujeres no posee esa redondez de marketing que Morris atribuye a la mitad fémina de la Especie y, además, muchísimas mujeres de pechos muy pequeños resultan eficientes nodrizas además de estar buenorras y de ensalivar.

Pero no son estas correcturas políticas las que me interesan ahora, sino la mirada, esa mirada inocente.

Atención a esa desnuda contemplación del niño a boca abierta…
Mírese bien. Piénsese en ello de verdad, y no en boca de escandalizables figuronas de neosacristía. No hay palabras. La naturaleza se complace en sus ocultaciones, escribió Heráclito el Obscuro en los albores de nuestra cultura. No podemos, yo no puedo, desentrañar todo el misterio, hondura y vida que se agazapan y muestran en ese arrobamiento. Nada más.

No hay palabras allá donde el silencio salva.

En el film de Eliseo Subiela, intitulado “No te mueras sin decirme adónde vas” (Argentina, 1995), hay una bellísima secuencia*** , emotiva, imprescindible como pocas y muy dolorosa (pinchad en el link de más abajo sin dudarlo, ved hasta el minuto 5′12″ al menos) en la que Leopoldo (Darío Grandinetti), proyeccionista de cine, habla con el espíritu desencarnado de Pablo (Leonardo Sbaraglia), que fue desaparecido en la dictadura de Videla, y le pregunta:

- ¿Extrañás?
- Algunas cosas se extrañan…, las tetas. Esa cosa…, esa cosa tibiecita debajo de las blusas.

*** http://www.youtube.com/watch?v=w289RcMB-QA

Ese argentino dolor siempre será dolor mío. La diferencia entre Pablo y algunos de nosotros (sí, los tontos héroes de entonces) sólo fue una aciaga geografía, y por eso seguimos vivos. Yo que soy adicto al humor, quizás porque redime, lenifica y desmemoria, ahora no tengo ganas de humor. Sólo de llanto. Y se me ocurre que un homenaje, uno de ellos, a todos los Pablo y Madres de Pablo sea celebrar la Vida que tenemos. Y yo la celebro cuando asedia mis ojos, mis manos, mi boca y mi alma esa cosa tibiecita debajo de las blusas…

“Si las mujeres no tuvieran senos, el mundo sería una leche”.
Blas de Otero

…dedicado con amor y deseo a las mujeres sin senos
© Six Roy

HUMANIDADES

“Se abreviaron los años de estudio, se relajó la disciplina, se dejó de lado la Historia, la Filosofía, la Lengua (…) Quememos, quemémoslo todo (…) Que la gente intervenga en concursos (…) Llénalos de noticias incombustibles (…) Les parecerá que están pensando (…) Y serán felices”…

Ray Bradbury.
Fahrenheit 451 (1953)

A finales de la Era AK’ 47 de los Heresiarcas Natorp und Cohen, las tropas de élite del planeta Nûkäb llegaron a los sistemas solares de la Galaxia 476PM. Invadieron y sometieron sin dificultad al Planeta Mayor del área, pese a que su ciencia y su tecnología casi igualaban a las de los invasores y su defensa militar era sofisticada y poderosa. Después se dirigieron al Planeta Medio. Durante nueve eones relativos intentaron sojuzgar la resistencia de sus habitantes, fracasaron finalmente y su derrota les costó miles de vidas nûkäbianas y una implosión social y económica que no pudieron superar hasta pasadas diez y una generaciones.

Los sabios del lugar examinaron la facilidad con que se venció al Planeta Mayor, al que superaban en recursos por muy poco. Y analizaron también el desastre frente el Planeta Medio, cuyas ciencia y tecnología estaban a alguna distancia de los logros del Planeta Mayor y de la civilización invasora. El informe de conclusiones que presentaron al Consejo Nûkäbio aisló las causas de la derrota: el espíritu de lucha, el coraje, la sabiduría y el instinto libertario de los moradores del Planeta Medio fueron, según ese informe, la causa única del fracaso de las tropas de élite de Nûkäb.

Adjuntaron a ese informe una descripción detallada del sistema educativo del Planeta Medio. La enseñanza de las matemáticas, tecnología y de las ciencias experimentales era sobresaliente; pero sus materias básicas, cuyos relativos equivalentes estaban escasamente presentes en el sistema del Planeta Mayor y diferidos por irrelevantes en Nûkäb, eran primorosamente cultivadas y recibían una denominación que era extensión del nombre con el que esos moradores se decían a sí mismos:
las llamaban “Humanidades”.

© Vil Meister

SEXTETO DE LA CALLE GOYA

Cuando yo nací, dios había muerto.
Pero Nietzsche, Monterroso y César Vallejo seguían allí.
Y mi mamá.

… dedicado a mi mamá me mima
© CrisCrac

DOS MUJERES Y UN DESTINO

“Ella está profundamente preocupada/ de que sus muslos sean demasiado grandes/ y sus nalgas gordas y feas (…) y quiero que quede bien claro/ que por lo que a mí respecta/ no hay absolutamente ningún problema.”

Leonard Cohen
Del poema “Retrato de una chica”. En el libro “La energía de los esclavos” (1972)

Hace un frío que pela. Y cae una persistente llovizna. Voy al volante de mi buga, un Diésel del 99 que ha sido un buen amigo en estos años. Someone like you, Van Morrison, esto es lo que suena; una deliciosa balada que no oculta el tributo al Blues de El León de Belfast. Pasa una chica haciendo footing. Sus muslos son rotundos, rollizos, rozantes…, demasiado, sus caderas son excesivas, ella lo sabe, y su vientre tiene alguna prominencia que odia con todas sus fuerzas. Corre pesadamente. Por la salud, claro, y porque le gustaría gustar a los chicos. No se da cuenta de que, o le sabe a poco, tiene una piel blanca maravillosa, un cabello largo moreno rizado luminoso que es increíble, una boca sensual de labios obscuros, carnosos, devorables de una sentada, ñam, y tiene los ojos negros más lindos que he visto en el último lustro a este lado del Yangtsé. Es guapa. Es muy guapa. Y gorda. Ella lo sabe bien, odia esto de sí, y a su madre y a sus tías, y al puto genoma ése, al ciego azar, a Dios y al Universo Mundo. Por eso corre, porque odia pero querría amar. Ella nunca sabrá que es la mujer de mi vida.

… por la otra acera pasa una rubia de cuerpo, esbelta como un junco, ligera, sutil, preciosa, lleva una chaquetilla corta, roja, cuatro botones, a la moda, abierta, que deja ver la línea de su vientre justo cuando la pierna izquierda cede el testigo a la derecha, porque sus jeans son bajísimos y le dibujan unos muslos perfectos, un delineado culo de anuncio, una osatura pélvica para jugarse la vida porque la muerte es preferible a su desdén, y sus pechos, embutidos en un sweter de cuello alto ma non troppo, azul, ceñido, liviano, parecen querer explotar de dentro afuera, boom, boom, y dan samaritanos deseos de echarla una mano, las dos, y anda con la exquisita gracia de quien casi no parece tocar el suelo, su belleza duele, huye por mi retrovisor hacia otros mundos, quizás la pude amar en otro Tiempo, quizás lo haga mañana…

Ya no veo a mi guapa chica deportista. Me quedo pensativo, vacío, levantando acta de mis dos miradas. Me basta. A otros les apetecerá dictar su laudo: que si el genio de la especie, que si la belleza física es una optimización eugenésica, que si los sueños de la soledad producen monstruos, que si la simpleza neurológica del varón ibérico, que si la belleza reside en el interior, que si tal que si pascual…

© PM476

LA MÚSICA

…se lee en los capítulos 18 y 19 del libro del génesis que dios concede a abraham no destruir sodoma y gomorra si en ellas y por el amor de ellos hallara, al menos, diez hombres justos…, pero qué exageración, ¡diez!, claro, envía a un par de angelitos con uranio inteligente y se las pule back door…, boom, primero una city, y boom, después la otra, y de paso pone a régimen de sal a lot…, pero aquí el baranda supremo no se hubiera atrevido a tal y perpetrado la cacicada de haber sabido que en el mundo habría…

la séptima de beethoven; murder on the dance floor, de sophie ellis bextor, en cuyas notas alienta el gozo de lo inocente (12); la cristalina interpretación vocal de pedro aznar en dream of the return, un tema lánguido y bellísimo de metheny & mays (11); nessum dorma, puccini, cantada por pavarotti; after dark, de tito & tarántula y esa salma hayek que encarna y refuta la idea platónica de voluptuosidad (13); someone like you, de van morrison, la más bella balada que pueda imaginarse (9); prashanti, que interpretan ravi shankar y philip glass…; non succedera piu, el lujo de lo intrascendente, por celentano (un crack) y claudia mori (14); el preludio a la siesta de un fauno, claude debussy (1);
el gigantesco abraxas de carlos santana, parte de mi (in)educación sentimental; el candorosamente elemental y bello i want you, tema central del mediocre film french kiss; sexual healing, marvin gaye, tórridamente recatada como pocas (2); los acerados muros de sonido alzados por el rock duro de los setenta;

el preludio al acto primero de lohengrin, de wagner, o su cabalgata de las walkirias pilotando helicópteros que lo arrasan todo llenándolo de espeluznante belleza con sus cantos y el napalm oliendo a victoria; roberta flack cantando feel like makin’; algunas de las b.s.o. de ennio morricone o hans zimmer (19) y (8); mad world, de rem (16); september fifteenth, de metheny & mays, el tema más bello que se ha escrito jamás (10); miss sarajevo, interpretada por pavarotti y U2, deliciosa y gentil canción (6); so in love, preciosísimo tema de col porter, interpretación celestial de lara fabian & mario frangoulis (4);
la melancólica sinfonía nº 3 de górecki; sabbath prayer, de la b.s.o. de el violinista en el tejado, conmovedora; purple rain, de prince, sublime (20); cloudbusting, de kate bush, una obra maestra (5); el thriller de michael jackson o, casi mejor, su liberian girl ; lili marleen, que acabó siendo cantada por todos los soldados del mundo;

deep purple con smoke on the water, un himno generacional: enormes el bajo de glover, la guitarra de blackmore y los teclados de lord…, ambrosía para desertores; el concierto de aranjuez, del maestro rodrigo; judas’ song, interpretación soberbia de carl anderson (3); el pájaro de fuego, de igor stravinsky; senza fine, de gino paoli, imposible algo más dulce (17); le temps de cerises, hermosa en cualquiera de sus interpretaciones; la delicadísima, sutil, nemorosa b.s.o. de joe hisaishi para el film de kitano, hana-bi, una joya luminosa (15); it’s not unusual, del tigre de gales tom jones, la canción más amada de la vida, la pura alegría de existir (7); algo de satie (18), y de sinatra, o el inconmensurable bajo de marcelo torres en ese amigo del alma (1988)…, y todo lo que este gañán musical que firma el post no sabe, que es mucho, inescrutable e infinito…, pero que no olvida a gigantes como serrat, barbra streisand, georges moustaki, aretha franklin, beatles, elvis, simon & garfunkel, víctor jara, freddie mercury o el adagio de barber…

… pero igual el supremo estaba teniente, o lolailo.

(1) http://www.youtube.com/watch?v=cvFyq5CCxVE
(2) http://www.youtube.com/watch?v=AZlMJheTaOI
(3) http://www.youtube.com/watch?v=ytNoiQ8LkS8
(4) http://www.youtube.com/watch?v=Cb9Qx2NomZk
(5) http://www.youtube.com/watch?v=IRHA9W-zExQ

(6) http://www.youtube.com/watch?v=bZCSrGqt86Q
(7) http://www.youtube.com/watch?v=kKSxlJPmz40
(8) http://www.youtube.com/watch?v=4zTBCbYQweg
(9) http://www.youtube.com/watch?v=FsGTG1c64lA
(10) http://www.youtube.com/watch?v=6Lfb2qyFOgg

(11) http://www.youtube.com/watch?v=sW65oduoe-U
(12) http://www.youtube.com/watch?v=2_Nsi05HkXw
(13) http://www.youtube.com/watch?v=DlhiZAH_QYo
(14) http://www.youtube.com/watch?v=AUeyZqNLOrg
(15) http://www.youtube.com/watch?v=h7X-kDN7yxM

(16) http://www.youtube.com/watch?v=8eAprKvKttI
(17) http://www.youtube.com/watch?v=RwCf8pivoTg
(18) http://www.youtube.com/watch?v=RBiPQKK1upk
(19) http://www.youtube.com/watch?v=RnwZoIHrfAY
(20) http://www.pp2g.tv/vYHl5anA_.aspx#

… dedicado a Sergi y Coletas, con envidia por su maravilloso saber.
© VilBill

CASABLANCA

Rick sugiere al joven y al croupier el número debido.

Casablanca está llena de secuencias memorables y de frases que han quedado para la Historia del Cine y para la Historia.

Hay para mí dos alturas que son el alma del film.

Una es, por supuesto, el instante en que Víctor Laszlo canta y hace cantar a los presentes en el Café ese himno siempre universal, y más aún tras la escena, que es La Marsellesa. Es una soberbia cumbre del Cine y sobra todo lo que yo pueda añadir.

La otra cima es la microhistoria (el film está lleno de ellas) de la pareja de jóvenes búlgaros. Sabemos que Rick es un duro de corazón, pero se conmueve ante el sacrificio personal que la muchacha está dispuesta a hacer (concesión a la sentimentalidad de la época) y que es preludio del que él mismo hará al final de la película, transformando su romanticismo trivial y su renuncia en una épica estética. Rick pasa a la sala de juegos y hace ganar al muchacho una suma que impedirá la entrega de la chica al rijoso prefecto de policía, garantizando así su viaje a América y su libertad.

Hay hombres imprescindibles, dijo Bertolt Brecht. Rick es uno de ellos.

La secuencia la contempla el viejo camarero alemán, Karl, resistente antinazi, cuyo semblante nos dice que conoce bien, bajo la piedra de su rostro, el corazón de Rick. El contrapunto de humor lo da el enjuto camarero eslavo que, enterado de la acción de Rick por Karl, sale de la barra, lo abraza y lo besa. Rick se lo quita de encima, cariñosamente en el fondo, llamándolo “ruso loco” (a mí me encanta esa microescena).

Pero hay en la médula de Casablanca una simpleza que no es cosa menor. El compromiso moral de Rick queda sin efecto por causa de un desencanto amoroso. Esto es demasiado elemental. Sin embargo, induce una reflexión que no es baladí. Se trata del impulso que lleva a cualquier ser humano al compromiso político. El altruismo no deviene en origen de un sistema de proposiciones ideológicas por las que un individuo adopta una cosmovisión filantrópica, sino que procede de un sentimiento moral que apuesta por la vida y por los otros. Eso es Amor. Y es por ello que aunque Rick se descabalga a sí mismo de su activismo político, le es imposible hacerlo de los dictados de su corazón.

Quizás, tras esto, alguien podría pensar que yo soy o querría ser como el oculto romántico que es Rick. Pero qué va, porretas del criscractal swing. Si hay un personaje que me fascina desde siempre es el del capitán Renault, ese cínico amoral y oportunista… Es prodigiosa la secuencia a partir de la muerte del Mayor Strasser (el actor alemán Conrad Veidt, muerto en ese año de 1943, de ideas antifascistas y casado con una mujer de origen judío) a manos de Rick. El capitán Renault toma una botella de agua y se fija, tras llenar el vaso, en que su marca es Vichy; displicentemente la tira a la papelera, a la que da una patada, zas… Pura justificación del darwinismo. Un crack, este Renault. My hero.

© Six Roy

TETERÍA LATÉ

El día era pintón y se las prometía felices. Quedamos en la feria de vinos del Turia a fin de maliciarnos un tratamiento de choque enológico y embutidos contra el colesterol, el hematocrito felón y otros bichos de interior. Fue imposible. Miles y miles de jíbaros indocumentados hacían interminables colas para proveerse. Y nos largamos.

Quedamos al final los cuatro jinetes del apocalipsis (sin nombres, que se ganen la viruta los servicios secretos y amorticen los satélites).

Tetería Laté. Allí cenamos. Deliciosos los entrantes. Suave el mollate con ocho apellidos que nos recomendó el dueño del local. Y los segundos, muy bien. El solomillo de ternera al punto…, un puntazo. Tierno, jugoso, especiado con sutileza. Y los postres…, creo que me distraje un poco y no pillé mucho, pero la peña tenía las morreras de choco y churretes.
Y un brillo depredatorio en los faros.

El lugar está lleno de narguiles de las que el personal hace lúdico uso.
Y se hacen fotos (no sé por qué, pero los flashes no paran). Hay famoseo, periodistas, universitarios, urgentes pavas de diseño, rastas, antiglobulinos y gente joven, o sea, nosotros, que no somos los de entonces pero estamos hechos unos guayabos.

Abre también por las mañanas, y las atiende un palentino bien parecido, de planta románica de cruz cubierta, sereno, magnífica testa de Jasón y sus argonautas, perito homologado en infusiones, copas y, sobre todo, alta literatura. Da conversación sin i.v.a., a las ninfas sin suturas especialmente.

Y la camarera estuvo atenta, amable y elegante.
Nadie la mire a los acáis…, hay en su trazo un algo lunar y queman.

De la noche y sus triunfos…, mejor no hablar, o dejarlo en boca
de Breton & Soupault en ‘Los campos magnéticos’: “Aquella noche, más hermosa que cualquier otra, pudimos, efectivamente, llorar. Pasaban mujeres que nos tendían la mano, ofreciéndonos el ramillete de sus sonrisas”.

… dedicado a Juanjo Vellisca
© VilBill

APORÉTICA DEL DESERTOR

“No me importa reivindicarme o ser comprendido (…)
(No creo ser más vanidoso que la escuadra con que hago mi casa.)
Existo como soy, eso basta (…)
Soy el poeta del Cuerpo y soy el poeta del Alma,
Los placeres del cielo están conmigo y también los tormentos del infierno”…

Walt Whitman

A la luz del discurso (espiritualista) del estimulante blog de S&J, “Buscando la Verdad”, digamos que les concedo, a modo de provisorio postulado, la coexistencia en el ser humano del cuerpo y de otra entidad que, para abreviar, denominaremos alma y que creemos anima al cuerpo perdurando tras su corrupción.

La pregunta que me asalta es: si el cuerpo (humano) necesita esa alma para su devenir, ¿no lo necesitaría de igual modo todo otro organismo?

Si es que sí, entonces todo ser vivo tendría alma. Y no sólo habría que aceptar y explicar este hecho de descomunales consecuencias, además habría que explicar la conexión entre ambas entidades: ¿sería material o inmaterial? Dado que hay que conectar dos elementos que son inconmensurables, materia y alma, tal engarce almatérico debería ser material o inmaterial, lo cual nada aclara, pues… ¿cómo podría un nexo matérico anclar en el alma inmaterial?, ¿cómo podría un nexo inmaterial uncirse al cuerpo material? Bizantinismos inconsistentes.

Si es que no, esto es, que la biogeneralidad no necesita del alma para su desenvolvimiento natural, entonces cabría suponerle dos posibilidades: 1) que esa exclusiva alma humana es generada a posteriori por nuestra soberbia complejidad nerviosa, en cuyo caso, aparte del problema conectivo ya formulado, o bien deducimos que el alma generada es materia (contradictorio) u otra hipótesis, que de la materia surge la no materia (fantasmagoría patafísica)… 2) que esa alma está desencarnada y es anterior a la constitución del cuerpo; con lo que habría que resolver los problemas ya citados más el de la previa naturaleza particular de ambas entidades y el del modo en que viene a caer aquélla en éste.

A esto han respondido múltiples religiones y tradiciones, cuando no filosofías notables, que se trata de Dios, diseñador habilitado, conciencia cósmica o entidad panespermática… Pero, claro, si aceptamos el Evolucionismo cabría otra pregunta: ¿en qué momento del decurso evolutivo inyectó Dios (o afines) el alma en la primera camada humana? Y aun aceptando esto, seguimos teniendo los problemas anteriormente formulados, y aporéticos (sin salida), más un nuevo problema acerca de la naturaleza matérica, almatérica o anmatérica de aquí el baranda supremo, Dios, y…

“Y en la casa hay un hombre que juega
con las serpientes que escribe”. Paul Celan

… dedicado a S&J
© PM476

CrisCrac

“Qué cansancio, éste de mirarse adentro”.
Luif. Del poema “Defensa de la deserción obscura” (1990).
Del libro Una lluvia interior.

CRISCRACTAL BLOG AK’47 PARA DESERTORES.

“Y al fin reina el silencio”.
Gabriel Celaya. Del poema “Epílogo”.
Del libro Buenos días, buenas noches (1976).

LA ESCRITURA Y LA VIDA

Vivir no es imprescindible, navegar sí.
Ésta es frase que quiere hacer valer la aventura del mar…, y lo expresa con esa hipérbole poética que pone a la Vida por detrás de la navegación en el orden de
los valores.

De la Escritura podría decirse igual.
En todo tiempo los letraheridos se han preguntado el porqué de su porfía. Algunos han dicho: escribo para que me quieran. No está mal…, si no fuera porque ese genérico querer es, sin más, una ficción.

Ando liado desde este verano con borradores de un post que dijera
por qué escribo y por qué lo hago en este blog. Y yo qué sé. Es una quimera digna de Sísifo poner en palabras el porqué de las palabras.

En la Escritura la Vida sabe de sí. Esto creo.

A mí ya me importa lo justo que me quieran, así que no escribía este
blog por eso. Escribía para que me escribieras tú.

© CrisCrac