NAVIDAD DE LOS IMPRESCINDIBLES

Los que cultivan la tierra.

Los que enseñan a los niños a leer y a saber el mundo. Los que cuidan de que el agua llegue limpia a casa, y el calor de la luz. Los que alzan torres contra los cuchillos del viento.

Los que rescatan vidas con el abrazo de su propia vida.

Los que velan por nuestra salud, los que indagan, los que nos hacen sonreír, los que madrugan mientras los demás soñamos algunas horas más… Los que procuran la dignidad de todos.

Don Quijote y los poetas, Forrest Gump, mi mamá.
Felices días, feliz Navidad.

Navidad de Chile

© CrisC

ODAS DE LA CARNE HAMBRIENTA

«La carn vol carn, no s’hi pot contradir
(La carne quiere carne, no se la puede contrariar)».

Ausiàs March (Valencia, 1400/1459).

I

Sé quiénes son y no me engañan. Esas criaturas.

Lo sé desde hace mucho porque desde hace mucho algo sé del alma humana. Y no diré del cuerpo porque como el viejo Walt digo que el alma es el cuerpo y el cuerpo es el alma. Dejémonos hoy de metafísicas.

Algo sé -decía (y les da rabia).

Resultan de un batido de estupidez, dos ideas rancias y, sobre todo, de una derrota humana que las hace insoportables a sí mismas. Con todo ello nutren su atávico estigma puritano.

Son una suerte de ridículo ejército de salvación y unas meapilas de manual.

Sí, ya sé que leen a los clásicos, a los modernos, al bies y a un autor maldito reconvertido a los best sellers de tapa dura…, pero son las de siempre, que sí, las contorcidas criaturas de siempre.

Las mismas con otros lenguajes pero fieles a su miedo. Y fielas.

Sé cuáles son los novísimos discursos con que justifican su odio a la voluptuosidad, a la desmesura lúdica o al sexo. A la alegría. Tienen miedo de sí mismas y les aterrorizan los espejos. Y excretan resentimiento.

Que lanzan contra quienes se follan a la Vida y bailan. Los aborrecen.

Les asusta el lenguaje obsceno, el cuerpo desbordado, la pasión sin culpa alguna, el sexo sin aditivos, el amor que ansía carne y la carne que llama al amor bello. Sé cuáles son las miasmas que efluye su espíritu necio.

Es grave. Porque las vomitan contra quienes las ignoran.

II

Este post viene a cuento de una lectura de verano.

El poema que sigue está lleno de osadía, frescura, poder e inocencia. Y rebosado de una deliciosa suciedad sexual tanto como lo está de una verdad inmaculada, sencilla y ancestral.

Me hizo apiadarme de esas criaturas devoradas por sus propios demonios.

III

Ciudad de los ángeles.

“Voy a declararme salvajemente tuya.
Y a escribirte con saliva en la espalda esta poesía
durante los créditos
de cualquier película porno
que proyectemos en el espejo de tu habitación.
Voy a protagonizar cada escena,
a llenarte las paredes de gemidos
y la boca, de mí.

Voy a declararme salvajemente tuya.
Y sólo voy a volverme cuerda
si la usas para atarme las muñecas
y para desatarme las ganas
de follarte hasta la voz.
Dime, ¿para qué coño quiero yo los modales
pudiendo tener la mano dentro de tu pantalón?

Vamos a ampliar la lista de pecados capitales
hasta que esta ciudad se quede sin ángeles.
Vamos a hacernos los muertos.
Vamos a dormirnos las lenguas
a mojarnos los dedos
y a gastarnos el sudor.
Vamos a soldarnos, vamos a no soltarnos.
Y tú, si tienes que guardar las formas
que sean las de mi cadera
bailándote encima.

Voy a declararme salvajemente tuya
y voy a lamerte el cuello hasta sentirte
tocado
y hundido
hasta el fondo”.

María Vera. Vida después de la huida.
Valparaíso Ediciones. Granada, 2017.

… «y tres diosas
quieren morder contigo la manzana»

Ana Rosetti

© CrisC

MEMORIA E IDENTIDAD

¿Quién atardece junto a mi corazón helado?
Julio Llamazares. Memoria de la nieve.

© crisc

I

Apostados a un esquivo futuro que aún no es
y a un espantadizo presente a la velocidad luz,

la memoria materializa esa irredenta fuga que es el Tiempo, lo acoge
y se hace así substancia de nuestra identidad.

II

Sin ella seríamos uno a cada instante y siempre otro o nadie,
rotos, es decir, volátiles seres sin conexión, nada, no menos desolados que desconocidos para sí.

Y ser tantos, tan extraños entre sí, es casi no ser.

III

Porque sé quién fui, sé quién soy.

… dedicado a quienes cuidaron y cuidan de los enfermos de Alzheimer
© Six Roy

El 21 de septiembre es el Día Mundial del Alzheimer.

CARTA AL ADOLESCENTE QUE FUI

Cultiva tu jardín, lee tus libros y nutre la amistad de quien lo valga.

Come cosas frescas y sencillas, pasea y procura dormir bien. Ayuda en lo que puedas.

Huye de la biliosa beatería de los «istas».

No prostituyas tus horas en el trato con gentes de poco seso y probada insustancialidad.

Cuida a tus hijos y de tus padres.
De ellas cuídate y ámalas por igual.

Venera a los ancianos, acaricia a los animalitos pequeños y a los bebés.

No esperes reciprocidad, altura moral o estética de tu Especie.
No seas ingenuo.

Nada de esto va a impedir la Guerra que vendrá. Prepárate entonces a morir y mata sin piedad, condénate pero disfrútalo.

Aguaviva. La guerra que vendrá.

© CrisC

CANCIÓN PARA UNA BUENA MUERTE

Lo cierto es que no voy a poder explicar el porqué.

Salía a eso de las tres y poco del zulo donde trabajo, conducía y oía la radio. No era un programa de música, pero pusieron una canción. No dijeron cuál ni de quién, y la desconocía.

Era una canción desgranada a un ritmo vivo, alegre y suave.

Pensé, sentí, sentipensé que era una buena canción para morir. Como he dicho, no sé por qué. Nada había en ella de fúnebre, por supuesto, pero sentí que podía morir y hacerlo bien al abrigo de sus notas.

Fue una sensación paradójica pero incontestablemente alegre.

Como en los sueños en los que se muere y de los que dicen que dan años, supondré que este flash expresa mi amor a la Vida. Y que se mueran los feos, bueno, no, pobres, que no más se operen la jeró.

Feliz Verano y hasta luego. Besos roscachapa para mis criscris.

La Cerveza y la Muerte.

© Six Roy

AMOR DESCREÍDO

Hay quienes descreen del amor.

Y lo hacen a partir de una sola experiencia fallida. O dos. O alguna más. Digamos que eso es pecado de lesa estadística. O probabilidad. O yo qué sé, ahora no me apetecen sutilezas metamatemáticas.

Una relación amorosa acaba de muchas maneras, a ver, malentendidos, consunción o terceros. O a saber por qué. Y quizás no sea buena idea que esa ruptura aliente a un corazón al desencanto.

No hay mal que no cure el decurso del tiempo y la lucidez.

Cierto que hay algunas relaciones, o muchas, que acaban de modo turbio y dejan costurones y cicatrices que siempre habrán de entrometerse no más se le dé al rencor una oportunidad.

A ese intruso no hay que darle ni media.

El inmenso caudal de relatos de nuestro tiempo ha hecho mucho daño. Interpretamos la realidad y nuestros deseos desde ellos, y así creemos oír los violines de una banda sonora cuando amamos a alguien.

Hay que estar alerta porque la existencia no es un coro celestial.

Esa persona a la que un día creímos amar ni era un ángel ni un diablo. Asumir esta contingencia es del todo imprescindible, y desde esa movediza realidad hay que construir todo proyecto amoroso.

Uff, joder, vaya una chapa beatorra me ha salido. Me cago en el amor.

Me Cago En El Amor. Tonino Carotone [Official Music Video].

© Vil Korea

OBLIVION

Astor Piazzolla

A veces la imprevisible Belleza
viene sobre mí envuelta en alguna de sus brujas formas
y bebe de mis ojos.

Y como no hace prisioneros
lo único que yo puedo y quiero hacer ante su epifanía
es rendirme una vez más.

Oblivion by Astor Piazzolla and his band (original).

Oblivion by Alina Mleczko, saxophone.
Oblivion by Copernicus Chamber Orchestra. Sabine Grofmeier, clarinet.
Oblivion by Tine Thing Helseth, trompeta & tango trio.
Oblivion by Nadja Kossinskaja, guitarra.
Oblivion by Wurttembergisches Kammerorchester Heilbronn. Violín.

© CrisC

EROTISMO EN ALIEN EL 8º PASAJERO

I

Sigourney Weaver no era especialmente sexy.

¿Quién podría negar, sin embargo, que la penúltima secuencia de este film emana erotismo? Sus inevitables secuelas y precuela han ayudado poco, más, han desactivado el contexto que le da su carga erótica.

Y han hecho del bicho un juguete de tómbola.

El mayor acierto de la película es que al alien nunca se le acaba de ver claramente hasta el final. Y no demasiado. Su ocultación y desocultación continuas dan ocasión a un juego que desata terrores ancestrales.

Esto genera una tensión sostenida durante todo el metraje.

II

En la secuencia que justifica este post ocurre algo distinto.

El espectador cree que el alien ha quedado atrás. La teniente Ripley ha enfrentado a la Muerte…, y se dispone a escapar en una nave auxiliar. Todo transcurre con cierta placidez, es la del propio espectador.

Ella se desnuda. El alivio se palpa en la sala de cine. El erotismo no emana tanto de ella -que también- cuanto de ese alivio.

Y sobre el contraste, lo erótico muestra plenamente su ser.

Parafilias aparte, o quizás no, el erotismo que esplende la secuencia da cuenta de su naturaleza porque expresa la Vida, humana y rabiosamente la Vida. Es su afirmación frente a la Muerte.

III

Hay quien barrunta furor tanático en la pasión erótica. Yo mismo.

Pero eso son profundidades sobre las que mis neuronas tienen escasa jurisdicción. Soy menos de redes neuronales que de fluidos endocrinos y de hormonas desbocadas. Cuanto es destino no negocia.

Tampoco el erotismo.

The Passenger. Iggy Pop.

© Six Roy

RASCAR Y PENSAR TODO ES EMPEZAR

:::

I

Quién no ha dicho alguna vez ráscame la espalda.

Y hemos dicho ahí, sí, un poco más abajo, no, más arriba, más fuerte, o no, hemos dicho no tan fuerte, más despacio, «despacito», «pasito a pasito», y sin más, con la voz desvaída, hemos dado las gracias.

Al cabo de poco, sin embargo, volvía a picarnos lo mismo. O más.

Porque sólo uno mismo sabe dónde, cómo y cuánto le pica. Y no es fácil que otro u otra, o el entero equipo de natación sincronizada de Uzbekistán, dé con el punto exacto, el tiempo y el ritmo, la extensión, la presión justa…

Nadie nos rascará como nosotros lo haríamos.

II

Rascar y pensar… Pensemos.

Esto de la picazón, anécdota de poca trascendencia si se quiere, pone de manifiesto la dificultad de salir de las fronteras de uno mismo para entender al otro. Cuán poco común resulta.

Rousseau lamentaba esa imposibilidad de saber acerca del otro.

De todo ello se coligen problemas filosóficos que vienen de antiguo y que a mí, a día de hoy, me ponen poco… Se trata del solipsismo y de otras lindezas gnoseológicas, ¿veis?, ya acabo de soltar unas palabrotas.

En su favor diré que la filosofía trata de la Vida.

Acabamos por lo general en las lindes de nuestros epitelios, y sólo algunas almas bonísimas se afanan por llegar a las necesidades de las otras criaturas. En el entretanto el vulgo mercadea con los muchos imperios del Mal.

Me pica la espalda, voy a coger un cuchillo de la cocina.

Amamos el pensamiento (…) porque amamos la vida. Aristóteles, “Protéptico”, B 73.

© Vil Korea

EL ARCA DE NOÉ

Media el año y nos abruman demasiados discursos apocalípticos.

Que si el eunuco norcoreano ése la va a liar parda, que si el enemigo de la Humanidad es ahora el azúcar, que si el calentamiento gobal y que si la va a palmar hasta la mismísima abeja Maya.

Y no, mirusté, que yo al animalerío lo veo venturosamente fausto.

El pasado verano vi una araña en el techo de mi alcoba, me acerqué raudo y me miró implorante, me dijo, cada uno de su tabaco, ¿te parece? Le dije que vale. Y me libró de las moscas cojoneras en un pispás.

Y otra arañita en mi estudio (la hice el cangrejo ruso pero siguió a su tela).

Llamaron una tarde a la puerta, un lince ibérico que me quería vender un seguro, mira no, le dije al gato, pero lo invité a unas anchoítas y a un albariño. Le dio un jamacuco tras dos copas (llamé al 112 de los gatos).

Dos buitres me dijeron en la calle: payo, danos algo. Les bajé unas sobras.

También las tuve con una cucaracha roja a la que, seguro, no le faltaban las patitas de atrás. Noté un cosquilleo en el antebrazo, ella, y la lancé contra un árbol. Insultó gravemente a mis ancestros: perra, la dije yo.

Cuanto cuento -palabrita doy- está rigurosamente documentado.

Y así una babélica cohorte de variopintos animalejos tales como manatíes, grajos en el balcón, escolopendras con mochila, dos o tres lirones careto, un pangolín fumeta y algún que otro gecko con ínfulas baratarias.

Y las sanguijuelas en Soto del Real (queda sitio).

Fantasía (USA, 1940). Danza de los hipopótamos.

© Vil Bill

QUERIDA TUYA

I

Querida digo apostado en las almenas de mi desprecio.

Que cuando se te ha vivido se advierte, tarde, tu esencial podredumbre; y también que nunca habrás de ser la criatura que se alce sobre sí misma hacia el futuro. Perecerás por tu propia viboricia.

Alimaña que lo fuiste desde la raíz y el principio. Mala.

II

Eres miserable a fuerza de elemental e incompleta.

Y así con cuantos multiversos especímenes te avalan, así eres, burda, poligonera y reinona que infundadamente cree que todas las criaturas le son debidas por no se sabe qué débitos.

Oblicua, torticera y taimada. Prescindible.

III

Tu bajío constitutivo exuda tu maldad.

Eres el nutriente básico de todos los totalitarismos, de todas las ignominias, de todos los fracasos. Eres la nodriza de todas las religiones, señora de todos los fraudes y la gran jinetera bíblica.

En la ínfima satrapía en la que reinas yo te acecharé desde las sombras.

IV

Maldigo el azar que me llevó a mamarte las ubres, querida Especie.

Two Socks. Dances With Wolves (1990), Kevin Costner.

Y todavía hay quien pregunta por qué prefiero los perros a las personas.
Arturo Pérez-Reverte

© Vil Korea

MOTHER ARETHA

Madre nuestra que estás en la Tierra,
aclamado sea tu nombre, venga a nosotros tu sagrada voz y sus ecos,
óiganse tus canciones más allá del Cielo.

El soul nuestro de cada día, cántanoslo hoy,
acógenos en tus brazos, Madre, como también acogemos nosotros
a quienes amamos, y no nos dejes caer en la tentación
de la desesperanza y la tristeza.

Así sea, Eva, Lucy, María, Diosa, Madre Aretha…

You Make Me Feel Like A Natural Woman. Aretha Franklin.
(interpretación soberbia, imposible describirla con palabras)

© Six Roy

EFECTOS SECUNDARIOS DEL CAFÉ

– ¿Puedo invitarla a un café?
– No le conozco, ¿por qué me quiere invitar?
– Porque querría empotrarla ésta y las próximas mil y una noches.
– Sin azúcar, por favor.

L’amore esiste. Francesca Michielin.
© Six Roy

MEDITACIÓN DEL VEGANO ZOMBI

:::

A ver, CrisCris, convoco urgentemente criscractal’s brainstorm.

Si un vegano se vuelve zombi, zas, ¿se pone to loco y ataca, con intención de merendárselo, a un ser humano, a otro vegano o a una berenjena ecológica?

La duda me atenúa la libido, me corroe la sesera y la noche me confunde.

Time Of The Season (1969). The zombies.

© Vil Bill

DE TRINCONES Y EMPANAOS

Una filosofía que no entristece o no contraría a nadie no es filosofía.
Sirve para detestar la estupidez, hacer de la estupidez una cosa vergonzosa.

Gilles Deleuze

O

Aviso para melindres: entro en mode vil destroyer (con autocensura).

I

No me van los políticos en general… En general -digo.

Y también en general creo que tanto los profesionales como los aficionados son unos enfervorizados mangantes y, por ende, unos cabronazos con pintas. En general.

De izquierdas o derechas. Son beaterías distintas (y complementarias).

Los acólitos de las derechonas y centrismos globales están ahí para trincar. Ése es su programa. ¿Es que algún tocador de perineos puede creer otra cosa? ¿Se puede ser más lerdo?

Y los de las izquierdas están tan empanaos que dan risa. Y pavor.

O bien les da por los anacronismos fósiles o bien por el floje sociata para hacer del capitalismo basura digerible -algo con rostro humano; o por los nacionalismos . Y es que es para rilarse.

Cuánto sufrimiento ha generado y genera el sueño de la razón. Inútiles.

II

Unos metiendo mordida en todas las salsas.

Otros buscando a Dios, un sentido a la vida, salir en la foto, más, para agenciarse una pava presentona o a un proveedor del que presumir con las compipilates tomando chococafeticos (lo sorry, conste que avisé).

Y es que no se trata de política sino de antropología básica. Burros.

No me excusaré por mi lenguaje faltón y procaz que espanta a mojigatos de todos los pelajes: ¡que se excusen ellos por ignorarlo todo del alma humana y lo esencial de sí mismos! ¡Basta ya de sublimar!

Qué complacida inconsciencia la de estas doctas criaturas.

III

Si el enfoque fuese otro…

Si todo grupo humano partiese de una desconfianza radical respecto de sus dirigentes, de todos, y arbitrase mecanismos de control eficaces, paranoicos, brutales, justos…, otra pellica nos luciría.

Ya oigo al tontolculo de turno que si la educación… Qué manopla le metía.

A los que trincan, garrote. Vil.

A los que roban, dilapidan o prevarican se los cuelga del pelotari (si fuere doble equis, del chicholín) en una plaza pública. Y si fuese Navidad…, pues de los mismos pero con espumillones y brillobolitas (la estética siempre).

Y a secar al sol, como los pulpos.

IV

Si no tendré razón, bueno, ni empeño en tenerla (uy, lo que me he callado).

Es increíble la cantidad de problemas que se podrían solucionar con una motosierra.
Dr. Gregory House

© Vil Korea

SEBASTIÁN NADAL HOMAR

(… no pude publicarlo el Día del Padre porque no tenía el PC arreglado)

El Martes 27 de Febrero medio oí en la radio del coche algo hermoso.

Francino había editorializado sobre el valor de la ciencia. Lo hizo genial. Tanto que recuerdo aplaudir y que me miraron desde un autobús. Estábamos parados ante un semáforo, les lancé un beso y, oh tarde nemorosa, me lo devolvió una… eso es cosa mía.

Y después alguien contó una anécdota sobre Rafa Nadal.

Yo la recuerdo así: cuando aún muy joven Rafa ganó su primer torneo, su padre le dijo acompáñame al hospital antes de ir a la fiesta de celebración de tu triunfo. ¿Por qué al hospital, papá? Estoy bien.

Una vez allí le presentó a un cirujano amigo suyo que hacía trasplantes.

Le dijo que ese hombre salvaba vidas todos los días y que si se creía más importante que él por dar raquetazos. Por supuesto que no, papá. Está bien, le contestó su padre, no lo olvides nunca. Vámonos a la fiesta.

Ahora entiendo un poco mejor a Rafa Nadal.

… dedicado a su padre, al mío, al vuestro y a cuantos salvan vidas
Papa Was A Rolling Stone. The Temptations.
© CrisC

BESOS DEVUELTOS A LA LLUVIA

… «solo queda,
ante la imposible distancia de la cercanía,
empaparnos de sol y lluvia»

Coeliquore

Ya tengo mi PC después de veinte y algún día más.

Cada vez que reparan algo en un ordenador, le dan un tajo brutal a algo más que cables… Parafraseando a Eastwood en Sin perdón, diré que le quitan todo lo que tiene y podría tener. O casi.

Palabras que eran cordiales e imprescindibles desaparecen.

Y no sólo eso. Extraños monstruos que gestionan La Nube han decidido cambiar las cosas. Y donde había tanto de tu vida, esas  cosas ya son otras y es otro el aspecto.

Lo de La Nube es una distorsiva quimera, viven en El Castillo.

Obscuras ciberalimañas han decidido sobre tu vida, sobre la forma que tendrán a partir de ahora tus palabras, tus imágenes, los modos con que las dibujas sobre el cristal.

Porque el criterio del monstruo es la codicia. Y nada más.

Menos mal que algunos días ella asaltó los muros de mi soledad y quiso refugiarse en mi boca con hambre líquida… Y pude entonces robarle los besos que quisieron ser robados.

Se los devuelvo ahora como le gustan. Dentro de ella.

Caught Out In The Rain. Beth Hart.

… dedicado a quienes y aquí me concedéis el regalo de vuestro afecto
© CrisC

AL LLEGAR A CASA

Sigo algunos protocolos nada más entrar.

Empiezo colgando las llaves en el pestillo de la puerta. Me quito luego los zapatos y me pongo las zapatillas, me incomoda andar en casa con el calzado de calle.

Cuelgo en el perchero el foulard y saludo a los bichos del lugar.

Dejo los anillos y uno de los relojes en la mesa del comedor. Y también la mochila, si vengo con ella. Dejo la prenda de abrigo y me voy al baño, pongo la radio, hago pis, me lavo las manos y me quito las lentillas si las llevo.

Luego la ropa de calle. Y me pongo la de mendigo para estar por casa.

Si son horas, voy a la cocina y preparo la comida o la cena. O le meto tremendo atraco a algún tupper de mi augusta madre. Pongo la tele. Papeo… Y café, o té si es de noche. O nada.

Me voy al comedor: tele, redes, lectura y blog o… eso es cosa mía.

¿Que por qué os cuento todo esto? Porque sé que os gusta el hard porn, crisporretas, y yo no sé negaros nada. Y sin mí vuestra vida sería una rutina de lecturas in lingua franca, pelis iranias, laSexta o un tedioso bdsm.

Animalitos. Que sois unos animalitos.

Home. Dan Croll.

© Vill Bill

PARA TI

Entre mi hombro,
mi clavícula y mi pecho hay un sitio
para ti.

Someone Like You. Van Morrison.
© Six Roy

EL SÍNDROME DE PROCUSTO

Las personas te quieren ver bien, pero nunca mejor que ellas.
Dr. Gregory House

I

Lo leí en un artículo de María Hidalgo.

Es la envidia que se rumia contra quienes son excelentes en algo y en la insoportabilidad de ser menos que ellos. Una primerísima expresión de esto es la inquina escolar contra el estudiante exitoso.

El procustiano no reconoce los logros de otros. Le da pavor.

El tal Procusto fue en la mitología griega un posadero que cortaba los pies, manos, cabeza y todo cuanto sobresaliera del lecho al viajero que albergaba y mientras éste dormía.

Si era más pequeño que la cama, lo ensanchaba a martillazos. Criatura.

Procusto -dice María- es un icono de la uniformidad y de la intolerancia a la diferencia. El procustiano no sólo no reconoce las virtudes o triunfos ajenos, malmeterá para desacreditarlos.

Su psicopatía lo hace inconsciente de su autodesprecio.

II

Algo escribí sobre esto antes de saber del tal Procusto.

Fue en Meditación de la mezquindad . Decía yo en aquel post que hay mezquinos que lo son porque sí, por inercia, fatalidad o por genética. Y que necesitan de su monstruosidad como el tullido a su muleta.

Y que encarnaban la banalidad del Mal.

Supongo que nadie reconocerá estar entre ellos. Ni yo. Conozco mis debilidades, y el procustianismo no está entre ellas. Y cuidado con esos bichos, su alma es su demonio.

Y los atormenta.

… te castigan por todas tus virtudes
En De las moscas del mercado, de Así habló Zaratustra. Friedrich Nietzsche.

© Vil Korea